Искусство поэзии

Что пишут знаки бурные воды,
Эмоциями строки их полны.
Увы,их мысли скачет ток,
Его не видно между строк.

Воздушным знакам многое дано,
Они ведь выше поднялись давно,
Эмоций,мысли слишком легкий ход,
Увы,тут и поэзии исход.

Земные знаки хоть грубы,
Но право же они правы..
Тут строгой мысли царствует полет,
Увы,эмоций ток он не поймет.

А что же знаки бурные огня,
Они предверье будущего дня,
Для них ведь мысли Мира не важны,
Себе всегда ну очень уж нужны...

Так можно ли...

Устала от прозы. Она, как ножом, режет...
Вонзается в сердце жестоко холодным лезвием.
Такая серьезная... Стала смеяться реже.
И вновь по своей мечте играю реквием...

И полнится звуками грусти пустая комната.
В своё одиночество вновь никого не пустила.
Устала от прозы. Пусть лучше молчанье-золото.
Терпеть пустословие просто уже не сила...

О чем вы все, люди? О тленных вещах грезите.
А жизнь мимолетная всё заберет однажды...
О, дни человека! И что же вы в вечности весите?
В реке...

Я целую возбужденной поэзией
Твое обнаженное сердце.

Отвори мне двери
Бездной любви.

Проглоти
Мою хрупкую меру
Безмерным соседством
Вселенной,
Пропитанной лаской
Страстных
Костров.

Время бежит , нам его не унять ,
Буду любимую я вспоминать ,
Счастье уходит , уходит всё вдаль ,
В душу и в сердце сочится печаль ...




Отзовись , родимая моя ...

Подпирают небо в вышине
Горы исполинские Урала ,
"Ночью будем мы наедине" , -
Это ты сама мне так сказала ...

Где теперь ты милая Наташка ,
Я скучаю по твоим глазам ,
Я любил тебя родная пташка ,
Никому тебя я не отдам ...

Затерялся след твой на просторах
Необьятной Родины моей ,
Я служил там где Урала горы...

Эй, разбойник от поэзии,
Семь ветров - твои чертоги.
Чем отцы божились, грезили
Ты оставил на пороге.

Из гнездовья ветром стронутый,
Сквозняка вкусивший прихоть,
He спроваженный, а прогнанный
Понял ты, почём фунт лиха.

Отчий дом оставив досветла,
Не сказав слова прощания,
Оперил ты диким посвистом
Желторотое пищание.

Тетивой слога тягучие
Натянул ты неумело.
В колчане слова колючие
Не соскучатся без дела...

Но встревожена, нехожена
Гнётся травушка до долу.
Рвётся в...

В каждой строчке трагедия.
В каждом слове страдание.
Видно Муза Поэзии-
Дама очень печальная.

Но порвать с ней, увы,
Нет ни малейшей возможности.
Душу греет, как грелка.
Скажу я по- совести.

А куда еще денешься?
Ведь кругом одиночество.
Остаеться отдаться в лапы
Странному творчеству.

Душе моей поэзия нужна,
Но жизнь полна злокачественной прозой.
Такие вот настали времена –
Как без лекарства ежедневной дозы,
Страдает недолеченный больной
Болит и чахнет нынешней весной
Моя несовершенная душа.
Мне лирика нужна, чтоб ей дышать.
Мне нужно то, что стало дефицитом.

Мне не хватает чувственных стихов.
Рифмует прозу разум в ноутбуке
И кажется, шедевр почти готов.
Всё грамотно и четко, по науке.
Глядят на строчки ровные глаза.
Им очень просто что-то доказать,
Но сердце...

Мне нужно сделать то и это.
Как прозаична жизнь поэта
Порой! И всё-таки она
Подчас поэзии полна!
15 июня 2010 г.

Мои стихи — Поэзия Ночей —
Просты, и как простое — гениальны, —
Как будто в тишине звенит ручей:
Не просто так, а — часть Реки Фатальной.

Я! избалованный потомок двух веков,
Не стану пить «Распутинскую водку»,
Катиться вниз под тяжестью оков
И рифмовать скакалку на селёдку!

Я! что прошёл Архей и Неолит,
Я! затерявшийся в просторах Современья,
Я! не безродный, но — Космополит, —
Я не подвержен смерти и старенью!

Смотрите, люди, это Я иду:
Не пропустите эту знаменитость...

Страннице - поэзии б напиться, только не постичь того уму:
Единицы на своих страницах воспевают свет, а сотни – тьму!
А любовь?! Читать о ней несносно! - таинств нет. Лишь извращений рать...
Пусть и грязно, но зато тАк грёзно?! Главное, порок посмаковать?!
И в стихах – эпитеты, как пули. Жизнь охаять - шик и крутизна!
Тут весь негатив: и мат, и дули, и плевки, посылы «в...» и «на...».
Нету норм, на пошлость нет лимита! Пародисты – все, кому ни лень!
И разит сердца пиита бита, и гуляет...