Хорей

Стихи рождаются в душе...
Когда её переполняют,
Почти готовые уже,
На суд рассудка попадают.
Душа в них вкладывает смысл,
Душа им дарит настроенье.
Эмоции взлетают ввысь,
Захлёстывает вдохновенье.
У разума другой подход-
Эмоций он не принимает,
Проверит рифмы, ритм сочтёт
И слоги все пересчитает.
Он строгий цензор, он- судья:
Быть или нет стиху решает.
Но важен и хорей и ямб,
И свет, который наполняет.
Свет солнца, звёзд,и свет луны,
Свет самых- самых пёстрых радуг.
Стихи...

От мэтров, чьи стихи хрестоматийны
До модных в авангарде бунтарей,
Которые считают, что хорей
Хотя и звучный, но давно нестильный;

От скульпторов, вгрызающихся в слово,
И свято чтущих и размер и ритм,
До тех, кто выше ценит колорит,
А для метафор ищет веский повод;

От мастеров, которые не слепы
И видят сквозь сияние харизм
До тех, кому случайный афоризм
Не кажется безделицей нелепой;

От верующих в доминанту чувства,
Хрипящих и плюющихся строфой
До живописцев, чей пейзажный...

Колёса… колёса… колёса…
Обломки мечей и забрал…

Вот жизни кусок откололся…
А я даже – не подобрал…


И это хрустит не печенье.
Разлука хрустит на зубах.
И век – не имеет значенья.

Мы рубимся в полный размах!…


Послали всех ангелов на хер.
Родню разделили… друзей…
Такой вот у нас амфибрахий.
Такой
пятистопный
хорей.


Колеса…
колеса…
колеса…
Визжит - то резина, то сталь…

А дева Мария на сносях…
Но всем сейчас не до Христа!


Скажи мне – что я тебе мерзок...

Мы далеки от ямбов и хореев
но просит горнего душа
и, перед классикой робея,
сплетаем вирши не спеша.
Пускай они не точны и не ярки,
пускай в них не видна стопа.
Зато там есть тот пламень жаркий
который называется — душа.
Нам не страшны клыки цензуры
и критик не пугает нас,
ведь мы не пишем очерков безумных,
мы прославляем жизни час.
…...........
Мои друзья.

Он суров и очень строг,
он породистый Бульдог.

Службу на посту несет,
мраморный английский Дог.

Любит с вами...

Идя от Прозы будней Быта
К Поэме чудной Бытия,
Пять Метров–Братьев встретил я,
Их души были мне открыты.

Был первым – самый допотопный
Брат старший – Ямб четырехстопный.

Что может быть прекрасней Ямба,
Прелестный, легкий, звонкий стих,
То громок, то неслышно тих,
Назначенный для дифирамба.

Только четче и резвей
Брат его родной – Хорей,
Брат веселый и лукавый,
Хоть шалун, но добрый малый.

А ленивый их брат Анапест
Только песни поет, спит и ест,
Что не дай ему – съест...

Ритма ритм, ямб, амфибрахий, брахиколон, хорей,
логаэд, дохмий, анапест, дактиль, гексаметр, доля
доли, смотри уволю, останешься без, а может ты бес,
глаза глаз, ныне и присно, друг за друга, за другом,
атас, перед, внимание, осторожно, передвижение
вперёд ложно, ила ил, затянуло, погряз, засосало,
ало бело, скула скул, удар, словно ветер дул, аула
аул, дома дом, тебя достали или был рождён? кес-
арю кесарево, дуде игрец, швецу иголка, а тебе дв-
уколка, жрецу алтарь, жнецу серп...

Скучный листик на столе
Просто так валяется.
А я прозой приболел
Словно водкой пьяница.

Яркой страсти в строчках нет.
Только буквы ровные.
И рождаются на свет
Истины условные.

Много мыслей на листе.
Вот такие умные.
Только чувства всё не те…
Циферки угрюмые.

Прагматический хорей,
Рифмы все логичные.
Всё разумней, всё мудрей…
Ничего в них личного.

Скучный листик я возьму
Прозы зарифмованной,
Опущу его во тьму.
Текстов отбракованных.

В любой стопе ударный слог один,
В любой строке уже их паровозик,
В любой строфе состав тот господин,
Стихотворенье - выпуска заводик.

Поэтам есть пиррихий и спондей,
И дактиль с амфибрахием, анапест,
Пеон, пентон, простые ямб, хорей -
Бульон из этих терминов наварист.

Анакруза венчает каждый стих,
Эпикруза - надёжная концовка.
Сокрыто много арсисов простых,
Ударных также тесисов немножко.

Используй для эмоций ассонанс,
Аллитерация слегка поможет.
От повторений буквы будет...

Схоластика, язык твой мертв,
И твой хорей и ямб исписан повтореньем...
И холодна основа твоих вод,
Холодная, как лёд, с столь бедственным прочтеньем;
Эпитетом безликим оскверненье
В безликой статике рифмованных болот.

Состарься и умри или живи и пой,
Приметы тленья складывая в буквы.
В столичном смраде ли, в провинциях невзгод,
Всё также прячут преступленья люди
В земле твоей, похожей на бумагу.

Хотя бы раз взорви молчанье,
Ты выспишься, придёт и твой черед...

Легко обидеть скромного поэта,
Мол рифмы нет, наклон пера не тот.
Гнобить, смеяться и не ждать ответа,
Пусть знает своё место виршеплёт.

Однажды знатоком себя признавший,
Теперь старается учить всех, как писать.
"Великий критик", истину познавший,
Писать поэтам, начал запрещать.

На критику ответов не потерпит,
Поэт смиренно должен всё терпеть.
А критикан, красивой фразой слепит,
Он смог её из книжки подсмотреть.

Научно, всё по полочкам разложит,
Научит, что есть ямб, а что...