Искусство поэзии

Поэзия - для душ людских оплот,
Да интернет вредит ей год от года...
Так каждый день: луч солнца снизойдёт -
Бурлит, парит болото рифмоплётов!

Пииты составляют резюме,
В них учтены фальшивые награды...
В поэзии они ни «бе», ни «ме»,
Но - Снобелевские лауреаты!

И рецеДив за рейтинг бьётся - рать!
Ручей речей остановить непросто.
Течёт «почёт»! А хочется сказать:
Пошли им Боже в помощь диагностов!

Один укус искуса - и... пиар! -
Тщеславие не выпустит адепта.
Но коль...

Поэзия — немного одержимость,
Сплав страсти, святости, греха.
Души — решимость и ранимость,
За рифмой, вязи строк стиха.

Сплетаясь жертвенность и ярость,
Лёд, пламя, крик и тишина.
Порывом, всколыхнут реальность,
И вырвут, души изо сна.

В стихах всем сердцем открываясь,
Поэт, пред миром уязвим.
Молясь, клянясь и отрекаясь,
Он беззащитен и раним.

Поэт — романтик и мечтатель,
А кто циничен — рифмоплёт.
Душой — не золотом оплачен,
Ума пытливого полёт.

Поэзия — немного...

Там, где солнце встаёт, разливаясь за край,
Где величье и мощь Океана,
Средь природы красот жил один Самурай,
Не терпевший вранья и обмана.
Был отчаянно храбр, безрассудно жесток,
На Сибирь, совершая набеги,
Хорошо, что Урал, прикрывая Восток,
Чужаков не пускал на ночлеги.
Как-то раз рыбаку дал он денег взаймы,
Через год, ожидая возврата,
Чтоб того уберечь от сумы и тюрьмы,
За добро – наступила расплата!
Не дождавшись его в обозначенный срок,
Самурай на коня и в дорогу,
Вышли мама...

Ради искусства стоит жить хотя бы
Лишь потому, что красит оно жизнь.
Оно – род средний означает, дабы
Приравнивать и женщин, и мужчин.

Когда духовность с этикой едины,
И тяжесть зла не тянет мысль на дно,
То дорого не то, что уж постигли мы,
А то, что нам постичь еще дано.

И это рвение способствует отчасти
Служить искусству, украшая жизнь.
Ему дано как и любви, и страсти
Приравнивать и женщин, и мужчин.

Конечно, пафос зрелищ привлекает,
И шутки ниже пояса, смешней,
Вот только, сценаристы забывают:
Искусство создавалось для людей.

Великой песни сила бесконечна,
С ней не боялись люди умирать,
Сейчас же тексты – полная беспечность
Того, кто научился рифмовать.

Ну ладно песни, а литература,
Герои, строгость жанра - в забытье,
Не вся, конечно, но порой халтура,
И мера не в морали, а в цене.

А что же в театре, в детище Эллады,
Шекспир в осовремененной канве,
Не соответствуют ей...

Изображённое бревно,

Горящее в огне естественней оригинала?

Или красавица средь балла

В бриллиант ах,

франт ах,

в красных бант ах?

.............................

Искусство.

Это то,

Что расширяет понимание,

Природы, жизни.

Что сознание кристаллизует бытия.

Что поднимает наше "я"

На уровень любви.

Сладко дедушка заснул
Внуку с внучкой скучно.
Подтащили к деду стул,
Выразить искусство.

Краски, кисть, стакан с водой,
Дед уже в веснушках,
Трудятся над бородой
Необычно дружно.

Краски кончились у них,
Раскрашена (Радугой) рубашка.
Сделали последний штрих
Нос зелёнкой мажа.

Крепко спал в качалке дед
По-обыкновенью.
Был как зимушка он сед,
Стал теперь весенним.

А когда проснулся он,
Бороды коснулся,
Был ужасно изумлён
От внучат искусства.

К зеркалам бежит дед наш...

Я много лет творю, и знаю:
Искусство – исповедь души.
И если зло пером караю,
Винить в гордыне не спеши.

Поскольку Божии пророки
Не уставали словом сечь.
Писанья пламенные строки
Хранят бичующую речь.

Покуда в мире этом лютом
Царит ликующий порок,
Не будет скрыт свечой под спудом
За правду бьющийся пророк.

И если спросит кто лукаво:
«Мудрец, а ты-то тут причём?»
Отвечу, что в ночи кровавой
Я смел быть кривды палачом.

Вовек обета не нарушу
Предать предателей огню...

От мэтров, чьи стихи хрестоматийны
До модных в авангарде бунтарей,
Которые считают, что хорей
Хотя и звучный, но давно нестильный;

От скульпторов, вгрызающихся в слово,
И свято чтущих и размер и ритм,
До тех, кто выше ценит колорит,
А для метафор ищет веский повод;

От мастеров, которые не слепы
И видят сквозь сияние харизм
До тех, кому случайный афоризм
Не кажется безделицей нелепой;

От верующих в доминанту чувства,
Хрипящих и плюющихся строфой
До живописцев, чей пейзажный...

Сколько раз я сжигал
Строки те, что не били по коже
Их в бумаге комкал
Я их в урны и окна бросал
Сколько раз я жалел
Забывая, вернуться к ним позже
Переделать начало
И может исправить финал

О потерях рыдал
И под слезы сменилась эпоха
Вдруг пришли времена
Всходы гениев мыслей - семян
Подарили нам технику
От порывов чтоб не было плохо
Чтобы не приходилось
Жалеть про утраченный ямб

Всё сетями опутано
Облаками всё связано вкупе
Хоть порою теряюсь
Ведь я из эпохи иной
Но...