Гордыня

Я много лет творю, и знаю:
Искусство – исповедь души.
И если зло пером караю,
Винить в гордыне не спеши.

Поскольку Божии пророки
Не уставали словом сечь.
Писанья пламенные строки
Хранят бичующую речь.

Покуда в мире этом лютом
Царит ликующий порок,
Не будет скрыт свечой под спудом
За правду бьющийся пророк.

И если спросит кто лукаво:
«Мудрец, а ты-то тут причём?»
Отвечу, что в ночи кровавой
Я смел быть кривды палачом.

Вовек обета не нарушу
Предать предателей огню...

На далёком северо-востоке
Проживает маленький милашка.
От него приезжие в восторге.
Величают суслика- евражка.

Ест орешки, семечки, печенье,
Хлеб из рук берёт он коготками;
Повышает ваше настроенье,
Ловко пряча пищу за щеками.

Щёчки полные набрав припасов,
Наш пушистик убегает в норку.
И сложив их очень быстро, сразу
Подбегает сгрызть другую корку.

Всю весну и лето он в заботах
До большой морозной зимней спячки.
С потепленьем встанет - есть охота,
Мигом вспомнит о людской...

Ничто не вечно под луной? иллюзии конечно
выше? они летают и по крыше и богатеет ду-
мкой плут, пускай кому-то будет счастье.
- Где? где? где? где?
- Тут?
***
Мании величия?
Конечен результат, создал, хотел шедевр,
а вышло бремя и не чеши ты больше темя?
***
Искусству?
Искусство искушение и грех?
Побочный то продукт? Возможно?
А истина важна иль ложна?
***
Гордыне?
Где графомания?
Красса?
А где и истины коса?
Приблизит, отдалит?
Кто знает, над нами и парит, (летает).

Как же много их — пустых в гордыне,
В чванстве, превратившихся в свиней.
Как же рядом, с ними быть противно,
Неприятно как, душе моей.

Бесполезно спорить, не докажешь,
Что-то тем, кто слышит себя лишь.
Споря с ними, сам себя однажды,
В одного из них, тем превратишь.

И махнув рукой, пойду я дальше,
Обойдя их склоки стороной.
Быстротечна, жизнь Земная наша,
Время склок, её жрёт пустотой.

Нечистотам — грубость слов подобна,
От неё, такая ж грязь и вонь.
Говорится ж в мудрости...

«о доблестях, о подвигах, о славе»
мечталось мне на горестной земле,
когда... блуждал я пальчиком по клаве,
передо мной лежащей на столе...

но час настал, и... капелька варенья
упала с ложки прям на букву Я…
а без неё строчить стихотвореньR
так больно и мучительно, друзьR...

«летели дни, крутRсь проклRтым роем»
и лишь одно терзало жизнь мою:
о боже, почему её ты отнRл?..
ну, почему -
не Х?..
не У?..
не Ю?..

«не знаю, где приют своей гордыне
ты, милаR, ты, нежнаR...

Пороков сумма постоянна,
Уйдёт один — придёт другой.
И в нас воюют беспрестанно,
Их побуждения с душой.

Лень — порождает нежеланье,
К всему, что тело напрягёт.
Тщеславье с жадностью в сознанье,
Убьют фантазии полёт.

А жадность, трусость, злость и зависть,
Взяв верх, нас превратят в скотов.
И давший им собою править,
Всегда на подлый шаг готов.

Дуален мир — где свет, есть тени,
И Абсолюта нет ни в чём.
И даже умница и гений,
В себе сражается со Злом.

И как бы взлетал...

Прощай, ты вмэрла, Украина.
Скорблю по проданной стране,
Сгубившей тысячи невинных
В чужой предательской войне.
Не пожелаю - землю пухом.
Пусть догорит в святом Огне
Порок твой, мерзость и разруха -
Всё!.. что таилось там, на дне
Гордыней полного сосуда.
Всё!.. чем коверкала судьбу,
Прельстясь монетой (как Иуда!),
Народу - твоему рабу.
Исчезни!.. обратившись прахом,
Оставив в сердце память-шрам
О той «дэржаве», где с размахом
Грозили Богу, рУша храм.



22 ноября 2014

Мы часто похожи бываем
На дикобразов стадо.
По снежной пустыне шагаем,
Спутникам нашим не рады.

В пустыне гуляет снежная вьюга.
Холодно, зябко и нужно тепло.
Прижимаемся, но колем друг друга.
Нас почти снегом уже замело...

Сбросим же иглы и с ними гордыню,
Друг дружку согреем, растопим весь лёд.
В сад превратим ледяную пустыню,
И сад тот цветами в душе расцветёт!

Тарас Тимошенко.

Могу собою я гордиться –
Считаю я, что не грешу.
А исповедаться случится,
Что о себе я расскажу?

Что жил по заповедям строго,
Что никого не убивал,
Что никогда не крал помногу
И папу с мамой почитал,

Не сотворял себе кумира
И суд неправый не вершил,
Но не обрёл в душе я мира
И вот покаяться решил.

Мужчине каяться так сложно,
Но надо, чтоб не забывал
О том, что женщине, возможно,
Долги не часто отдавал.

Да и она не предъявила
Свой счёт за женские дела:
И без корысти...

Под блеском скудность — позолотою,
Сырца-железа скрыта ржа.
За мишурой слов беззаботною,
Пустая спрятана душа.

В ней самомнение с гордыней,
И о величии мечта.
И в безыскусной речи длинной,
Её никчёмной пустота.

Разгонит ветром в небе тучи,
Как прорубь, синий клочок в нём.
В него вниз глянет солнца лучик,
Согрев мир под собой теплом.

Вновь разговоров пустых серость,
Окрасит время в цвет болот.
Пал конь и вороньё слетелось,
И тело на кусочки рвёт.

А ветер воет будто плачет...