Эстет

" Жажду спасения, Твоего,
Господи, и закон, Твой -
Утешение мне"
Псалтырь 118: 174

1 - Город

Как город наш надоедает,
Проклятый шум, езда и гам
Он от агрессии сгорает,
Другим подобен городам:

Содом, Гоморра - как геенна.
И скрежет всё над головой.
Огонь прольётся скоро с неба,
Ещё и с серной кислотой.

И воздух здесь пропитан смрадом:
Бензин вздыхаешь или газ.
Сравниться только можно с адом,
Вот, что Я чувствую сейчас.

2 - Лес

Сижу в какой-то электричке,
Под стук...

На Парнасе тесно,
Но к Парнасу путь...
Не дадут душою
Там мне отдохнуть.

И своих поэтов
Там невпроворот.
Много там эстетов -
Умный там народ!

Лучше пред вершиной
Тихо постою -
Яркою картиной
Душу напою!

В углу, когда-то, стояло пианино,
Хозяйка и я – мы едино.
По воздуху летали ключи да ноты,
Пальцами по зебре, отдаваясь свободе.

Впуская звук в себя, вы слушали меня,
Забыв о заботах опустевшего дня.
Ваши лица менялись на светлые тона,
Я запомню, как вас меняла струна.

Я создана, чтоб вас музыкой одарить,
Мерзкую тишину на улыбки сменить.
В моих струнах чувств больше чем на языке,
Я поверю воде, что бежит по щеке.

И ты его будишь, наигрывая шепоты.
На высоких стонах рвется...

Не я, так кто, в вечерний час,
поздравит..., поделом, логично ( ? )...,
где ты ( В былом..., я встретил Вас! )
одна ( Ужели не привычно? )...
стоишь, вблизи окна, в тиши...,
пространно на закат взирая
( Я, от души..., пусть и в глуши,
сибирский месяц созерцая... ),
да в думах, вовсе не о том...,
верней, о том..., но не об этом...-
К гостям ( От коих полон дом! )
пал срок, на рок, земным эстетом,
а не небесным миражом,
влекущим неизменность в вечность
( Судьба, где, часто, шлёт...

Я, Вам, прислал букет цветов...
А Вы, не внявши ( Жизнь жестока! ),
их отослали, с парой слов,
в мой адрес ( Павши в смурь упрёка! ),
где монолог Ваш, из нутра,
был крут ( С учётом содержания! ),
а то, отнюдь не грёз игра,
в пределах самообладания,
хотя..., порой..., и чересчур,
бывает, что несёт головки,
тем паче, из обилия дур
( Кто, без мозгов! )... Но, как же лОвки,
сноровки их..., под сруб «бабла»,
ну, в смысле, денег, с населения
( С мужского, ясно! )...- Вот где, мгла...

Под уходящий год, пора бы,
пропеть прощальный дифирамб,
вослед ему же...- Дабы, в кабы
( Безмерною кручиной дамб! ),
и новый не возник бы..., абы
( В расчёт беря его-то ранг!!! ),
знать, под масштабные ухабы,
где, по мозгам, как бумеранг,
и лупит жизнь, факт: прозы дата
( И не понятно ведь: За что? )...
да под судьбу ( Пусть, та - поддата! )...
Пускай, как цирк из шапито,
и праздник этот пресловутый,
порою, выглядит в ночи...
А взгляд, под утро, шибанутый...
Пускай, под градусом...

Ни ты, ни я...- А мы, вдвоём,
куда-то не туда ( По сути! ),
как говорится: Вдаль бредём...,
причём, без очевидной мути,
от «травки»... или от «колёс»
где кайф расцветший ( Без изъяна! ),
«вставляет»..., но, не «под откос»,
как от известного «баяна»...,
минуя прозаичность грёз,
интеллигентиков-эстетов,
кому ответ ( Вполне всерьёз! )
Ильич послал, в итог заветов,
мол ( И по делу! ): «Вы - говно!» -
из опыта ( Знать, однозначно!!! )...-
Пусть, грубо это ( Жуть, смешно!!! ),
в...

Скелеты словно, друг за другом,
скрипим отсюда… и туда…
А под землёю ( Факт: под плугом! )
нас черви матерят ( Всегда!!! )…-
За то, что режем правду-матку,
из слов известных…- поделом!..
Ну, и за то, что, в жизни, взятку,
не предлагаем, на потом,
за расчленёнку, на досуге,
чтоб наслаждалось вороньё…
и прочее жульё, в потуге…-
Здесь, бляха-муха – не враньё,
а истина ( Пусть и с подвохом! ),
что так обычна на Руси,
где, процветать последним лОхом,
не лучший жизни путь…- Вкуси
( Не...

В зачёт плодовитости, через небритость
( А может в расход её спорных высот! ),
встречай же, меня, поутру, деловитость,
покамест прервал я небесный полёт…,
а то от щедрот Провидения, свыше…-
Когда для судьбы предначертан маршрут,
тогда, без гнезда, и клюватый, на крыше,
под кайфом, вне «дури», познает уют,
въезжая по теме ( В свою-то обитель! ),
где нет идиотов ( Причём, не во сне! ),
из жизни мучителей… О, прародитель,
за что, ты, весом?..- Житие – не в вине,
как некая истина, в...

Нету в Рассее поэтов счастливых,
Нету в Рассее богатых поэтов
Средь стихоплётов, закормленных в нивах,
Среди богемы бездарных эстетов.

Самое страшное даже не в этом,
Классики смотрят со стен кабинетов,
Страшная тайна известна поэтам:
Любит Россия лишь мёртвых поэтов.

Пачкает лист графоманская бяка,
Самовосторг полыхается нервно.
Впрочем, лев мёртв, и живая собака
Будет по-всякому лучше, наверно.

Может и этот помрёт слишком рано, -
Вдруг его в классики тоже запишут:
"Миром в...