Глоток пустоты

Боянъ Бо вещий на Земле,
Что Слову дал обет,
Ты излучаешь свет во мгле
Из Запределья лет.

Через тебя текут века
Но Слово теплит жизнь
Земная слава высока,
Ты выше поднимись.

Ты в Слове Русском сохранил
Души прекрасный день.
Высоких разума стропил,
Искусны свет и тень.

Слетались вороны на пир,
Война лишала сил.
Но, ты, несущий Словом Мир,
Руки не обагрил.

И, сила слова в том была,
Чтоб, укрощая сталь,
Как изумрудная стрела,
Летело Слово вдаль.

Горит огонь в твоей...

Художник нарисует воздух,
из воздуха родится –
дыхание, и чёрный голос воронья,
вещающий – дышать, что умирать,
но умирать с надеждой. Алмазной колесницей
прокатится зима по кремню глаз и высечет искру –
то гниль весны, то сырости печать
на запечатанном конверте солнца,
внутриутробного тепла горнило,
а значит, что-то в этом есть а, значит, что-то было…
Молочно-кислый месяц по утру,
прощаясь, растворит ещё одну печаль
для новых звёзд; бродячий всхлип эфира
подаст художнику на хлеб...

Мне всю душу годами порезало.
Вся судьба в синяках.

Но зато –
я узнал, что такое Поэзия.
И рассвет-закат:
вместо пальто…


И ручьи – вместо вен – белесые…
И серебряный звон в плечах…

Не планета вокруг – а Поэзия.
И в Хороших. И в Сволочах.


Это – солнца копейка осенняя,
низко брошенная в темный сток!…

Это Мастер-Шаблон ВОЗНЕСЕНИЯ.
Это Господа
резкий
глоток.


Вот опять – я прошелся по лезвию…
Столько алых натеков… И боль…

Только это не кровь – а поэзия...

Усталый от сумрака город смотрит в затылок,
запутавшийся в переплетении проводов и полуночных маршрутов;
тяжёлая мантия туч спадает на плечи, на гриву
ощетинившихся обочин. Я пропадаю в ласковом воздухе, в летучих
гроздьях сирени бреду наугад – кто подаст бедному страннику,
потерявшему всякий уют, всякую ясность пути.
Из такси выгоняют с хрустом дверного замка. Пряничный
вечер перетекает в неисправимую ночь, а впереди –
задыхающаяся в тумане свинцовая лунная фляжка.
Тот не писал стихов...

Плесну ка я в кофе фламенко глоток,
С горчинкой, с перчинкой - живого.
Раскрасится радугой вкуса денек.
И встретит меня Барселона.

Из готики храмов, стремящихся ввысь.
Собора Святого Семейства.
И Гауди парка – фантазии мысль.
И Рамбла - восторг лицедейства.

А яркой корриды – трагедия буйств,
Отвага и гордость тореро,
Захватят меня жарким пламенем чувств.
И белый платок взмоет смело.

С напитком приму я Испании кровь.
Зажгусь в страстном ритме фламенко.
А стук кастаньет, в такт...

Когда тоска волчицей злобно воет,
То в жар бросая, то в холодный пот,
И кажется, что жить уже не стоит,
И больше никогда не повезет,
Не дай тогда ей вырваться на волю.
Кусая губы в кровь тогда держись.
Еще чуть-чуть, еще немного боли,
И станет легче, только не сорвись.

Когда в зените солнце над тобою,
И жар такой, что плавится песок,
И даже тень скрывается от зноя,
А благам жизни лишь цена глоток,
Не верь тогда глазам, они устали,
Им жар горячий стелет миражи.
Но сердцу верь...

Все хотят любви, но почему-то
Все куда-то толпами спешат.
Или в не проснушееся утро
Снова наблюдают листопад.

Или из души рисуя мелом,
Вновь стирают вполохи огня,
И бегут, бегут душой и телом
В умный мир подальше от себя.

Или вот--готов уже и хватит
Рассуждений всяхих небыльё!
И опять и снова ты в обхвате
Собственного эго-шапито.

Отчего так? Может не готовы
Искренно и радостно любить?
Или дать боимся, кроме слова,
Или взять боимся, коль не то?

Просто о любви земной...

Ничего моего.
У холодного родника
Воды глоток.

Пил, захлебываясь, страсть.
Задыхался в поцелуях.
Я искал тебя в мирах
Непокорную, шальную.
Я хватал за рукава,
Дул на пальцы, обжигаясь.
И опять твердил: «Не та,
Я найду, я зарекаюсь»

В полинявший небосвод
Поднималось солнце ало.
Точно капля на песок:
«Жалко мне тебя», - сказала
И ушла… в пыли дорог,
В душных страсти поцелуях,
Как воды – любви глоток!
Я ищу тебя, ищу я.......

Твой разум покидает тихий страх.
Прыжок в ледяную воду остановил мир.
Как же сладок глоток воздуха!