Инфаркт ещё не смерть

Между случая жёстких ладоней,
Разминала судьба жизнь во мне.
И душа, меж них сжатая, стонет,
И горит, в боли жарком огне.

Не достоин я был быстрой смерти,
И боль жизни пью в долгих годах.
Меж их сроков бегу по планете,
Суетою, живя впопыхах.

Тороплюсь, в глубине души веря,
В то, что что-то хорошее ждёт.
Что в удачу откроются двери,
В то что счастье, день новый несёт.

Только счастье моё в днях осенних,
Заплутало меж капель дождей.
И в днях пасмурных призрачной тенью,
Пьёт...

Моя смерть, где-то рядом, со мной
Ходит той-же тропинкой, украдкой.
Я хотел-бы уснуть под горой,
Где родители звали землянкой.

И тогда в этот солнечный день
Расцветут нежно грозди сирени
И меня я надеюсь поймут,
Что в душе есть свои колыбели....

***
Редко когда ещё количество
настолько расходилось с качеством,
являя лик

уродливый,
как в век всё более стремительно
растущего числа печатных книг.


***
Где в воспитательном процессе
не хватает должной мудрости –
взять можно добротой.

Там, где лицо своё
скрывает ещё истина от нас,
можно достигнуть красотой…


***
Какими, сколькими бы кто ни обладал,
подобен обликом своим
их воплощению живому, –

ни одного из благородных качеств
собственной души
нельзя всё ж по...

Нет не меня, судьба героя ждала,
Нет не меня, зовёт труба в поход.
Мне суждено, былинкою быть малой,
Одним из тех, кто просто жизнь живёт.

Я из простых и мне не много нужно,
Я не ищу заоблачных высот.
Я жить хочу, с достоинством и дружно,
С собой и миром, тем что Бог даёт.

Победы звон замешан на кровИ,
И нет войны без горя и смертей.
И хоть чужие гибнут, хоть свои,
Они как мы, из племени людей.

И мир плохой, хорошей войны лучше,
Не возвратит, побед звон сыновей.
И боли пламя...

Передышка по дороге в ад,
И вперёд нельзя, нельзя назад.
Ожидание в объятьях смерти,
Мой привал в коматозном корсете.

Листопадит лохмотьями память,
Обнажает судьбы клятой грани.
Там обид болевые зарубки
И отжившей любви незабудки.

Листопадит, листопадит всё, что важно,
Всё, что важно было, всё забылось.
Окунуться в неизвестность очень страшно,
Если не об этом сердце билось,
Если не об этом ворожила
День и ночь мечта, взрывая мысли.
Но, чем в прошлом память дорожила,
Настоящее...

Поймать ещё минуты лета,
Поймать дней ясных тёплый след!
Дожди стучали до рассвета.
Нельзя вернуть нам лето, нет!..

Короче дни - закон природы,
И птицы утром не поют,
Но что бояться непогоды,
Когда в домах - тепло, уют!..

Осенний миг прекрасен тоже,
Люблю я в парках пошуршать
Листвой опавшей! Мне дороже
Покой души! Бегут в тетрадь

Осенних замыслов эскизы…
Не властен грусти тяжкий плен!
Чудесны осени капризы!
Тоска, печаль - всё это тлен!..

Я негой осени согрета,
Но так...

Есть живо-пись, есть смерто-пись,
Которую зрим на дисплеях, мониторах.
В распространении ИИ есть главный приз –
Мозги и память удаляются с позором.

Мир Виртуальный заменил нам Естество,
Мы в этой Зомби-Матрице зависли,
Там вместо Музыки Небесных Сфер лишь – пустозвон
Без вкуса, запаха и жизненного смысла…

В 45-м и немцы Берлина поняли тогда!
К чему приводит вероломная война…
Эти немцы уже не думали о богатстве
И чтоб народ СССР был у них в рабстве.

Они думали, как бы остаться в живых
И сохранить своих детишек и родных…
Зная как их мужья, дети, над русскими
издевались,
Когда живьём сжигали, то смеялись.

Мол, они никем в Европе непобедимые!
Гитлером своим, они по жизни любимые…
Захватят, СССР станут, властелинами
И на планете как победители, любимыми.

Но не задумывались, что и их...

Я зачем-то, ещё миру нужен,
Мне не даст, из него он уйти.
Я устал, но в телах должны души,
До конца, проходить их пути.

До конца, до черты, до предела,
Чтобы шаг сделать сутью своей.
За черту, в сон где нет у душ тела,
И над ними, нет власти вещей.

И хочу того нет ли, я должен,
В мире жить, пока нужен ему.
И покинуть до срока не сможет,
Душа тесного тела тюрьму.

Ну а в чём того смыслы и цели,
Только Бог знает, я же душой.
Жизни срок, отбывать буду в теле,
До конца, в мире...

Как слепо, мечту за реальность
Мы часто себе рисуем,
И нас не пугает банальность
Изысканных поцелуев.

Мы слепо рисуем и верим
В правдивость всех лживых слов,
И держим открытыми двери,
А сердце - уже на засов.

Лишь иногда надежда
Мелькнет... и погаснет вновь,
Всё в клочья: мысли... одежда...
Но всё еще верю в любовь.