Фронт

Дрезден пал и взят Владимир,
И усы не сбрил – ведь смог…
Отстоял, а значит с ними
Заберёт на небо Бог.

Егеря или драгуны –
Хороши, но не по мне.
Рвутся, как снаряды струны,
Я гарцую на коне.

Доломан, кушак и ментик,
Чуть рейтузы не забыл…
Софочка, и как там дети?
Девять? И хватило ж сил…

Брат Ермолов, друг Бестужев,
Саша Пушкин, Вальтер Скот…
Бес внутри, ну а снаружи –
Винокуренный завод.

Кивера бескрайним лесом!
Эскадрон мгновенным маршем!
Пусть зовёт меня повесой...

Среди равнин привольных русских, –
Там, где со всех сторон горизонт,
Там, где весь предаешься музыке, –
Там любви к Родине фронт.

Именно там ощущаешь полней
Себя чистокровным великорусом,
И музыка Чайковского звучит нежней,
И летают, как ангелы, музы.

Там деревья редки, достают облака.
А те, кучерявясь, плывут над полями.
Там рождается древняя сказка
О мудром народе, что всюду с нами.

И в сердце входит душевная дума
О истории Родины, о ее судьбе,
О том, что рассвет побеждает...

Ну, что тебе сказать,
Дружок далёкий мой?
Отбушевав, ушла гроза
И ливневой стеной
Меж нами не стоит.
Затихла и капель.
Ты окна распахни свои
За тридевять земель!

Я тоже распахну –
Пусть шелест влажных крон
Наполнит жизнью тишину,
Клонящуюся в сон.
От севера на юг
Ночной простёрся фронт,
И лишь на западном краю
Пылает горизонт.

Пока дымится медь,
Ярчеет россыпь звёзд –
Глаза в глаза с тобой глядеть
За три на десять вёрст.
Дружок мой, улыбнись
Всем вёрстам вопреки!
Сердца...

Гибкую берёзку ветер лишь наклонит,
Дуб что не сгибался изломав, большой.
Облако на небе, прочь играя гонит,
И в лицо швыряет, жёлтою листвой.

В клочья как безумец, в небе порвав тучу,
Вдруг затихнет ветер, силу всю отдав.
И сквозь дырку в туче светит солнца лучик,
На тепло надежду нам собой послав.

Слепит солнца лучик, отражаясь в луже,
Я встряхнув закрою, надоевший зонт.
Ветер буйный в мире этом нужен тоже,
Он прогнал сегодня, непогоды фронт.

Для кого-то ветер — воздуха...

За темные ночи, за старты и стопы
Я выпью красного зелья бокал.
Руками в земле в полночь окопы.
Сам себе войско и сам генерал.

На ленте отваги жизни кусочек.
Сквозь ветер струится славное знамя.
План разработан без проволочек.
Вдали засияло сигнальное пламя!

Команда «Вперед!» в ушах зазвенела,
И тысячью клеток тело рванулось.
Душа взбунтовалась, к луне полетела.
Война ей моя не приглянулась.

Не создана, видимо, для сечи и стонов,
Запаха крови на остром металле.
Округа дрожит...

Прошлое кругами по воде, то вдали, то выстрелом в упор,
Хмурый лейтенант НКВД курит папиросы Беломор.
Под глазами синие круги, пепельница полная бычков,
По углам мерещатся враги, рявкает на парня: «Кто таков?»
«Добровольцем просишься на фронт, мы в тылу, а ты у нас герой!
Хочется чекиста взять на понт! Сдашься в плен в свой самый первый бой!»
Папку со стола рукой берёт: « Чистокровной немки младший сын!
Знай со мною фокус не пройдёт, хоть на днях фашисты взяли Крым!»
От обиды парень...

За столом отец и мать.
Сына два сидят напротив.
- За кого же воевать
Оба ныне вы попрете?
Ну! Ответствуй мне, Степан,
При какой ты энтой власти?
Лишний заглотнул стакан?
Иль еще каки напасти? -
Грозно брови свел отец.
Мать слезинку с глас смахнула.
- Вон, каков твой моледец!
Власть ему, вишь, приглянулась.
- Ты, Иван, чего молчишь?
Был же унтером в солдатах.
За какой, скажи мне, шиш
Фронт теперь на наших хатах?
Как без батюшки царя?
Отчего же я коммуну
Должен все отдать зазря...

Снова в думу началась гонка за мандатом
Президент отмашку дал, рвутся в бой ребята.
Жириновский глотку рвёт, всех поносит разом,
Обещает всем что хошь, не моргнет и глазом.
Путин фронт создал в стране, воевать собрался,
Непонятно только с кем он намеревался.
Наш Зюганов как всегда имидж не меняет,
На завод, в народ пошел, лозунги читает.
А Миронов не в форе стал у президента,
С Федерации ушёл, упустил момент он.
“Правым” снова не везёт, деньги забирают,
От них Прохоров ушел, всё назад...

Давайте не будем строить границ.
Довольно двухсотого груза!
Не каждый живущий в Германии - Фриц,
не каждый японец – якудза.

Не каждые узы – цепи оков,
не всякая линия – фронт,
не каждый Никита в Москве Михалков
и Pictures не весь Paramount.

Давайте не будем бросать себя в бой
и пробы судить не по-детски.
Не каждый писатель России – Толстой,
не каждый в Одессе – Жванецкий.

Давайте, как в детстве, любить свою мать,
научим молчать попугая.
Не каждая птица умеет летать,
не...

Ожидание послевкусия кофе,
притаившееся на глянце сетчатки
утро цвета ночи с декабрьским ливнем.
Атлантический фронт – говорит Гидрометцентр;
чертова слякоть, жди изобилия
гололеда –
кривится душа в поднывающих позвонках.
Жму на блестящие язвочки кнопок мобильника,
передаю привет
случайному абоненту,
авторизирую память и интерфейс
понедельничного синдрома невидимости,
и все – свысока
своего падения.
Здравствуй душа, я соскучился, как ты…
Прикормленная, смотрит в лес...