Грот

Воскресенье подходит к вечеру,
море дня одолев легко.
Предпоследним лучом подсвечены
гроты белые облаков.
Мачты сосен в прямую линию,
тихий ход, в огоньках причал…

Я устала быть самой сильною
и швартовы рубить сплеча.
Надоело быть грубым боцманом,
матерясь, усмирять бунты,
и тебе говорить - не бойся, мол,
чтоб сильнее боялся ты.
И, надраив до блеска палубу,
иногда напиваться в хлам…
Я устала бы, я упала бы -
если б поднятой быть могла.
Ну, не поднятой, хоть бы – понятой.
Мне б...

Проплывают белые корабли,
над лазурной бездной их ветер гонит.
Иногда один из них вдруг утонет,
не достигнув края сухой земли.
Иногда, крутой заложив вираж,
превратится в пену, в клочки тумана.
Галеонов длинные караваны,
словно в сизой дымке парит мираж,
горизонт бушпритами рассекая,
вечным румбом следуют зюйд-зюйд-вест.
Впереди то Лира, то Южный Крест,
позади стеклянная гладь морская
отражает марево парусов -
шёлк фирманов с тюркскими письменами;
лёгких снов, что вечно плывут над...