И молчанием вытканы мудро

Под утро, накрывшись пледом,
заправив молчание в душу
Ты знаешь, четвертую среду
не сплю в окруженье игрушек
Ты видишь, за звездами прячет
волшебник свою паутину
Где нам, застраховано зрячим,
жить первую врозь - половину

Легко балансировать лежа
на грани протертых извилин
Заказывать новое боди,
крестить пополам сердцевину
Добавить, вишневого джема
по-зимнему спорить с тоскою
Ловить предыдущую тему,
а в прочем опять -

Уткнуться в предплечье, как только,
сломают...

Что в основе перспектив?
Свод заманчивых молчаний?
Или маленький стриптиз
Секретаршиных начальниц?
Серый дым от сигарет
Или пепел от окурков?
Незаметности билет
Или кашель страшно жуткий?
Что в основе перспектив?
Ничего,
Пустое слово.
Израсходованности кий
На скамеечке у дома.

На этой грубой буффонаде,
посмевшей называться жизнь,
безвкусно ярком маскараде
без маски нам не обойтись.
За смехом пира - яда горечь,
а в блеске радость - да не та,
за этой пляшущей толпою
и треском бубнов - пустота.
Где всюду подкуп и подлоги
и верность мигом засмеют,
там декорации помогут -
чужие взгляды отведут.
Среди врагов мудрей скрываться
и прикровенно говорить.
Уж лучше быть для них паяцем,
чем жемчуг свиньям раздарить.
Слепые света не заметят,
хоть бьет он в щели...

Подлунный вечер. Темнота.
Туман попрятал зданья.
У горизонта - краснота:
Закатное мерцанье.

И завывает круговерть
Звучаний осторожных.
Идем вдвоем.
Ты - Жизнь, я - Смерть.
Нас перепутать можно.

Идем, касаясь мостовой
Сумятицей и бредом.
Мечта парит над головой,
А память скачет следом.

Легки шаги, улыбок пар
Молчанием окутан.
Таков сюжет.
Я - Сон, ты - Дар.
Никто не перепутан.

Перестаю бывать самой собой,
Перестаю смеяться без причины,
И чаще замечаю - голос мой
Становится печальным и ворчливым.
Перестаю мечтать, писать стихи
И длинными бессонными ночами
Просиживать у пламени свечи
В привычном одиночеству молчании.

Перестаю:
Забыв о всем и всех,
Несусь навстречу завтра, послезавтра,
Навстречу новой жизни, в новый век
Исполнена решимости, азарта:

А жизнь не ждет: Перестаю искать
Все то, что вечно, радуюсь минутным
Порывам счастья, взглядам...

Когда свои не пишутся и тягостно,
Пустеет без тепла души простор,
От слез соленых, но до веры сладостной,
Вечерний свой заводишь разговор.
Сегодня, ночь с "морошкой" - дикой ягодой,
Под утро "дождь в молчании" прольешь.
В журчании манящей светлой Ладогой
Меня от отчуждения ведешь.
Средь верениц листов полночных, сереньких,
Полярных снов, восторженных огней,
По капле счастья в душу льешь уверенно,
По капле ВЕРЫ - за окном светлей.

Все душнее и душней на душе
Не запеть, не записать не могу,
На одном конце сгорающей свечи
На одном тебя дыхании позову.
Пролечу,
перелистав перекидной.
Промолчу,
переключившись на вчера.
Ты со мной,
Отец,
всегда со мной
В мир иной ушедшая Душа.
Выбившись из жизни колеи
опускаюсь мелочью
в воде:
перестав существовать
лежу
на большой безбрежной чистоте -
зеркале:

С возрастом все терпче и мудрей,
С возрастом меняется устой .
Памяти надежный часовой
Разрешает быть всегда...

Кто-то ходит по паркету,
Серебрит следами тишь.
Я, не требуя ответа,
Говорю ему: ""Не спишь?""

За стеною - завыванья:
Он возьми - да и всплакни.
Я, не требуя молчанья,
Говорю ему: ""Усни!""

Не послушен, шаловливый,
Все шумит, как ураган.
Кто он? Демон нечестивый?
Или просто хулиган?

Я встаю, бреду неслышно,
Выхожу из-за угла.
Вижу: старец цвета вишни
Плачет в ящике стола.

Ростом с малого котенка,
Да в зеленом колпаке -
Плачет, бедный, - горько, звонко.
Теребит платок...

Зеркальных яблок сливочная ртуть
Толчется в воздухе покатом,
Я - просыпаюсь?.. больно. Грудь
теснится вдоха колким ядом.

Мой сон уходит в солнечный разлом,
Уводит за собой ток крови,
И на цепи дыханья пес-облом
привычно ждет подачки, выгнув брови.

Я бездыханно созидаю жемчуга,
А воздух дробно бъет копытом,
Молчанья тошнотворная нуга
в ворчании собачьем, сытом...

Я - суховей истлевших мотыльков,
мне снятся яблоки и слизни.
Я жизнь творю, но, спрятавшись в альков,
я выдыхаю и...

Большой писатель, всем известный,
совсем уже седой старик.
Как он писал, всем интересно,как написал он столько книг?

Он был любим, он был читаем,
он мудр, серьёзен, знаменит,
он реалист, неподражаем,
но вот, от прессы был он скрыт.

И на вопрос, что в жизни больше
всего запомнилось ему?
Ответит он немного позже,
и я его вполне пойму.

Был у него заветный случай -
- любовь к служанке молодой,
когда на рукописях скучных ….
Тогда он не был с бородой.