Каждый миг

Зачем-то кто-то изменил прогнозы,
И в мир весны, опять глядит зима.
И по ночам, приходят в мир морозы,
А днём дожди и тучи серой тьма.

Не всяко наше жаркое желание,
Мир явью сделать, разрешает нам.
И не реальные, наивные мечтания,
Лишь помешают, планам и делам.

И то во что, вложили жизни годы,
Случайность может, в миг один стереть.
И дел не всех, взойти сумеют всходы,
И кто-то гаснет, не начав гореть.

Глаза не видят, быстрых пуль полёта,
И не получит, ум от них сигнал.
О том...

Я как все, точки ставил над «и»,
Мир поставил над «е», сделав «ё».
И в том, в чём дела были мои,
Не моих дней, теперь бытиё.

Я себе изо всех аксиом*,
Для себя всё ищу постулат*.
Чтобы знать, начинаюсь я в чём,
И истоки мои, где лежат.

Но всему дней масштаб и лимит,
И всему неизбежен износ.
И состарившись тело болит,
И в нём ум забывает вопрос.

Вечер жизни и путь под уклон,
Душа просит покоя равнин.
А мир вновь из меня гонит сон,
Солнца луч бросив в щели гардин.

Миг как...

До потери себя, допьяна,
Я, звезды ярким светом напьюсь.
И в бреду полупьяного сна,
В миг великой печали вернусь.

В миг, где солнце сжигало огнём,
А в тени, сердце мрак ледянил.
Где с небес, пала мятым комком,
Счастья птица, оставшись без крыл.

Где мечты призрак, белым пятном,
Как и счастье, несбыточный, тих.
Где я в жизни со злом и с добром,
Разделил грех на нас, на троих.

К мраку мрак, к свету свет, к праху прах,
Звезда пала в похмелья угар.
И забыли над ней в небесах,
Её...

Свет луны туманной
Серебрит леса.
И стихают странно,
Где-то замирая,
Птичьи голоса.

Нежная, родная!

И под ветром мрачным,
Тихо и лениво,
Над прудом прозрачным
Скорбною листвою
Наклонилась ива.

Погрусти со мною!
Помечтаем вместе,
С высоты небесной
К нам доходят вести
Мира и прощенья.
Это миг чудесный!

Это миг забвенья!

Не всегда есть выходы в наружу,
Но уйти в себя могу всегда.
Переждать иной раз в себе нужно,
Если завела в тупик беда.

Переждать, не биться лбом о стены,
Что вокруг по жизни мир воздвиг.
И не рвать от напряженья вены,
А к себе, прислушаться на миг.

Заглянуть, всмотреться в свою душу,
И понять — кто я есть, что искал?
Ум стЕны иллюзию разрушит,
Если целым он с душою стал.

Если в нас желанья чувства мыслью,
Направляет совесть из души.
Помысел страстей в нас сделав чистым,
Все...

Я слышал — Боже, Ты даёшь,
Нам крест, лишь тот что нам по силе.
И что посеешь, то пожнёшь,
И будет, нам лишь то чем жили.

И мы, лишь сами виноваты,
Во всём, чем стало бытиё.
И жизнь, вернёт нам всё когда-то,
Что мы вложить смогли в неё.

И слёзы — и потерь, и смеха,
И мир, в котором всем не мил.
И неудач миг, и успеха,
Я сам, делами заслужил.

Ум принял всё, а сердце плачет,
Вдруг вспомнив миг, когда со злом.
В меня, мне близкий, плюнул смачно,
Виновным, делая во всём...

-- Ф. М. Достоевский. 200 лет. Умрёт зерно --
.
Умрёт зерно… Богата жатва…
Некрополь Петербурга Лавры
Хранит загадки эпитафий…
Живут наследие и память.
Суть наказанья, преступленья,
Униженных путь, оскорблённых,
Портреты одержимых бесом –
Всё в строках, жизнью утверждённых.
Души восход через исканья,
Сквозь злобу, тяготы, пороки…
Ключи любви и состраданья
Дарил, познавший веру в Бога.
Уснул. Покойная улыбка
Нелёгкий век земной венчает;
Потомками зерно взрастится.
Живут...

В грозное время потери,
В миг когда трудно дышать.
Нужно в свои силы верить,
И зло удара держать.

И даже если жизнь в тягость,
Нужно, сквозь невмоготу.
Гнать из себя духа слабость,
И мыслей злых пустоту.

Жизнь не строка на листочке,
Не зачеркнуть, не стереть.
Не дописать после точки,
Если её ставит смерть.

Каждая может минута,
Быть завершеньем дорог.
И жить её нужно будто,
В ней нашей жизни итог.

Жить — и в миг счастья, и в горе,
Жить — в неуспех и в успех.
Жить — с...

Вздохнёт ветер и качнётся,
У дороги старый клён.
На миг спрятав лучи солнца,
Тенью тёмной тронет он.

Дни осенние настали,
Но пока ещё тепло.
Впереди дождей печали,
Но их время не пришло.

Потому-что бабье лето,
Как любовь на склоне лет.
Когда сердце ей согрето,
И печалям места нет.

Бабье лето кратко счастьем,
Как закатный миг красой.
Пролетит и вновь с ненастьем,
Тронет осень мир хандрой.

Но пока мы в бабьем лете,
Будем жить в нём его днём.
В солнца ясном, чистом свете...

Мне как сто тысяч дней,
Судьбоносный миг был.
Вес всей жизни моей,
Он вместив, придавил.

И печали толпой,
Навалившись вдруг враз.
Став безмерной тоской,
Погасили свет глаз.

И сто тысяч ночей,
Что над днями живут.
Смогли сделать темней,
Быта тихий уют.

И потерянный я,
Неприкаян и сир.
И во мне бытия,
Бесполезного мир.

Всё решать хотел сам,
Но судьбы ждал изгиб.
В нём ста тысячи дням,
Равен был её миг...
Марковцев Ю.