К музыке

.
Фестиваль «Спасская башня» — это захватывающее дух музыкально-театрализованное представление.
.
.
«Спасская башня» муз праздник открыла!
Праздник оркестров военных:
выправка в марше и музыки сила,
точность движений, и звук вдохновенный –
гордость твоя марширует, Россия!
«Битва» во славу Виктории, братства,
доблести духа – восторга богатство.
Разнообразие жанров и стилей:
гром из небес, царства бури и штиля…
Действо, феерия, шоу, парад,
блеск инсталляций, салют-звездопад...

Блюз на закате дня слушаем не дыша.
Кто бы не исполнял, главное - не мешать.
Медленный разговор нот и твоей души,
Время бежит, как вор, музыка не спешит.

Нежный гитарный риф грусти далёкий брат.
Мир, что живёт внутри, встал на тропу добра.
Тот, что снаружи, ждёт, что я скажу в ответ.
Время замедлит ход с музыкой в голове.

Слово ласкает слух так, что по коже дрожь.
В сфере иных услуг всем заправляет ложь.
Блюз, он красив и свеж, словно любви очаг.
Время благих надежд с музыкой при...

Шопен – садист ( И не иначе!!! ),
создавший «Похоронный марш»,
как реквием, мозгам ( Тем паче!!! ),
из них соорудивши фарш,
у тех, кто вынужден, забвенно,
внимать мелодии Творца…
Но, если в тему…- Откровенно,
признаться надо…- В мертвеца,
вгоняет музыка, живого…-
Причём, на долгие года…-
Исчезнуть вовсе из былого
( Стремглав желая!!! ), навсегда…,
чтоб очутиться «там», вне муки,
от панихиды грёз удрав,
что Фредерик, под «чудо-звуки»,
срубил ( По буху, явно!!! )…- Нрав,
оставь...

Немного грустный темный взгляд,
Подраные, как небо, джинсы,
Прическа - полный авангард,
К тому же сумасшедший пирсинг.

И жизнь без музыки - ничто,
И музыка как образ жизни,
Не хочет понимать никто
Столь странный стиль
И направленье мысли.

И дао - быть всегда одной,
Бродить по улицам, как призрак.
Снаружи - в ней царит покой,
Внутри - сомнений целый список.

Мешает гордость промолчать,
Когда бросают злые взоры.
И вновь приходится кричать,
Вступать в бесчисленные споры...

Когда возьмешь гитару в руки,
И все замрет,
И свет свечей,И запах музыки, и звуки
Как отражение страстей.
Когда возьмешь гитару в руки,
Незримым станет вдруг обман,
И легкий музыки дурман,
Нас вдруг с тобой опять закружит,
И унесет с собой в туман...
Когда возьмешь гитару в руки,
И все столетья оживут,
И встретятся среди разлуки
Разьединенных душ и губ,
Разорванные жизнью руки.
Когда гитару ты возьмешь.

Я не пишу стихов для славы,
Она мне вовсе не нужна.
И колоссальные награды,
Надеюсь, что не для меня.

Мне и не нужен шквал оваций
И тысячи букетов роз
Лишь крохотный букет акаций
И чистый, ясный небосвод.

И звезд несчитанное море,
И воздух с дорогих полей.
И нежной музыки аккорды-
Лишь с музыкой дышу сильней.

Вы не судите меня строго,
Судить поэта – просто срам.
Всю душу Вам, благое слово…
Не загубите солнца храм.


(июль, 2004)

Как странна, не правда ли наша судьба
на свадьбе сестры повстречала тебя...
Мы взглядом друг друга нашли средь толпы
веселых подруг и гостей суеты.
И в комнате темной под музыки звук,
слились в поцелуи чуть дрогнувших губ,
а руки так нежно коснулись плеча,
и в танце прекрасном ,кружил ты меня.
Смотрели в глаза мы друг другу ,
тогда нам музыки звон переполнил сердца...
И сново, и сново, в объятьях опять
стал губы мои горячо целовать
Ты тихо промолвил: " Будешь ли ждать,
тогда будем...

Курили, сидели, балдели,
и музыка шла через нас,
вот слева трубы запели,
а справа икнул контрабас,
а скрипок стрингс нежный ухнул,
как эхо в сыром бору,
мы оба прониклись слухом,
вот музыка - в ней живу.
И рьяно гитарой взвизгнул,
о, чудо, я - гитарист,
друг мой на басухе рыкнул,
а в зале орут нам:"БИС!!!"
Какое же это блаженство,
в оркестре сидеть, играть,
о, кайф, ты моё совершенство!
но, нужно идти.....В С Т А В А Т Ь!!!!!
Ну, вот, кайфоломство хреново,
ещё...

Сколько же можно над строками мучаться?
Сам виноват. Захотелось в поэты?
Думал, что сможешь позвать в попутчицы
Музу капризную? Не тратясь при этом?

Клял и ругал себя, сутки промаявшись
Очередным стихотворным трудом.
Уж приготовился бросить, отчаявшись…, -
Дверь приоткрылась мне в Памяти дом.

Мягко ступаю по пыльным ступеням
Лестницы ветхой прожитых лет.
Слышу я чье-то негромкое пение:
С детства до боли знакомый куплет.

Я наверху. В лабиринте сознания,
Медленно, песне внимая...

Я обещаю, что найду свою любовь.
Мне нужен благороднейший романтик,
Мне нужен умный, добрый, верный, нежный, -- тот,
Кто сердце распалит безумной страстью.

Я не хочу встречаться с кем-то без любви.
Пусть даже эти взгляды устарели.
И каждый час, и день, и год, и каждый миг
Я не потрачу на пустые встречи.

* * *

Вы боль мне причиняете большую.
А я хочу нормальных отношений!
Не смейте мне указывать, что нужно!
Я разберусь без вас, и я сумею!

Участие мне ваше надоело;
Заботы...