Хвалебный

Мир разбудит журчаньем ручьев,
Все согреет от зимнего хлада.
Ей не надо хвалебных слов,
Ведь весна сама этому рада.

Жарким днём кожу нам опалит.
Утром ранним остудит прохладой.
Сладкой ягодой нас Угостит.
Благодарностей лету не надо.

А когда отбушует листва,
Дождь земле будет словно отрада.
Только знаю я, что и тогда
Поздравлять никого не надо.

И уставший за лето мир,
Спать уложит зима старуха.
Одеялом из белых мух
Все укроет, убавив звука.

Все идёт своим чередом.
Так...

Я вам пишу свое творение,
Как в одиночестве грущу.
Свое черпаю вдохновение.
Сей стих на сайте размещу.

Я вам пишу, и жду ответа.
Скорее лайки ставьте мне.
Стихом в пучине интернета
Доволен остаюсь вполне.

Я вам пишу, чего же боле.
Так что имейте все в виду.
Но обо мне забыли что — ли?
Ведь похвалы от вас так жду!

Я вам пишу, так знайте это,
Как над стихом своим тружусь.
Но нет хвалебного ответа.
И, видно, лайков не дождусь.

Владимир Сидорук

Днем с морями не спят псы хвалебных речей - недосказанных -
Отголосками нимф о грядущих порах наводнения.
Может, дно обветшало /хребтами - в гранит/, - ложью смазано -
В нашей лодке для снов? Не найти трость весла преткновения.


Знаю, смертный мой штиль! Под клеймом, но штрихов безвозвратности, -
Переводим струну эхолотом - в массив вечных подданных.
Не горели поля за чертами лекал первозданности,
Там, где смысл расшит в доигравший роль пир давних проводов.


Наш реванш панихид...

Надменность, гордость в сластолюбии, всегда порок,
И в баснях для тщеславных, подают порой урок,
Зрим в зеркале себя, в хвалебном свете возлюбив,
Рисуем отражение своё, гордыню укрепив,

Писал автопортрет художник котик-эгоист,
И в зеркале он наблюдал себя хитрюга-юморист,
Произведение на славу, кот сильное создал,
Себе любимому хвалу в величии воздал.

Великолепно, живописно, в масле вышло полотно,
Но только на кота уж не совсем похожее оно.
Самовлюблённый кот, какой он всё-таки...

Он мне сказал, что истинность,
Рождает спор соперников,
Проблема в том, что подлинность,
Явит раскол для сверстников.

А мне во сне рифмуется ответ
Его слова доносит интернет:
-Быть может, что не понял ты,
О чём поведали стихи?

Зло собирается на суд,
И спорит с лестью доброта,
Но в злобе позабывши суть,
Недобрая у них грызня.

Теперь его я не пойму
И с возмущением ему:
-Уж коль писать стихи мастак,
То напиши, что тут не так.

Оспорить стих я не берусь,
Отвечу лишь, что...

***
Закружил золотой листопад,
Дробь дождей барабанит за окнами -
Угасает с хвалебными строками
Красноречия строчек каскад...

В меланхолии мрачной поры
Принимаешь угрюмость сезона -
Не торжественно заворожённо
К чудным строкам лиризма порыв...

Нет, совсем не кладутся на лист,
Не подходят стихи для музыки!
В голове моей строчки узники
В знак протеста подняли свист...

Все слова в один миг обесцветились,
В декадентстве по тёплым дням -
К золотым, полным красок огням,
Грёз...

Эго утверждает своё мненье,
Дескать, без него не будешь жить.
И желает Эго восхваленья,
Чтоб тебя же этим сокрушить.

Чтобы ты скотиной бессловесной
Исполнял все похоти его,
Да ему лишь пел хвалебны песни,
И ничуть не более того.

Чтобы всё, что Эго пожелает,
Ты б исполнил, даже зло творя.
Сердцем это каждый понимает,
Но не верит сердцу-то, а зря.

***
Опасность – спутник постоянный
жизни нашей под луной,
что б ни могло то означать,

а потому о ней нельзя не думать вовсе,
хотя в общем
и нельзя не презирать.


***
Как это водится, чем путь длинней,
чем лишь обильнее ещё
он устлан острыми камнями,

на нём тем меньше остаётся
верных спутников, делить готовых
все его невзгоды с вами.


***
И как о мужестве
хвалебной речи не произнести,
в его ль честь гимна не пропеть –

ведь ни в одном даже из добрых дел
нам без него...

Вести тёмные, вести светлые,
Шлют то в радости, то в беду.
От них спрятавшись, в мыслях где-то я,
Обо всё с собой, разговор веду.

Лучший сам себе, собеседник я,
Я почти всегда, сам себя пойму.
На себя ни брань, ни хвалебная,
Не нужна во мне, речь уму.

И с собой самим в споре яростном,
Проигравших нет, зла сторон.
Слова хитрого, с потайным нет дном,
Не стоит над всем, придавив закон.

Только как бы я, не скрывался,
Достаёт везде, мира шум извне.
И свободного, нет пространства...

Что ж с людьми-то такое творится?
Эк, их пучат гордыня, снобизм!
Этим алчность в сердца им стучится,
И корёжат они свою жизнь.

И пытаясь унизить другого,
Дабы этим возвысить себя,
Сил на это затратив премного,
Остаются без жизни огня.

Всех унизив, себя не возвысишь,
Ты останешься тем, кто ты есть.
Хоть в гордыне того и не видишь,
Но растопчет тебя ж твоя спесь.

Оставляйте пустые потуги
Хоть на время возвысить себя,
Чтобы слушать хвалебные фуги.
На гордыне стать богом нельзя.