Художник

Плавает,
мечется,
беснуется,
жжет,
бредит
и падает
откровением красок,
дрожью
безразмерного
одиночества,
элегантным капризом,
пламенное,
драматическое,
протестующее,
болезненно-напряженое,
порывистое,
в контрастах цвета,
в свободной динамике,
творчество
сына пастора,
художника,
смертельно раненного из револьвера
душевного кризиса.

То вдруг гетера, то - монашка,
Непостоянство настроений…
То шустро выскочит из лени,
То тихо спит, на дне, вчерашнем…

То примеряет новый образ,
И веселится до упаду…
То взгляд из зеркала, недобрый,
Она себе совсем не рада…

То словно воин перед битвой,
Как будто в латы заковалась…
То шепчет музыкой забытой,
Что ей нужна такая малость…

Как распознать, что скрыло тело
Земным рисунком так беспечно?..
Нанесена Рукой умелой
Печать таинственности вечной…

***

Похожа иногда на...

Солнышко сияет. Почему ж так больно мне?
Почему веду себя как лихой смутьян?
На тебя надеялся,
как на «Волгарь» футбольный.
Лопнули надежды. Слив по всем статьям.
Всё, что было лучшего, чистого, хорошего, -
Всё в тебя я вкладывал, как в родной Сбербанк.
Но дефолта обухом меня ты огорошила.
Наползает горюшко, словно тяжкий танк.
Эх, умчусь на Волгу я,
убегу на Ахтубу.
Сом из-под коряги фыркнет: «Не журись!»
Над судьбой несчастною
лягушек хор поахает.
От шопота кувшинок легче...

У тебя характер прескверный
И глаза уж не так хороши.
Взгляд неискренний. И, наверное,
Даже вовсе и не от души.

И лицо у тебя как у всех,
Для художника не находка,
Плюс к тому цыплячья походка
И совсем некрасивый смех.

И легко без врачей понять,
Что в тебе и сердце не бьется.
Неужели чудак найдется,
Что начнет о тебе страдать?!

Ночь, подмигивая огнями,
Тихо кружится за окном.
А портрет твой смеется в раме
Над рабочим моим столом.

О, нелепое ожиданье!
Я стою перед ним...

Наполню этот мир забытыми мечтами
И красками раскрашу жизнь свою,
Осенний джаз под теплыми лучами
Так девственно хранит листвы красу.
Безмерна преданность души вассала
К моим глазам был обращен он вновь,
И мать-природа к встрече побуждала,
Чтоб возродить в больной душе любовь.

Правдивость слов, бесстыдное безумство
Сладчайший цвет летящего листа,
В нем зарождается тончайшее искусство
Дары его сберечь бы навсегда.
Художником в душе бывает каждый
Чудесный образ начертаю в снах...

О, эта праздная небрежность, когда краса так дивно манит,
И что нам остается? Нежность. И пусть иллюзия обманет.
Мы в том театре, как актеры, готовы снова раствориться.
Печаль, она проходит скоро. И очень страшно воплотиться.

О львицы дивные, вы снова небрежно смотрите на мир.
И больше нет пути иного, как только распрощаться с ним,
Когда прекрасная эпоха, растает, словно этот сон.
Останется лишь профиль Блока, потом растает даже он.

В театре, где мы все играли себя, а может быть иных...

Земля диковинных пейзажей
И цепи горных вернисажей.
Здесь кисть художника творит
Неповторимый колорит !

Земля дмковинных пейзажей,
Где цепью горных вернисажей,
Жемчужиной досель хранит
Пальмиры Южной колорит !

Золотым кружевом вышито Солнце,
Довольна осока сладчайшей росой,
Заглянет улыбкой шальною в оконце
Пугливая денница рыжей лисой.

Белизну облаков в синеве разгадаем,
Из фарфоровых слоников слепим мечту,
Разноцветная нить небосвод залатает,
Набирая сквозь пальцы руки высоту.

Колокольчики в поле над ветром смеются,
А ромашки беспечно играют в любовь,
По лесу волною дурман разольется,
Земляникой малюют художники кровь.

Я в огоньке свечи.
И жизнь в стихах сгорает.
А тот ,другой в ночи.
Он свет не уважает.
Я в огоньке свечи.
Он светлячком мерцает.
Тот шепчет мне :,,Молчи!"
Бессмертье обещает.
Что свет - вокруг всегда.
Толпится ночи мрак.
Погаснет свет ,тогда
Исчезнешь ты чудак!
Один не в силах я.
Мрак ночи победить.
Но вместе мы друзья.
Жизнь сможем осветить.
Нас много в жизни этой.
В ком та свеча горит.
Певцы и музыканты,художники ,поэты.
Пока мы есть на свете , в нём мрак не победит!

Люди едут домой, в электричке набитой, устало,
Кто-то смотрит в окно, кто-то шепчется, так, ни о чём.
Полустанки мелькают, и Солнце лучи разбросало,
Сквозь завесу на пыльном стекле, нежно грея плечо.
Кто-то в поле сойдёт, и вздохнёт полной грудью, и скинет
Паутинки людей, и остатки дорожной тоски...
На траву по утрам очень скоро пожалует иней,
Засыпать серебром постаревшего лета виски....
Затуманится взор у художника и у поэта,
И фотограф застынет на месте, кадрируя лес...
Отразится...