Гипноз

Открытки на ладонях снов,
К щекам прижмутся, будто бы случайно.
Из сновидений яркостью цветов,
Губами страсти, так необычайно.
Сквозь сон коснутся мягкостью волос,
Как водопад, меж пальцев протекая.
И мысль одна, что это лишь гипноз,
А пульс гремит, ничуть не утихая.
В глазах туман, неясные черты,
И шёпот ласки, под покровом ночи.
Все чувства взрыв предела хрипоты,
От тех касаний шелковистой кожи.
И аромат вокруг пьяняще сладковат,
Из звуков учащённое дыхание.
А вкус от губ приятен...

Острая, пронизывающая боль, боль красоты
постдождливого воздуха вечера.
Бронзовая тишина, напоённая
буколиками сновидений.
Тени ночных галер-галерей под тонким слом
воскового лица луны.
Чёрно-ванадиевое варьете, словно взвар взморья.
Вольфрамовый отблеск волн, втихомолку крадущийся
в гипноз глаз гурмана.
Былинка света, будто булат на старом валежнике.
Под власяницей лесной волынки –
вермут вольнолюбивого сердца.
Вискоза травы в воздухоплаванье лёгких.
Млечный вольтаж призрака...

Всё мучает меня вопрос:
Когда же кончится понос
Из слов, наляпанных в строке,
Что от сознанья вдалеке.

Питает ум.. Да его нет!
Опять словесный винегрет.
И удивляет всех строка,
Что создаёт здесь «мощь быка»:

Полёт в созвездие орла
Пока еще не родила
Мир мурка разум и косяк
(Быстрей словарь бы твой иссяк..)

Наружу вывернутый мех
Блуждающий по сайту смех
В пустыне зыбкого песка
Ползёт зелёная треска..


И нету разума искры..
Наверно, вытек из дыры..
И даже...

Люблю тебя, моя отчизна,
Где все друг другу хитро лгут,
И где с осознанным цинизмом
Лжецам местечки раздают.
Где в популярности писатель
Давно завравшийся себе,
А правдолюбец как предатель
Толпой повешен на столбе.
Где агрессивные плебеи
Вершат мещанский самосуд,
И ближним тяжкие каменья
Всегда за пазухой несут.
Где сатанинские идеи
Как крысы бродят в головах,
Где воздух сам давно пропах
Мертвящей бездарью и ленью.
Где дик мороз, но души тают...

Панин Андрей умер, рыдает дочь,
Зачем?! Анализ крови, алкоголь.
Артист, который мог бы жить
и жить, но рок и ночь

Порвут серебряную нить
Судьбы, и будут писать
"Писаки", «запой», марать
Им имена не привыкать.

А им то что?! Мог избежать
Ли он предназначения, ночь
Скроет тайну рока, и умрёт
Один в пустой квартире, знобит,

От равнодушия людей,
И почему не смог он позвонить?!
Души крик, плач! Чужой,
Никто он мне, родной, восполнить

Невозможно эту смерть...

Зимой природа в ожиданьи,
В оцепенении немом.
Сковал всё холод: ум, сознанье...
Мы в измерении ином.
Гипноз зимы уже проходит,
Всё пробуждается весной.
Мать-мачехи цветки монетки,
Сияют ярко желтизной.

От зимы остались метки,
Цвет белый виден на земле.
На полянках перелески
Напоминают о зиме.
Луч солнца ищет в затененьи,
Снег прошлогодний под сосной.
И сердце жаждет обновленья,
Оно оттаяло весной.

...Заплыл на метров сто, так хоть по грудь,
Толстенных выползков с пяток, смеялись все над темой.
Так ,думал я, все снасти по утру проверю, -ночью жуть,
На колокольчик звонкий пристально смотрел я, то и дело.

Так до темна не шелохнулась леска, забытый анекдот,
Кто с пьяну уже спал,кто у огня вертелся.
Играет от кострища в светотень песчаный Камелот,
Гипноз довольно жесткий,тут и я нагрелся...

Рыбак не даст соврать, звенит,как током,
Тревога,мать ее,бегом к воде.
Я в шмотках,все по...

Встарь Киевская Русь – мать русских городов когда-то,
Хранима русским людом испокон веков.
Продали Киевскую Русь сыны, но даже не за злато,
За доллары-бумажечки, и жгут своих братов.

Продались иноземцам за бумаженки простые,
Что цвета несозревшего томатного плода.
Да, можно консервировать и овощи такие,
Но пользы нет от них, а больше всё ж вреда.

А с голодухи галлы мать съедят родную,
Ведь в древнем не были сильны те племена в житы.
У них менталитет, глянь на пословицу такую...

Господи! Что они говорят-
Господи! Что они делают?!
С мясом людским поварят,
За Ленты Победные вешают.

Да что это за гипноз,
И люди,как зомби,-слушают.
Целует антихрист в засос,
А те его кровь кушают.

И слов уже не подобрать,
И тошно в душе становится.
Второе спешат подавать,
А брюхо по швам расходится.

P.S. Кошмарит сон,- вчерашний друг взглянул в прицел.
Он говорит,что выбору не много.
За голову заплатит доллар фараон, что и хотел,
Расчет в конце недели строго...

Зачем ты смотришь вверх и вдаль,
в свет облаков? Не разгадать
значение небесных схем.
Ведь все равно шепнешь бессильно
«летели белые по сини…»
на деревянном языке.

Быть может здесь гипноз движенья?
(Что в неподвижности?) Вращеньем
мы заняты вокруг осей.
А если облака - граница
меж «быть» или «не быть»? Таится
за ней немало жуткостей.

Что там, над нами? Пустота.
Пространств безмерных маета,
что обещает нас расклеить,
вобрать в туманности, рассеять,
и, оценив последний вздох...