Карлсон

Карлсон спрятался в подвале,
И сидит он там не дышит.
В этот день бомжа искали,
Что устроился на крыше.

Карлсон всё живет на крыше.
Но не нравится жильцам
То, что вонью люди дышат,
И сортир на крыше там.

Не понравилось жильцам,
Что на крышу много лет
Карлсон нес различный хлам
Превратив все в туалет.

На подоконнике пропела птичка.
Пью чай с конфетой «Птичье молоко».
«Да, Дездемона!..» Пролистну страничку.
«Гад – Яго!» Снова песня «Курико».

Яга на ступе пролетела мимо.
След – реактивный?! А метла – нейлон?!
Вчера другой вновь улыбался милый.
А ночью приходил какой-то клон.

На кухне запищали, будто, мыши.
И стук колёс. Фиалок аромат.
Похоже, Золушка. Дышать. На крышу.
Принц Гамлет убивает всех подряд???...

Чей зов?! «О, Гретхен! Гретхен! Маргарита!»
«…О, счастлив тот, кому...

- Какой ты, Карлсон? - Я? Живой.
Точнее не скажу.
Вот солнца диск над головой…
Пропеллер завожу…

- Куда ты, Карлсон? - В данный миг?
Куда же, как не к Вам!
Ведь Вы такая… как из книг…
Я вас люблю, Мадам!

Я Вас не сразу разглядел…
Средь праздной суеты,
В мельканьи лиц, движеньи тел,
Не разглядеть черты.

Но что-то вдруг произошло…
Как будто смыли тень…
Бокалов тонкое стекло…
«Торговой марки» день…

Вы в платье бальном… как в краю
далеких южных стран…
И понял я, что в...

Мадам! Мне Муза изменила…
Хочу сказать и не могу.
Вчера казалось – Счастье было.
И след остался на снегу.

Но снега нет… и в небе бледном
Как сахар тают облака.
И мой мотор поет победно:
Пока, Любимая! Пока!

И в даль куда-то улетая,
Над бесконечным морем крыш,
Вас, милых-милых, вспоминаем
И я, Мадам, и мой Малыш…

И Карлсон говорит: I'll be back...

Пропеллер нес, пропеллер пел
Над морем серых крыш.
И я по воздуху летел
К тебе, Ты, Мой Малыш...

Я б мог прикончить эту ночь,
Топя себя в вине.
Отсюда! Прочь!
Туда, где Свет, навстречу Белизне.

Туда где солнце, и весна,
И красные цветы.
И Карлсон, пьяный без вина,
Летел туда, где Ты.

А Ты была так далеко,
Совсем в других краях.
И где-то в бездне, высоко,
Душа сказала: Ах!

Привет Земле и городам…
Я к Вам, Мадам, лечу!
И никому Вас не отдам.
Мадам! Я Вас хочу...

Спит устало кроха-мышка,
Спит измученный компьютер.
Ночь – железу передышка,
Снова буду юзать – утром.

Спи, чудесненький процессор,
Ты пахал как Папа Карло,
Мой транзисторный профессор,
Крохотненький Монте-Карло.

Спите, хитрые программы,
Вирусы и глюки, спите!
Ворда клавишные гаммы
И ВинАмпы – не скулите!

Спи, наш идол, – Аутлук,
Виртуальный бог почтовый.
Ты и так сожрал досуг
С потрохами писем новых.

Словно в жадные мешки –
В ярлыки струится время;
В них врастают...

Так, как гордится красотой
И искушенностью гетера,
Гордимся мы своей Мечтой.
Она крадётся как пантера,
Шалит как Карлсон, пьёт как слон,
И прогоняет скучный сон
Реальных повседневных дел.
И это вовсе не предел…

Мечта как небо бесконечна.
Она зовёт в лесную глушь,
И обещаньем жизни вечной
Покой смущает наших душ.
Мечта возносит над мирами,
Сбивая миксером в коктейль
То, что придумано не нами,
Но с чем приятно лечь в постель.

Я ухожу. Когда вернусь? Не скоро…
Там хорошо! Пускай рутины муть
Осядет. Плеск воды… леса и горы…
И будет наш бескомариным путь.

Там по ночам к костру выходят мыши,
Сверкают красно бусинками глаз…
Ваш Карлсон Вам оттуда не напишет
Ни СМС, ни стих и ни рассказ…

Там местной щучке с гордою походкой
(Эх, блин! Опять сорвалась… Незачет!!!...)
Прерывистой иль ровною проводкой
Мой пестрый воблер путь пересечет.

Пусть свой бросок, стремительный и ловкий,
Она в тени коварно затаит…
Я...