Из черновика

Припоминаю времена,
Которые со мной остались.
Душа звенела, как струна,
Хотя смычком и не касались.
Мы были юны и чисты,
Когда такое повторится?
А на бумажные листы
Слова слетались, будто птицы.
Всё это было, а теперь,
Среди находок и потерь,
Тоска и боль одолевают…
из черновика 2010г.

Мимолётно вдохновение,
А, гляди, живёт века
Слово, брошенное семенем
В чёрный пласт черновика.

* *

Это только в сказках есть подсказка –
Камень с надписью, куда идти.
В гуще жизни, как в трясине вязкой,
Чаще гинем, не сыскав пути.

* * *

Всё туже памяти кольцо,
Но, если пристально вглядеться,
Не сыщешь ссадин и рубцов –
Лишь след от радости на сердце.

_____________

Я впущу в комнату осенние листья -
Багряный берег мгновения между ударами сердца Вечности
И напишу по живому от третьего лица:
Он узнавал тьму по отсутствию в ней души,
А темноту по отсутствию огней.
У него было две женщины -
Она и поэзия, поэзия и она...
И он не видел в них различия.
Ее рука, протянутая для поцелуя, была рукой судьбы.
И черная ночь плыла тогда над ними одними.
Она была ему одна
В том переполненном людьми мире.
Он был не вечен,
Но она обещала ему иное...

Блажен кто ведает...
Я не помню уже что блаженней:
Вот цветы, а вот руки её...
Богоматерь цветов,
Мне осталось научиться сохранять в ней дыхание свечи...
Мне осталось научиться не загасить её...
Мне осталось научиться плавить в ладонях нежности её невесомое...

Дрожь черновика...
Надо прежде родиться в темных страницах,
Чтоб Алой рифмой читать любовь ее губ,

Богоматерь цветов,
Дай мне стихи, потому что не умолкает сердце.
Рисующий голубым пером знаки на воде листа,
Прося прощения...

Камлание фа
Камыша...
Тише, моя душа.
Нас вновь смешают с ветром,
Белая госпожа.
Вылечить воображение
И растегнуть поводок
Этого фавно-скольженья
Сердца под Потолок.
Это тиранство тигля -
Пестрый людской базар.
Я нас писал на запястьях,
Я тебя в них целовал.
Коротко, кротко, камланьем...
Казнью распятого фа
Высохнет ожиданье
В теле черновика.
На горизонте приметы -
Боги земных узлов,
Где обнажаются нервы
Первых влюбленных снов.
Пледом у дрожи коленей...

(Стихотворение и его зеркало)


Октябрь.
Мой вензель на крыле пера.
Вновь сквозь глухой кармин
Смотреть на воск;
Воск далеко внизу, где тишина,
Где мой двойник строку к листу поднёс.
Звук подобрал предел -
Чуть выше нот.
Снег. Снег сквозь ночь -
Мне не сравнить ни с чем.
Перекрещу его, и пусть переведет
Шаги мои во временной пробел.
Свободной паузой отделена строфа,
Но в слове слов есть только обертон...
И в белых записях его черновика
Стихи вне тела трогает рука.

Октябрь...

Над тенью ветер посмеётся,
взъерошит волосы рябин,
а в лужице монетку солнца
нашли и делят воробьи.

На волю из ледовой клетки
подснежник рвётся и ручей,
и шепчутся худые ветки -
пора учить язык грачей.

Мотивы нудные метели
сменило пение синиц,
не хочет слушать звон капели
седой сугроб, упавший ниц.

И что вчера казалось важным -
ненужный лист черновика -
плывёт корабликом бумажным
по синей луже в облака.


Валерий Мазманян

Ну, я не гений. Ну и что ж с того?
Людей негениально большинство.

С меня вполне достаточно таланта.
Есть дар какой-то у меня – и ладно!

Не помню: Пушкин о себе сказал ли «гений».
Но вот кто гений, без каких-либо сомнений.

«Я, гений…», - Северянин заявил.
Что ж … Стих его порой довольно мил.

Но ясно по прошествии времён:
Талантлив, да, а всё ж не гений он.

«Я о своём таланте много знаю»
Есенин гением себя не называл.
А у меня судьба совсем иная.
В сравненьи с ним талант мой...

Бог создал этот свет,
Чтобы понять стихи.
О, нет, я не поэт
Под деревом Бодхи.

Я не творил стихов,
Оставив между строк
Тела черновиков.
О, нет, я не пророк.

Лишь истина вокруг
До окончаний звёзд.
О, призрачный мой друг,
Ответь на мой вопрос:

"Кто призрачные мы -
Черновики Богов,
Страдающих от тьмы
Или тела стихов?"

Рисовала любовь
Мелом
Просто так, как в игру
Между делом

Рисовала любовь
И стирала
Только пальцы
Мелком марала

Черновик был
Из ярких красок
Из мечтаний
И сладких сказок

Черновик мой
Слезами смыла
Улыбнулась…
И позабыла