К портрету на столе

-Ожидания путал с памятью, напряжение ново
и настоящее, к созданному, в будущем, содер-
жит участие, (основу),- бормотал Федот, в отл-
ичии от искусственного интеллекта, генериро-
вал новые программы: играл гаммы, в четыре
руки, собачий вальс, рисовал портреты анфас,
(в профель), алгоритмов кружева, оплетали е-
го мозг, отсекал («ударами розг»), не перспек-
тивные участки лабиринта решения задач, ос-
тавлял именно тот квач, в котором и заключа-
лся ответ, затыкающий дыру...Юру, учил...

Года не считаю,
Зачем, ни к чему.
Порою вздыхаю
О том, как живу.
О том, что не сделал,
Иль сделал не так.
Бывают проблемы,
В душе весельчак.
Душа нараспашку,
Открытый для всех.
Родился в рубашке,
Такой вот портрет.

В который раз ты рвёшь ромашек лепестки
Кидаешь на пол их и шевелишь губами
Как в детстве хочешь ты от них узнать ответ
О том, что любит, или нет…
И в старый кутаешься плед
И молча ждёшь, когда в стекле холодного окна
Покажется сквозь пелену дождя
До боли милый силуэт
Того, кто лезвием ножа прошёлся по душе твоей..
Того которого всю жизнь ждала...
И чей из перетянутых аортой вен
Из сухожилий, нервов струн
Весит на шее у тебя как амулет...
Далёких дней
не забываемой любви портрет...

А

Аист ананас нашёл,
К Айболиту с ним пришёл:
- Посмотрите ананас, не опасен ли для нас?
Отвечает Айболит:
- Ананас не навредит,
Витаминов много там,
Принесёт он пользу вам.

Б

Бочку бьёт баран упрямый,
У него одна беда:
-Почему такой рогатый и «бодатый» я?
-Ты не бойся баран Борька, помогу твоей беде,
Обрублю рога я только нагловатому тебе.

В

В городе Воронеже есть известный кот,
На Лизюкова улице он давно живёт,
Весело мурлычет, в гости всех зовёт.

Г

Где живут...

Всё что назначенно — исполнится,
И в прошлом скроется сей час.
Споёт печаль на сердце горлицей,
В себя проглотит время нас.

А на стене висят портреты,
Тех, кто жил в мире здесь до нас.
Сей час, их тронет солнца светом,
Увижу мысль на дне их глаз.

Она вдруг души нам сквозь время,
Соединит и я вздохну.
Вдруг ощутив, что смертны все мы,
Что в прошлом тоже утону.

У них был тоже час свой — сей,
Своя эпоха и сегодня.
Но они в прошлом теперь с ней,
Забрал их Рай иль Преисподня...

Ну в чём же здесь моя вина ? Причём тут кореша ?
Не будь со мной так холодна, ты режешь без ножа.
Денёк-другой уж потерпи, увидишь в новостях,
Не мог оттуда я уйти, ведь был я не в гостях.
На происки врагов уже собачий нюх давно,
Но в этот раз на вираже поймали, как в кино.
Терзать, колоть, пытать людей они уж мастера,
А самый главный заставлял пить водку до утра.

Наша жизнь полна обмана, правда лишь на дне стакана,
Просто мы живём на грани, каждый день на поле брани,
Я во всём сам...

Ночная комната -
бездонный поцелуй.
Февральский снег белеет за окном.
На сердце стрелы
леденящих струй.
И в тишине, скребёт
метель в стекло.

В морозной вышине,
висит луна.
Деревья спят закутанные в шубы.
Чужая, безрассудная жена
Прикрывши очи,
подставляет губы.

С её плеча,
дотронувшись несмело.
Пытаюсь мрак ночи я отпугнуть.
Под тканью дымчатой
угадываю тело,
И чуть прикрытую,
вздыхающую грудь.

Глаза блестят, отпугивая тень,
А стан,
печальной...

Всё уже открыто, но забыто,
Я не знаю для чего живём.
Суть и тайна жизни от нас скрыта,
Мал наш ум, ответа не найдём.

Понимаю это, только отчего-то,
Мозг смириться не желает с тем.
Непрерывна мысли в нём работа,
И покой не знает он совсем.

Заблудилось «Я» в нём меж вопросов,
Не желая просто есть и спать.
Не желая век прожить свой просто,
Всё вокруг себя стремясь понять.

И опять бессонными ночами,
Спорит это «Я» во мне со мной.
Измарав тетрадный лист стихами,
В них навек...

Сняв паутину с ложки мыслей,
Почисть в со-мнениях перо,
И закалив лучами призмы,
Всех жизней вынув Мастерство,
Увидь в руках свой настоящий
И переменчивый портрет,
И сделай то, что правом жизней
Ты проявил на этот свет.

Будь счастлив, друг, не уповая
На пустозвонья и "грехи",
Есть только ты и степень майя
За чашкой розовой мечты.

Есть только "Я" в кругу наитья,
За кругом лжи и чистоты.
И выход " Я" из лабиринта
Реализацией мечты.

------------

Дарите солнышку цветы...

нет, в холоде жары приветам
цветочным,
ярким,
живописным
и снова лету,
снова лету
пишу стихи как летописец,

погоды зимние с годами,
проходят по своим приметам:
по морю, полю иль садами ,
бредут
собою
славя лето,

а солнце, сколько дарит света,
что даже тени, просят визу:
для птиц
поющих без монет нам,
за просто так
на бис….. иль бисы!
….

у лета столько есть портретов,
у лета столько есть сюжетов,
вот я пишу сейчас
и в это,
уйдут стихи...