Глоток воздуха

Вера, наделенная могущественной силой
Вселяет нам Надежду на не легком жизненном пути
И помогает в достижении желаемой мечты.

Вера, что у каждого из нас живет в душе
И не дает остановиться на пути препятствий.
Без веры не возможна жизнь, без веры
К счастью и удаче нет дороги.

Вера, как глоток воды в пустыне,
Как капля воздуха в глухом пространстве.
Вера силы человеку предает, вдохновение даря.

От подаренного вдохновения человек готов творить,
Бежать и в небесах парить...

С женою повезет – счастливым будешь,
А с тещей, день тот не забудешь,
Когда судьбу свою связал
С той, что зовётся идеал.

Сварливая жена залог успеха,
Хоть для чужих людей потеха,
И в том пример Сократ нам всем.
Он стал философом затем,
Чтобы с женой встречаться реже.
На площади, где все невежи,
В безделье затевали спор,
Он вёл учёный разговор.
За что женой не раз был бит.
Но всё ж учениками свит
Венок ума! Трудов улики!
Веками чтимых и великих!


Примером этим тут...

Вот и тридцать прожил,
и теперь впереди остальное,
Передышки малы, на один
перекур,
от витка до витка.
Высоко облака,
надо мной
светит солнце хмельное,
Жизнь – прекрасная штука,
да жаль – коротка.
Потому и спешу.
Беззащитное сердце моё на пределе.
Километры, как вспышки,
мелькнут и уже за спиной.
Но пока каждодневно существуют
работа и дело,
То ни годы, ни беды
не властны ещё надо мной.
Но боюсь, как заразы,
что в этой горячке и гонке
Что-то главное, сущее...

Не споткнитесь в этой гонке, ради
Болтовни.
Какой резон и толк?
Отложите чистые тетради,
Ухватите воздуха глоток.

От толпы спешащей отделитесь,
Похрустите снега серебром.
Помолчите,
Вслушайтесь,
Всмотритесь,
Может, что и скажете потом.
1989г.

Его сгубило зелено вино.
Шумел камыш,
Но дерево не гнулось…
В рязанской деревеньке Клетино
Российская поэзия споткнулась.
Припала на колено,
А потом…
Как ветка ивы над Окой сломалась.
Глотнула воздух пересохшим ртом,
Но сердце на глоток не отозвалось.
Оно всего размером с кулачок,
Вместило боль и горькое участье.
Вдруг треснуло как тоненький смычок
И разорвалось, попросту, на части.
…А мы играли в славную игру,
Беспечно так и весело играли…
Охрипшие орали на ветру
И рифмы...

...далекая. давно заветная МЕЧТА:
внезапно ошибиться!. И --- упасть!..
И пережить прикосновение обыкновенной боли...
Надо бы, пора,.. взорваться откровением души:
"_____ ...она ли виновата. Все тобой придумано!.."
На свалку чувств ты выбрось черные стихи!..
И выпей КАПЛЮ Нежности небесной...
...медленно вдыхай глоток из Бездны воздуха,..
которым дышит по-утру она...
Запой негодования пустого позади.

...они уже мертвы: сомнения и подозрения...
ЛЮБОВЬ. Наверно, не земная...
Словно бы...

Там, где оставил жемчуг свой февраль,
где сердце билось мягко и бескровно,
я помнил только ночь,
я забывал
слова и имена,
я помнил,
только холод
вещих снов
под тяжестью молочного опала
луны,
и блеск зеркал, и след огня
в твоих руках,
всё знавших наперёд.
А впереди –
развилка облаков,
весенний воздух, как глоток глинтвейна,
и шелест чёрно-белых сквозняков
берёзовых аллей,
и глаз твоих апрель…

Луна блеснула белым ликом из-за туч,
Тропинку в старом парке осветила.
Осенний воздух вязок и зыбуч,
И ароматен, как глоток текилы…

Бреду, задумавшись... Несчастен, одинок,
Как путник, заблудившийся в дороге,
Как проигравший состояние игрок,
Как ангел, позабывший вдруг о боге…

Ненужный и никчемный индивид!
Тебе остались лишь одни воспоминанья
О гладкой прелести застенчивых ланит
И робких взглядах нежного созданья…

Способность видеть в полной темноте...
В совершенном безмолвии звучит и день и ночь...
Мелодия глаз её и их оттенков...
Воздух, разглаживающий ткани белых знамён нашей нежности...
Мои руки, что плавно перебирают аккорд за аккордом твои звучания...
И напряжение белого ветра сменяет шёлковое дыхание нежности...
Губы склоняются к тебе боль дня стереть -
Узоры из шрамов дневных богов, что пытаются научить тебя забывать о нежности…
Влить в каждую клеточку откровение любви...
Нет, не телами...

I

Когда у ночи вкус
бессонницы и ветра,
когда сквозь шапки сосен
льётся влага звёзд,
и в памяти ладоней –
теплота песка,
а на крыльце –
ленивый хор цикад,
я прикасаюсь,
словно к девственной прохладе,
к полночной тишине,
набросив тень на сердце,
и нахожу в луне –
печать Джоконды,
и жду рассвет,
боясь пошелохнуться,
чтоб не спугнуть туман
седой реки.

II

Вечер
разбросал сто дорог.
Солнце качнулось на ветке.
Саван рубиновой пыли
лёг закатом на берег.
Птицы, лесные...