Каждому-своё

Свет ясности сошёл на наши лица,
И тьмы полночной отодвинут фронт,
И рушится последняя граница,
Та, за которой – вечный горизонт,
Сияющий такою чистотою,
Что кажется: не выдержит душа
И вырвется, и с верою святою,
Как птица перелётная спеша
Туда, где расширяются просторы
Опаловой земли и синих гор,
Помчится дальше, дальше, через горы
В неведомое людям до сих пор.
Ну так лети! Не сдерживай порыва,
Не закрывай лице своё крылом:
Там, за горами, ждёт нетерпеливо
Тебя твой новый...

Отказ… проще простого. Раз!.. и нет.
Стёр чаяния, крик Души мятежной, думы…
О, как же убедительно, угрюмо,
По недомыслию гасить умеем свет…

Отказ… удобней, не латать, а ширить бреши.
Зачем смотреть на боль чужой Души?..
И вновь летит тот камень, согрешив…
И вновь ни внять не можем, ни утешить…

Отказано. Всё, точка. Раз!.. и прочерк.
Так проще - и не видеть, и не знать,
Не сострадая, вычеркнув, опять…
Там кто-то плачет?.. Нас пусть не морочит!

Мы научились вешать ярлыки,
На...

«Жениться или не жениться?» -
Меня спросил знакомый холостяк –
«По-настоящему влюбиться,
Или отдаться просто так?

Какая для меня жена получше,
Постарше или юная совсем,
Потолще или похудее?» -
Он задавал свои вопросы всем.

Так, на распутье оставаясь,
Со свахою решил поговорить,
И о сомнениях серьёзных
У компетентных лиц спросить.

Один советовал красивых,
Другой хозяйственных учёл.
Так холостяк единогласных
Ответов вовсе не нашёл.

А сваха, зная своё дело,
Ко мне неспешно...

Угрюмый, хитрый, ненадёжный,
В себе скрывающий – себя,
Холодный, дерзкий, осторожный
Иметь готовый – не любя,
Любить готовый – не имея,
Тьму обеляющий, шутя,
Готовый пресмыкаться змеем,
Чтоб уберечь своё дитя.

Оно кричит и просит пищи,
Безмозглое , но плоть – своя!
И принцем будь ты, или нищим,
В какие бы не плыл края,
Но Телу Разум – евнух вечный;
Дуэнья злая, коли Вы
Наряд одели подвенечный,
Под звон волшебной тетивы

ПЕСЧАНАЯ РОЗА

Твоя роза так дорога тебе потому, что ты отдавал ей всю душу.
Антуан де Сент-Экзюпери


Твои лепестки из песчинок,
И сердце твоё из камня.
Я соткана из былинок,
Но там в глубине - пламя.

Ты выросла средь жары,
Вскормила тебя пустыня.
Напротив, я в гуще толпы
Своё сохраняла имя.

Украсив теперь мой дом
Песчаной своей красотой,
Согрела пустынным теплом
И названой стала сестрой.

Но сердце моё не из камня,
Теплился огонь там живой.
Из искры взыгралось пламя...

Легче лёгкого мне - не набрать эти несколько цифр,
не писать о тебе, не пускать в свои страстные строчки,
суеверно не ставить в конце предложения точки…
Телефонные цифры – волшебный загадочный шифр
отличает меня от какой-то другой, незнакомки,
разрешает мне доступ туда, где твой голос живёт -
от тебя совершенно отдельный, любимый, негромкий.
Я сегодня забуду его… забываю… вот-вот…

Не заметит никто, как мы станем бедней на любовь.
Мы поймём свою сирость, когда уже станет не важно...

Надоело… Всё мне надоело.
Ежедневно в зеркале моём
Нос в веснушках, руки, ноги, тело,
Серые глаза, бровей излом.

Надоела строгая причёска
И костюм учебно-деловой,
Без зубцов массажная расчёска,
И колготки с вечною дырой.

Я хочу наряды от Кардена
И крутую тачку я хочу.
Я готова в жизни к переменам,
Поменять судьбу свою хочу.

Всё начать с нуля, со дня рожденья,
Заново построить жизнь свою,
Исключить ошибки и сомненья,
Проторить другую колею.

И тогда в зеркальном отраженье...

Куда ни плюнь, всё попадёшь в поэта,
И раненным завоет он зверьём,
Так разобидится поэт при этом,
Что сердце разобьёт опять своё.
Есенины и Пушкины живыми
Остались в каждом сердце на века
Живут в нас и творить хотят отныне
Прославить Русь на долгие года.
Но, Боже мой, читателей - то нету,
Кому писать, ну разве, что себе,
Обидно, больно жутко так поэту,
Не признан, не прочтён, увы, никем.
А, впрочем, друг мой, это не задача
Пиши себе, жене, друзьям, мечте,
Рисуй, твори, греши, а это...

Я ухожу, закрыв на ключ
Свой дом без лишних сожалений.
И небо чистое, без туч,
Мне шлёт своё благословенье.
Закрыты двери. Солнца свет
Не отразится, догорая,
В пустых глазницах дома. Нет,
Не сомневаясь, забываю!
Я ухожу искать тебя,
Скитаться где-то в поднебесье,
О тишине полей скорбя,
Печаль и грусть на сердце взвесив.
Я буду шляться в городах,
Забытых Богом переулках,
Идти сквозь толпы, впопыхах,
Блуждать в безвестных закоулках.
И вот, запутавшись, забывшись,
Идя, не ведая...

"Прости..."- в этом всё сказалось.

Теперь всё ясно для меня-

Моей любви ты испугался,

Ты испугался за себя.

Ну что ж...прости! Немой досады

На нашу встречу не держи-

Я за признание своё не жду награды.

Пусть счастливыми будут дни твои.

Прими последнее моленье,

Тобой истерзаной души! -

Забыть тебя, как сновиденье,

Как стих печали и сомненья,

Как бред в полуночной тиши

Пытаюсь я с успехом переменным.