Художник марина казакова

Монмартр - улица Парижа.
Там жил без всякого престижа
В мансарде с юною женой
Один художник молодой.

Творил он часто в мастерской,
Трудясь в погоне за мечтой,
Снискать хотел себе признанье,
На это направлял старанья.

Того не ведал, что жена
Ему давно уж не верна:
Она с соседом-мясником
Встречалась от него тайком.

Однажды он из мастерской
Пораньше вдруг пришел домой
И там любовников застал.
Сраженный горем наповал,

Из дома выбежал художник.
Он, темных дум своих...

Я одно повторяю имя,
Но ругаю себя безбожно
Почему не прошел я мимо,
Когда было пройти возможно.

А теперь вот кручусь от боли
И помочь сам себе не в силах
Хотя все ж благодарен ей,
Что в меня эту боль вселила.

Не гадал, не мечтал, не думал.
А теперь о другом не мыслю,
Даже день провожая, знаю
Я рассвет встречу с той же мыслью.

Знаю все мне простит и даже
Не винить, не корить не будет,
Не бывает так, может скажет,
А потом обо мне забудет.

Но мне хочется очень...

Если вдруг оборвётся мой путь земной
На последнем аккорде уставших рук,
Поглощённом пронзительной тишиной,
Всё равно, я останусь с тобой, мой друг.

Если вдруг оборвётся моя струна
И покатится эхом последний звук,
Всё равно, не останешся ты одна,
Я коснусь ветерком твоих тонких рук.

А когда безисходная ляжет грусть
И наполнит туманом озёра глаз,
Позови меня песней и я явлюсь,
Вопреки тишине, разлучившей нас...

Ты услышишь меня в шуме волн морских,
В шелестящей листве на закате...

Ты любишь веселиться и любишь танцевать,
Не любишь торопиться, но любишь успевать.
От каждой твоей песни светлее на душе,
И правду говорят: с Мариной рай и в шалаше!

В твоей руке зажата кисть,
Ты затаился на мгновенье
И вот ты пишешь маслом жизнь,
Как я пишу стихотворенье.

Мазки ложатся чередой
И в каждой капле масла – чувства
И на холсте, перед тобой
На веки мысли остаются.

Я не поэт, но в чём вина?
Мне очень лирики хотелось
И ручка в пальцах так вертелась
И мысль вот, пришла одна.

И из глубины моей души,
Я вижу всё стихотворенье
И это как бы есть виденье
И разум шепчет: напиши!

И вот уже я пару строчек
Каких- то странных написал,
Потом я только осознал,
Что вижу добренький цветочек.

Поклонилась осень ветру,
Не увидев в нём врага.
Я художника с мольбертом
Встретил в полдень четверга.

Он писал Неву с натуры,
Захватив и Летний сад.
Небо выглядело хмурым,
А художник только рад.

Посмотреть на танец красок
Собрался честной народ.
На него не отвлекался
Мастер, а наоборот.

И осталось на картине
Время, что я пережил.
Вспоминаю, - сердце стынет,
И по телу дрожь бежит.

17.09.2015

Автор: Дайм Смайлз

Когда уходит летняя пора,
Природу завораживает чудо -
Сентябрь художник с раннего утра
Выходит, взяв мольберт, писать этюды.

Ему природа - полотно холста,
Холмы, поляны, небеса и листья.
В них с новой силой вспыхнет красота,
Едва он поведет волшебной кистью.

Войдя с восторгом в творческий кураж,
Он на палитре смешивает краски.
И на пленэре создает пейзаж,
Осенний вид преображая в сказку.

Холмы одеты в серую пастель.
И листья пестротой украсил ловко,
В...

В испуге закричал художник.
"Месье, ну что вы, осторожней! -
Так начал речь Владыка Мрака. -
Недолго вниз упасть, однако.

Самоубийц в аду немало,
И с ними быть вам не пристало.
Я вижу в вас талант особый,
Вы человек не твердолобый,

Давайте мы пройдем в шантан,
Ведь моден он у парижан,
И там в спокойной атмосфере
Мы все обсудим в полной мере:

Измены вашей "благоверной",
Капризы музы лицемерной,
Благоволящей недостойным", -
Сказал он голосом спокойным...

Увы, все помыслы Люсьена
Читал Князь мрака неизменно.
И потому он знал прекрасно,
Что встреча та небезопасна.

Он обратился черным псом
И притаился за углом.
Вдруг видит: прямо к мастерской
Направился отец святой.

Блеснул чудовищный оскал,
И пёс на пастыря напал.
Забыт священник небесами,
Растерзан дьявола клыками.

"Ну, что ж, художник, пробил час,
Истек твой времени запас.
Пора платить тебе свой взнос", -
Дух мрака тихо произнес.

И перенесся в дом Люсьена...