Идиот

ФАМИЛИЯ всегда несёт в себе
Ключ или к доброй, или к злой судьбе,
Ведь СМЫСЛ ЕЁ в судьбе – не рядовой,
А ГЛАВНЫЙ – смысл ПЕЧАТИ РОДОВОЙ.
И на скрижалях РОДОВОЙ ПЕЧАТИ –
Заслуги Рода и Его Печали.

ФАМИЛИЯ – Духовная Сума,
Где Род хранит итоги Нрава и Ума.

* * *

МАЛЕВич за всю жизнь наМАЛЕВал
Своих Картин чуднЫх - девятый вал.
Одна их них ни много и ни мало
Шедевром для иСКУСствоведов стала.
Картина эта тем и хороша,
Что отразилась в ней его Душа.

Кто не увидел сути «ЧЁРНОГО...

Без глаз? с глазами? или как?
попал опять пацан в просак?
в беде он снова утонул, а как всё здесь? слегка загнул?
или местами или месть? и сна всё нет или в запое
проспал неделю, дяде коле не снилась эта кутерьма,
из ситца, пороха, атласа и из лавсана песня ваша,
или её или его, всё тщетно, длинно, коротко и
сон рукой снимает пенки, не сгинь, с разбега даже
гренки с губы не снять стиха тебе или возможно?
деве сниться ……………….
без крана с ним в крупе, (девице),…….
- Её е….. крепчает...

Работа ты работа,
Пропала вся охота.
Не тянет, от чего - то,
Мне на тебя ходить.
Работа ты работа,
Не сыщешь идиота,
Готового за что - то
Тебя - бы полюбить.

Работа ты работа,
У нас одна забота,
Скорей пришла б суббота,
Законный выходной.
Работа ты работа,
Мне не в твои ворота.
Тебя полюбит кто - то,
Но только не со мной.

Владимир Сидорук

Третий поход на Русь, “крестовый”…
04.08.2020

Поэма,
из серии “Душевные сны”.

*

Я засыпал под звуки Гимна,
Уже вне Моря Бытия
Под обновлённым Триколором
В Новомосковском регионе,
Теплом, согревшая меня,
Постели люкс! Рядом – Жена,
Храпит как Женщина, дородная…

Озвучен заново – Второй,
Страны моей, а мне обидно,
Что Гимн не принят властью мой,
Написанный на конкурс, видно,
Что с Михалковским текстом, Гой –
Не конкурент, по-русски писанный…
Который я отправил выстрелом...

Яков Есепкин

• «Есепкину удалось достичь такой степени и такого уровня совершенства текстов, их огранки, что написанное до него практически полностью нивелировалось. Таким образом, к примеру, сравнялись между собой четверка Серебряного века (Ахматова, Цветаева, Пастернак, Мандельштам) и одиозные сочинители прекрасной советской эпохи, как, впрочем, и постсоветские авторы, наиболее активно тиражируемые издательским сегментом.»
В. Розинский

Портреты юдиц в диаментной цвети

Семнадцатый...

какая тонкая сволота
их было много
коллег
они топтали идиота
а он пьяный заикался
не понимал
не сопротивлялся
то падал
а то и поднимался
они топтали ног не чуя
коллеги
артисты
суки
суки
и холуи
а он пьяный не сопротивлялся
Я виноват
не помню
и лишь один
в КРЕМЛЕ ТАК УЛЫБАЛСЯ
легко убрали обалдуя
пусть и за руль он не садился
но отсидит он восемь лет

Я не с теми, не с теми...Я в Общем...
Я смотрю на всё, со стороны...
Просто Больно...Смотреть Порою...
Как веревки вьют из Страны...

Под прикрытьем Благих деяний...
Обирают Русский Народ...
Чтоб карманы набить потуже...
К власти рвётся толпой всякий Сброд...

Те, кто наворовал в 90-х...
Когда Люди не знали, что жрать...
Теперь нефть потихоньку качают...
И Стремятся народ поучать...

У них Банки, Заводы, Клубы...
Пароходы, феррари, Замки...
А народ уже стонет сквозь зубы...
Всё...

Отшельник.

Уединился, упрятался, укрылся.
От Мира грешного запорами закрылся.
Отшельник он, изгой или провидец?
Иль, как и всякий нынче – Ясновидец?!

Ведьмак, иль Маг? Колдун или шаман?
Что лезут хитростью и в душу и в карман.
И кто на слабостях людских играет;
Кто счастье и добро распределяет.

Нет! Он далёк от этого всего.
Он не поддался общему психозу.
Он просто понял, Мир – д……..о!
В нём место идиоту иль уроду!

Он понял, что пора менять,
Идеи взгляды и законы.
Он понял...

В зачёт плодовитости, через небритость
( А может в расход её спорных высот! ),
встречай же, меня, поутру, деловитость,
покамест прервал я небесный полёт…,
а то от щедрот Провидения, свыше…-
Когда для судьбы предначертан маршрут,
тогда, без гнезда, и клюватый, на крыше,
под кайфом, вне «дури», познает уют,
въезжая по теме ( В свою-то обитель! ),
где нет идиотов ( Причём, не во сне! ),
из жизни мучителей… О, прародитель,
за что, ты, весом?..- Житие – не в вине,
как некая истина, в...

Что делал я когда не стало нас?
Я слушал тишину и, звуком этим полон,
Мечтал о дне когда наступит час,
И образ твой поведает осколок
Недостающий в этой тишине.
Куда не глянь, в любом произведеньи,
Тот самый образ, что живёт во мне,
Ушедших дней твоё прикосновенье.
Пускай тебе те строки неслышны.
Беззвучен шёпот, что кричать охота,
Да кто услышит, кроме тишины,
И та сочтёт меня за идиота.
Но знай, все эти строки о тебе
И я привык, иного мне не надо,
Да и наверное иного больше нет
В...