Холодные ладони не согреют

Я — Маска и Зеркало:
сумрачный, тёмный, каменный.
Меж Бездной и Церковью
пламенем глаз крещён.
Темнею углями,
сверкаю цветными гранями,
и трогаю глянец щёк.

Я — Ветер и Молния:
сердце моё неистово.
Во громе безмолвия
падаю в сон теням.
Крадусь кораблём
вдали от морей и пристаней,
как прежде, влюблён в тебя.

Моя ладонь и моё плечо — твои,
И в день, когда надо мной вороньё закружит,
Пойду небесное облачьё поить
Отражением в лужах.

Поверю в желания,
выстрелю в солнце...

Тяжко Земля отвернулась от Солнца,
Месяца тает ладонь.
В вечности темной, туманной пасется
Время – расседланный конь.
Ласково смотрит на верного друга
Средь полулунных долин
Юноша-рыцарь в звездной кольчуге –
Неба ночной властелин
Ветер судьбы шевелит неотступно
Длинные пряди времен.
Рыцарь коснется серебряной лютни,
Каждый аккорд – чей-то сон.
Конь встрепенется, заржет. Как и прежде,
Свистнет хозяин в ответ.
Алым крестом на плаще белоснежном
Вспыхнет холодный рассвет

Осенний склеп.
Болезненно-дождливо.
Вода съедает солнечную пыль
и жалит окна дробью влаги серой.
Деревья выбиваются из сил
в неугомонных оплеухах ветра,
разбойного осеннего припева,
холодного узла на шее неба.
И пустота заметно
ширится в пространстве,
душой бесцветной тает
в легких, на глазах,
ладонях,
и пустота в ручьях змеиных тонет,
и отражается на маске
злых фасадов
нотою прощанья.
Кристаллизуется сонливая метель,
что дует из щелей
и подворотен
соломенных картин.
Осенний...

А в Лиепае пальм нет, а сосны, что лежат на
бреге, и мальчик тот вбежал на ствол, уронит
мячик, вдруг заплачет, она подхватит, поне-
сёт, на карусель его посадит, или по кромке,
той косы янтарь, тот подобрав,…маячит, ко-
рабль, на рейде он, и то…., а что, потом за-
был,….картинки нет, лишь волны, бриз,…..
и тот последний, твой каприз, исполнен, ветер
с моря, и по брусчатке в тот костёл, орган по-
слушать, помолится, о лучшей доле, удалится
из забытья явится сон, укажет, путь...

Дорогая моя мамо - шлю письмо с далёкой служби.
Вспоминаю ридни село, а другого мне не треба.
В цю прекрасну пору яблук нам свои плоди даруе
Наша осень, а здесь зябло. Тилько яблуки согреют.

Яки наяву я чую аромат тот нежний дюже
Соковитых яблук дивных с наша риднего садочка.
Мамо, вышлить будь ты ласка килька влезет у посилку
Наших яблук духовитых с красным боком, яки морда.

В ту посылку не забудьте вы под верх покласти сала.
С ним яблукам из садочка мягче будет ехать в тряске.
А...

Я прошу минуту тишины.
Пусть гремит она по всей Земле набатом,
По тропе заснеженной ушли,
И не вернулись лучшие ребята.
Я прошу минуту тишины.
Пусть удары всех сердец в одно сольются,
Что б как от взрыва вздрогнули вершины
Седого, равнодушного Эльбруса.
Ты помнишь, каменный старик,
Как билась в жилах кровь горячей лавой,
Как захлебнувшись гулким эхом крик
Растаял в небе над последним перевалом,
И помнишь ты, как падала звезда,
Разбив ночную тишину хрустальным звоном...

Красивая сказка,
Закончилась быстро.
Так редко встречаться,
Не можем проститься.

И всё же померкли
Мои слова боли.
От них лишь осталась
Печать яркой крови.

Последние мысли
В душе умирают.
Так быстро забыться
И медленно тают.

Они не согреют
Моё солнце кровью.
Они не поблекнут
Печально и больно.

Волшебная песня,
Она умирает.
Вся жизнь в заточенье,
И время стекает.

Твой ключ мы забыли,
Но звуки напомнят,
Как терпко любили,
От прошлого больно.

Эти строфы не накормят бедняков
Ими не согреются замёрзшие сироты
Справедлив мир бумажных игроков
Цена ему – плевок мокроты.

Эта рифма не нужна
Она не нефть, не газ, не героин
Поэзия должна быть наивна и глупа
Как против смерти карантин.

Давно можно продать всё-
И мать, и совесть, и любовь
Интересно
Что держит мир ещё
Что даёт людям жизни кровь?

Повара на кухне Бога
Наверное, знают, где соль
Всего на свете много
Но правит всем - боль.

A1
Искусство – это индивидуальность;
поэзия – это неуловимое;
слова – маленькие идолы человека.

A2
Бессмертие – это усталость;
бессмертье в искусстве –
ответ на вопрос: есть ли жизнь после смерти?

A3
Мудрость столетних войн – один мазок кисти,
одна нота, оттиск одной строки
в поисках мира.

А4
О, мир, тяжелый труд счастья –
долго зреющая мысль –
переношенная любовь осенних картин.

А5
Болезнь – это размышление;
потеря – поиск себя –
пока мы спим и видим лето снов...

Отпылала молодость кострами
Без акцента на года и дни,
Словно жизнь умелыми руками
Разогнала сладостные сны.

И уже взъерошенная зрелость,
Глядя на себя со стороны,
Доверяет юному апрелю
Чаянья и радости свои.

И на рубеже тысячелетий,
Бога проклиная и любя,
Просит у светила на рассвете
Ясности прозрачной для себя:

И, когда в пути холодный камень
Неживой от боли и обид,
И, когда в упряжке мчатся сани
И попробуй их остановить.
_______

Теплотой сердец земля согрета...