История

здесь по прежнему осень дожди на завтрак
иллюстрация homo в углу страницы
для истории все мы что динозавры
эволюция… вымерших вереницы…

это просто задумано так декабрь
а вокруг тишина в высоком стиле
и фальшивит зима в пространстве как бы
облаками нанизанная на шпили

по скелетам созвездий учить орнамент
задавая вопрос миллионы лет им
мы на самом дне у бога в кармане
завалявшимся грошиком… последним…

На крылечке Дед Егорий.
Знает много он историй.
Он охотник и рыбак,
И рассказывать мастак.

Обожает он детишек -
И девчонок, и мальчишек.
Липнут к деду малыши.
Просят:"Сказку расскажи!"

- Ладно, слушайте, ребята.
Жил я в городе когда-то.
Был тогда, как вы, я мал
И, однажды, увидал...

Как Тигренок от Цыпленка
Удирал, мяукал громко.
А Цыпленок был не прост,
Клюнул он Тигренка в нос.

За веселой желтлй птичкой
Гнались Зайчик и Лисичка.
Бегать, првыгать принялись.
А она - то...

…звук возбуждённый неволей
завёл музыканта в экстаз
в смычке скрипача став долей
и слезой его грустных глаз…

…слеза сливается с долей
падает как не в первый раз
в полёте явившись той волей
последний бедняге дав шанс…

…струна извивает «шансоний»
в страданьях рождает романс
в пульсе любимых мелодий
особенно танцующим вальс…

…сцена без всяких пародий
букет всегда рядом из роз
для происшедших историй
связанных с горечью слёз…

…слеза срывается с горем
при луне при сиянии...

Вместе тянутся из детства буквы, слоги и слова,
Предоставлено им место на страницах букваря.
Там и точки, запятые - теребят вовсю трактат,
В нём значенья не простые расставляют чётко в ряд.

Здесь аллюзия* простая, из истории тот факт,
Что в стране, где аллегория* – не туфта и не пустяк.
Альбы*, драмы, апофегмы* - раскрывает божий дар,
В одах правят дифирамбы и внедряются как жанр.

Музе жить, стихосложенье - Век дано творцу вершить,
Есть талант и назначенье - рифму в путь...

Линия жизни, линия страха,
Каждый ступает по треди из праха,
Каждый летает по небу из соли,
Каждый желает лишь конца этой боли.

Сердца аккорды бешенно льются,
Капельки крови о воду бьются,
Тикают часики - век наш считают,
А люди, - что проше, - стихи сочиняют.

Пишут чернилом по снежной бумаге,
Днями скрываются в тёмном бараке,
И утром готовы к вечерней атаке.

Но жизнь - это проза,
Что правда - жестоко,
А счастья пространство слишком далёко.

Но было и время когда-то иное...

Успокой мне душу,тело охлади,
Холмиком могильным ты укрой стихи.
Я не долго пожил,долго лишь любил,
И тебя родная,так и не забыл.

Успокой мне душу ,принеси цветы,
У плиты могильной только я и ты.
Да ещё вон ветер,листья теребит,
Грустную историю - песней он скорбит.

Постоишь немного,скажешь мне:"Прости",
От тебя останутся на плите цветы.
Высохнут,и ветер унесёт их в даль,
Как унёс когда-то вдаль мою печаль.

Я теперь забытый,больше никому
Стихи не почитаю про любовь свою.
Я...

Поднимая осколки вновь, собираю свою любовь,
Чтоб сберечь для того, кто крепче б удержал её в руках.
Если ты не сумел понять - я не стану тебя держать,
Я убью в себе ту, чьи слёзы от обиды на губах...
Задыхаясь в любви своей, я теряла своих друзей,
Плюс две капли с ресниц в солёный океан моих обид.
Догорая в борьбе за нас, я сражаюсь в последний раз...

Пламя тлеющих чувств в тиши ты дыханьем не потуши,
Или я босиком сама по ним пройду в последний раз...
Прикоснувшись к губам смелей...

Мне сказали, я философ,
Только странно молодой,
Что замучен от вопросов,
Не по возрасту худой,
Что не стоит через душу
Боль земную пропускать.
И чем глубже меня слушать,
Тем сложнее отпускать.
Мне сказали, я повеса,
И что от моих стихов
Открывается завеса
В царство неземных грехов.
В мир, где таинство познанья
Открывает плоти мир.
Где любви блаженство - знанья
Намекнут, что есть кумир.
Мне сказали, я есть кто-то,
Что историю творю,
Что наверно знаю что-то,
Потому и говорю...

Человек в политике не свободен
И не компромиссен…,
Меж добром и злом правит Словом,
И этим интересен…

… М. Е. Салтыков-Щедрин (русский писатель-сатирик)

У нас нет золотой середины,
Либо в рыло, либо фуршет-именины,
Есть культ и самосохранение,
И дума о судьбе - животины.


… Генрих Сенкевич (польский писатель)

Ложь вершит тот, кто боится,
Под маслом над хлебом таится,
Под ножом правды хочет крутиться,
Да не знает, на что положиться…


… Антуан де СЕНТ-ЭКЗЮПЕРИ...

Осенний дождливый кефир
В хаботьях листвы желтоперой,
Коктейль из печали,
Росы замерзшие гроздья,
Историй,
Проплывших летней испариной,
Незавершенность.
Молчания след
В одиноких аллеях,
Проталины редкого солнца
В обед.
Бессилие воли к движению,
Поспевшее тесто забытых сентенций,
И взгляд на луну,
В отражении
Скисшейся слякоти сердца.
Костры папирос
Алкогольной селитрой залитые,
Искусна
Труба безголосая
Тремором ветра.
Споем?
Не проснутся…