Картина маслом

Я сотворил одну картину,
Что стала как живая,
Изобразил я Антонину -
Она для меня святая.

Её прекрасный взгляд,
Как свет в кромешной тьме,
И человек всегда был рад -
Прекрасней её нет!

Приходили смотреть бедные -
На творение моё,
Во всё грязное одетые,
Одним словом - тряпьё.

И мир наш лучше становился -
Менялась и картина.
Лишь тех, кто лучше быть стремился
Спасала Антонина!

Комната. Зима. Вечер.
У окна - молодой человек.
Смотрит. Как мягко светит
Фонарь. И как серебрится снег.
Вдохновенно: "Был вечер чудный...".
Посильней подбирает слова.
Восхищаясь обыденным в будни,
Пусть и в самый канун рождества.
Вдруг звонок. Телефон. Отвечает.
То давнишний студенческий друг.
Волшебство за окном исчезает...
В темноте только матовый круг…
"О, привет! Как живешь?" - "Да, не очень.
Позвоночник. Кровать. Скукота..."
(Так небрежно - пустяк, между прочим).
"Вот звоню...

Мы лишь картины на асфальте,
которые встают, как быль
и, кажется, живут… (Представьте –
на них не оседает пыль?!)
Мы в них - проваливаем в бездну,
возносимся, в волнах плывём…
Фотографируйте! Любезно
вам попозируем (живьём!)
Иллюзия воображенья,
сюжет мгновенный на стрит-арт...
Застыв в порыве возбужденья,
друг в друга смотримся, с утра.
Пусть для кого-то мы рисунок,
мазилой созданный, на фарт…
Но всё надеемся (рискуем!),
что к вам пробьемся, сквозь асфальт!

Картины в...

В стремлении разбить врагов ты помнил про лучшие надежды и мечты встречая импульсы разлуки все находил картины тишины и верил в лучшее с надеждой все рифмы уважая новых дней ... Быть может ты отважен - Как наверно - И ждет тебя Звезда Героя без проблем ...


И вот торпеды пуск - захватывает нервы - и можно жить -винтами не отбросило назад - и радость чистоты красивого мгновенья потоплен транспортный корабль - пусть сбудутся мечты ...


И лечь на дно - И уходить быстрее надо ... Уже готовят...

Правда, вот тебе крест, украл всё, что только
мог, окрест, чёрный, по-пластунски, между,
тут теплее? или грязи больше, одноэтажная
гать, без клубов и пыли, в тишине, жизнь свою,
они? мы? влачили, без похоти, и желания, по
инерции, без придыхания, копыт стук и взма-
хи хвоста, (обезумел? держи подлеца?) ново
е время, старого стремя, числа и буквы,.. лук,
колчан и кольчуга, на вылет, как пуля, стрела,
по маслу, насквозь (поперёк) прошла,.......
не задела,................
(жизненно...

Никогда не была в Сингапуре,
Но уеду холодной зимой,
Пережду там все вьюжные бури,
Полюбуюсь морскою волной.

Я б на всех островах побывала,
На экватор ступила ногой,
Климат - лучшее здесь покрывало,
Мои ступни омоет прибой.

Закажу я лапшу с тамариндом
В ресторанчике недорогом,
И в пьянящем потоке имбирном,
Захмелею за круглым столом.

Мил мне рокот восточных базаров
И всегда разогретый мангал,
Покупай здесь блины с дурианом
И эфирное масло - сандал.

Заблужусь я на этом...

Золотая осень… в донскую степь пришла…
Краски не жалея… к нам на Дон зашла!
Смотришь на природу, глаз не оторвать…
Как умеет осень, картины здесь писать.
Такие вот картины в галереях не сыскать…
Не каждому художнику… такое написать.
Да и не всякий сможет, краски подобрать…
На холст такую осень с любовью написать.
Сильна у нас природа на Батюшке Дону…
Вот казаки и любят… родную здесь страну!
Они за степь родную! Готовы умереть…
Сражаясь с неприятелем… любую принять
смерть.

Пусть сильный ветер нам расскажет про огни идей столь красочных и дерзких чудом отраженных и я иду туда где уровень огней встречает красоту твою - моя любимая Елена ...

Встречая тихие мечты нарисовал куплетами костров о том что видел облака желаний тайных и написал про все картины нежных снов встречая счастье ...



Я вам сказал про ветер в глубине огней встречая тишину огней и помнил про сюжеты дивных городов - пусть эти дни мне нарисуют вечер ...

И ты как ветер тишины огня...

На цине нам сыграй монах, «ах, так
давно не брал я в руки цину», тогда,
ты нарисуешь нам картину? на белом,
золотом, дракона красного сквозь тину,
смотрящего на нас, «и картину не создам»,
тогда стихом порадуешь, ведь сможешь?
«и рифмы не сложу, я лучше то, что будет
расскажу», спасибо, нет, не надо, не искушай
судьбу, в незнании отрада...

Солнце обрызгало бронзой
и тут же погасло.
Постные
облака –
словно разодранная одежда.
Палевый вечер
подкрался издалека.
Над пиками
города
сдержанно

проплывал
аметистовый холод.
Как набросок
обрастает тенями и бликами –
так и любовь моя
проявляет себя
на фоне осеннего снега.
Любовь моя –
тихая
пастушья дудочка
из тростника,
плоть и кровь
восточного ветра.
Медленно

дымится Bond
под блюз и крепкий
бразильский кофе.
Жемчуг луны
ждёт своего часа,
чтобы предать...