Катит солнышко в закаты

Ей кажется,
Нет ничего прекраснее рассветов,
Когда лучи ласкают лето,
Когда роса алмазами горит,
И зелень нежностью томит,
Когда она как птица вьется,
Над омутом проблем смеется,
И море по колено ей тогда,
Когда пылает алая заря.

Ей кажется,
Что нет печальнее на свете,
Холодных ливней,
Листьев желтых на земле,
Рассветов в суету одетых,
закатов -
дней летящих катов,
Свинцовых туч,
угрюмо потолком висящих.
Все в черно-белом,
Хэппи-энда в этой жизни нет,
А впереди зима,
А...

А ты читаешь Книгу Бытия,
и видишь в зеркале портрет незримый Евы,
и первозданный грех в ладонях сна,
и скромный райский сад своей вселенной.

А ты листаешь осени главу,
весеннею водой наводишь тени,
и вся природа – сновиденье наяву,
как скромный райский сад твоей вселенной.

А ты всё ждёшь, в глазах храня восторг,
а ты всё веришь в святость многоточий,
но день ложится пустотой под чёрный лёд,
как взгляд в проём молчащих окон ночи.

И ты хранишь тлен звёздного огня,
и...

Июль плескался, плыл волной
В погожий вечер.
За мной катился шар земной
Тебе навстречу.

Сжигая сердце по пути —
Закат был жарок,
Я нёс любовь в своей груди
Тебе в подарок.

Ты исчезала, как мираж,
Ты возникала...
И за беспечностью пропаж
Любви не стало.

Втянула твердая земля
В себя огарок.
Извлек из сердца я тебя
Тебе в подарок.

Поздний вечер отдаёт черешней,
косточкой летит к ногам закат,
катится луна тоской нездешней,
по стеклу размазав бледный взгляд.

Застывает сумрак тёплым воском,
плещется в бокале каберне,
фонарей свинцовые колосья
будто шепчут: истина в вине.

И крадётся сон, как тень тигрицы
сквозь сурьму созвездий, придушив
всякий звук, чтоб полночь на ресницах
прорастала полночью души…

Следы оставит всё в душе твоей, закат, рассв-
ет и лист, и запятая, и снег, и ломанная, да
и кривая, ("фильтруй базар"(?).......
а роза не обнимет, нет, ветрам она подвласт-
на, вот сюжет, и не проси у дали с тишиной,
не преломляют, вести основанье, приблизься к
свету, и "фантому" дней, рождённому и умерш-
ему сразу.....за ним другой, подвластны часу.
***
- Увидел мысль? иди за ней.
- А хочешь не пускайся в путь, себя, себя ты
не забудь.
Теряем всё мы в жизни этой, конечна, что...

И снова засыпает... мой уставший город...
Трамвай последний... катится в депо.
И этот тихий стук колёс по рельсам...
Вдаль убегая... колыбельную поёт.

Вокруг всё засыпает и даже фонари...
Своим уставшим светом... касаются земли.
Трамвай тихонько катится... колёсики стучат...
Стучат они как часики и тоже спать хотят.

По городу трамвай... катался целый день...
По кольцевой кружил... как будто танцевал.
Он целый день катал по городу людей...
И к вечеру трамвай... немножечко устал...

В похмельных снах искал я истин хрупких
И получил мистический ответ...
...В помощники мы взяли глупость
А за основу полный бред...
Мир равновесья очень хрупок
...Реальность вечности скелет.
Психоделический портрет...
В похмельных снах,лишь черти,страх,огонь,тупик...
...И что в реальности лишь катит
Уж в параллели ты достиг...
Кто на лету немое схватит
А кто не врубится в ответ...
А кто уйдет не приняв этот миг..
У каждого свой свет и свой секрет...
Непредсказуемостью странной...

...Карманы наружу...Душа промокашка...
И дурь словно стужа,меняет тельняшку...
Цветная надежда...туманом осенним
На время уходит,с последней затяжкой...
...Теперь на излом,на изгиб наша вера
И сердце нестройно играет аккорды-минуты
А я пошел в рост,я стал Гулливером
...В стране потерявших себя гулливеров
...Внутри обмелевших до лиллипутов...
Здесь время в притирку
Чтоб нам затевать вселенскую стирку...
Время в окопы
...И дети с пробирок...
...Гниет дух Европы...
Пол мира сидят...

Барханами плывет джеммель неспешный караван:
По Каракумам нить шелков проложена в веках.
Ни зги невидно, день как ночь, лишь редкий гость сапсан,
Как молния сверкнет, крыла роняя тень в песках.

Камаллер знает путь, гашиш, катая за щекой.
И от жары спасет запахнутый его халат.
В баулах свернут Персии бесценный дар шелков,
Им долгий путь к заре прохладной к влаге на закат.

Но скоро ль день - Арал блеснет прохладою волны.
Амударья наполнит опустевшие горбы.
Бредет тропой веков, минуя...

В сто сорок солнц закат пылал,
в июль катилось лето,
была жара,
жара плыла -
на даче было это.
Пригорок Пушкино горбил
Акуловой горою,
а низ горы -
деревней был,
кривился крыш корою.
А за деревнею -
дыра,
и в ту дыру, наверно,
спускалось солнце каждый раз,
медленно и верно.
А завтра
снова
мир залить
вставало солнце ало.
И день за днем
ужасно злить
меня
вот это
стало.

И так однажды разозлясь,
что в страхе все поблекло,
в упор я крикнул солнцу:
"Слазь!
довольно...