Избитые фразы

Извлечь слова из глубины души,
Чтобы их магия пленила
И тех, кто в жизни много раз грешил,
И кого страсть не опьянила!

Эти слова древнее всех времён –
Ведь самым первым было Слово!
Был этим Словом кто-то одарён
И положил его в основу!

Основа Мира крепче, чем гранит,
И в то же время уязвима.
Душа все тайны древние хранит,
Но, к сожалению, не зримо!

А может быть нет тайны никакой,
И сила первых слов забыта?
Но почему-то рушится покой
От слов известных, но избитых!

Как...

Время.


Мы спешили навстречу друг другу,
Под дождем, укрываясь, зонтами,
В гололед каблучками скользили,
Чтоб красивой прийти на свиданье.
Мы встречались с друзьями – подругами,
Шли по улице, громко смеялись,
Не стеснялись прослыть несерьезными,
Натуральными быть не боялись……
А сейчас мы заходим «в гости»
На страницах в сетях компьютера,
Посылаем открытки: «Здравствуй»
Или «Вечер», «Спасибо», «Утро»……..
Пишем фразы избитые, модные,
Только в жизни не пользуясь ими.
Часто...

Любовь избитая тема.
Всегда во все времена
Взлетает душа от гормонов,
Напрасны советы ума.

Любовь звучит в каждой строчке.
Мы слышим о ней много раз,
Но снова и снова охота
Услышать ее между фраз.

Любовь нам нужна для жизни,
как соль нужна для еды.
Нам нет без любви в жизни смысла,
И с ней не напрасны труды.

Любовью весь мир пропитан.
Она как эфир везде.
- "А там, где ее все же нету"?
Там вакуум в пустоте!

Дождями Питер нас не удивит,
Они со снегом к нам приходят в мае.
Погоду принимаем без обид,
И в чём-то даже очень понимаем.

Живые мы, а значит, холода
Порою проникают в наши души.
Ведь юность вызывающе горда,
И не способна без эмоций слушать.

Особенно, когда грядёт разрыв,
И слёз не видно из-за мутных капель.
От непогоды чувственность укрыв,
Взрослели мы на жизненном этапе.

Снег выпадет весной ещё не раз,
Но Питер не дождётся слов обидных.
Не любим мы избитых громких фраз,
А...

Сад цветущий и сад увяданья

Все, что держит в ладонях земля –
Сад цветущий и сад увяданья –
Опрокинет людское желанье
Ось земную на запад клоня.
Осквернит, прислоняя рукой
К белым щекам святыни Покоя.
За густою черною кровью
Тянет бешеный след за собой.

Затуманит туманом глаза –
Все глядеть им под образа,
Не глядя на пустые сомненья,
Гордо всматриваясь в откровенья,
Свою ношу рукам донести,
На забвенье слова обрекая,
К Вознесению у самого края,
На краю безымянной земли...

Как только пробудившись от безумия,
Отринув ложных устремлений след,
Я вышел к берегу раздумия,
Махатм Востока понёс завет.

Завет тот выстрадан немногими,
Кто был Иерархии звеном,
Звучащим благовестом утренним,
Великим Сергием крещённым торжеством.

Дух мира всех пророков явленный,
Прибитых камнем иль крестом,
Ужель и мне идти прикаянным
Судом невежд и толпы мотовством?

О Отче, Истину принявший с уст моления,
Дай тем Кто слышит горний мой совет:
Прийти принять...

Пишу вам письмо
О жизни моей
Она не ужасна
Нет воли моей.
Я чувствую в ней
Себя взаперти
Взываю к тебе
Ты мне помоги.
Она будет скоро
Избита судьбою
А может вдобавок
Избита и мною.
Испортил я жизнь
Испортил как мог
Когда я нуждался
Никто не помог.
И может лишь ты
Поможешь мне вновь
Обрести это чувство
Обрести любовь.
Ведь нравишься ты
Мне больше жизни
Ведь нравишься ты
Только мне крикни.
С тобою я буду
С тобою одной
Тебя я не брошу
Как ветер ночной.
И буду я рядом
С...

Писать своё — ужель то трудно?
Суть подражаний, мне ль, стезёй?
Оригинал, коль так занудно -
от Автора — сквозит строфой...
Мне Пушкин послужил здесь вволю -
рабом Поэзии, как долю
подкинувши своим пером -
роман известный — ни о чём...-
«... Онегин». Уж без сожалений
я приложил немного сил...-
и стиль мой — Истину свершил
и планку задал — без сомнений,
чрез подражание, увы...,
что так несчастно у молвы!

Пусть дерзок слог — порой нахален...-
Иначе — в Творчестве — никак!
Едва ль...

Нет денег… И грустит душа,
И мыслит, где же взять? Откуда?
На хлеб, продукты, малышам…
И не надеется на чудо.
В который раз концов не счесть,
Как их свести и что убавить,
И где тот день, и где та весть,
Где час, чтоб что-нибудь исправить?
Душа скорбит, душа болит,
Нутро в себе перевернула,
Она почти что всем кричит,
Что в долгой боли утонула…
Взирает мир из всех окон,
Взирает мир из глаз холодных,
Ничто не пробуждает стон
Тех душ, что в поисках голодных…
Берет на руки малыша
И...

Чёрным вороном город закружит,
фонарями проспект прошипит,
ты согреешь полночную стужу,
разбивая дыханье о ритм,
ритм ветвей, заплетённых в созвездья,
проклинающих каждый рассвет,
ритм обочин слепых, пульс прозрений
сквозь тяжёлый искусственный свет.
Всё избито, как же избито,
так доступна печаль твоим снам;
ты кладёшь макияжа иридий
на лоснящейся кожи металл.
Разжигая проторенный голод,
обливаясь, как талой водой,
жадным смехом, вином и свободой,
ты уходишь сегодня со мной...