Изобразительное искусство

Снова удар,
И я упал,
Это — нокдаунд.
В сердце пожар,
Вновь проиграл,
Я судьбе раунд.

Не овладел,
Лживых искусством,
И не схитрил.
Вновь не прогнулся,
Дал волю чувствам,
Душу открыл.

Честных наивность,
Глупости хуже,
Беды им шлёт.
А их открытость,
Цели зла служит,
Их предаёт.

Раунд проигран,
Но я поднялся,
И — я живой.
Болью испытан,
Но ей не сдался,
И веду бой.

Был сбит судьбою,
Но знаю — должен,
Встать вновь суметь.
Пусть не герой я,
Но сильный тоже,
Это...

– Когда меня обуревают чувства, я превращаюсь в форменного ИДИОТА.
– Сам я, когда пишу, НЕ ПОНИМАЮ, КАКОЙ СМЫСЛ ЗАКЛЮЧЕН В МОЕЙ КАРТИНЕ. Он так ГЛУБОК, так СЛОЖЕН, что ускользает от обычного логического восприятия.
– Человека надо принимать, как он есть: ВМЕСТЕ СО ВСЕМ ЕГО ДЕРЬМОМ.
– БЕЗУМИЕ для меня весьма питательно, а произрастает оно из ШУТОВСТВА.
– Люблю журналистов! Они ТАКЖЕ СПОСОБСТВУЮТ КРЕТИНИЗАЦИИ НАСЕЛЕНИЯ.

С. Дали


Все художества Дали
Надо видеть издали,
И чем дальше...

Извлечь слова из глубины души,
Чтобы их магия пленила
И тех, кто в жизни много раз грешил,
И кого страсть не опьянила!

Эти слова древнее всех времён –
Ведь самым первым было Слово!
Был этим Словом кто-то одарён
И положил его в основу!

Основа Мира крепче, чем гранит,
И в то же время уязвима.
Душа все тайны древние хранит,
Но, к сожалению, не зримо!

А может быть нет тайны никакой,
И сила первых слов забыта?
Но почему-то рушится покой
От слов известных, но избитых!

Как...

Ты больше меня не любишь,
Но это совсем не плохо.
Свободной как ветер будешь.
Прощай, дорогая кроха.

Прощай и прости, малышка
За всё, что тебе я не дал.
Была влюблена ты слишком
В того, чья душа согрета

Любовью к стихам и прозе,
К легендам веков минувших.
Мой разум по строчкам носит.
Таким я тебе не нужен.

Не мог уделять вниманье,
Которого ты достойна.
Увы, я мечтал о знаньях,
А не о красотке стройной.

Ты зря на меня так много
Потратила сил и нервов.
Я не был к тебе...

Безумно чудесное яство
И смачное с именем борщ.
Ах, эта свекольная краска!
Готовка прошла не напрасно.
Кому его скушать пришлось,
Тот сразу заявит: Да, мощь!

Лучок аккуратно порежем,
Морковку на тёрке натрём.
Капусты приход неизбежен.
Свекле позавидуем свежей.
Картошечке место найдём.
Приправу в их круг приведём.

Ах, как же он выглядит вкусно -
Наваристый с мяса бульон.
Варить два часа вроде просто.
Нет в этом большого вопроса.
Вы если к готовке с теплом,
Тогда и продукты с...

Он – искусство обитания,
Стеклянной резервуар,
Коридор естествознания,
Настроения бульвар…

Он – попутчик здравомыслия
И советник наш в пути,
Как товарищ по призванию,
Верный Друг и Господин!

Он – источник изумления
В намерениях – гусар
В круглосуточном общении
Вожделенный – Государь!

05. 10. 16

Лист 1


Вот поистине славный итог целой жизни:
её честно пройденный путь!


Во Вселенной человек способен рассмотреть
лишь открывающееся от его уровня.


Избирательность любви – едва ль не главное орудие
творящегося эволюционного отбора.


Щедрое сердце, к чему прикоснётся,
оставляет на всём отпечатки свои.


Обычно правильному приложенью сил
отвечает долговечность
достигаемых при этом результатов.


Казалось бы хозяин собственной судьбы –
и тот бывает случаю подвластен...

В наш век погибели искусства
Так модно творчество - слов нет!
Куда ни глянь - сплошные чувства,
Куда не плюнь - любой поэт!

Век производства, капитала,
Накопишь денег - издавай;
Публиковаться проще стало:
"Читатель, эй, плати, читай!"

Полно издателей хороших,
Поэтов ласковых имён,
Поэта лишь одно тревожит,
Что всё же не читаем он.

Напрасно славу ждёт мечтатель,
Так долго, что затосковал...
Кому читать, когда читатель
Давно уж сам поэтом стал?..

Автор: Ольга Волкова

Ночь весенняя городом правит,
Звёзды спрятались, ветер затих.
Остановка пустует трамвая,
И звучит незнакомый мотив.

Город ночью такой непохожий,
Романтичен и весел на вид.
И не будет всегда осторожен,
Если кто-то искусство творит.

У грехов есть одно только свойство,
Не считать, что границы - закон.
Кому поводы для беспокойства,
Для кого новый взят Рубикон.

И смотря на беспечные волны,
С разведённых мостов свысока.
Мы становимся птицами словно,
А вся жизнь - это свет маяка...

Первый пятому - я на обход,
Понял. Принял. - и дело за малым.
Обойти по маршруту завод,
По цехам, по складам и по залам.

И смотреть чутко по сторонам,
Вдруг авария, сломаны печи.
Отвечать-то придётся ведь нам,
Так что службу неси безупречно.

Мелочей не бывает нигде,
У станка, на столе, и в дозоре.
Здесь искусство куётся в труде,
Здесь встречают закаты и зори.

Охранять золотых мастеров,
Это тоже почётное дело.
Если к этой работе готов,
То берись за работу умело.

Понимаешь...