Фортепиано

всё в мире движется туда,
где ждут, где будет встреча!
не упусти – зажглась звезда,
одарит бесконечность...


* * *

улыбаюсь во сне
тебе
пружины объятий
из душа вода
внутри
оркестр эмоций


* * *

эх были ж времена хиппов и вудстока
когда люди торчали от мантр и востока
и можно было промчаться вдоль тихоокеанского берега
автостопом нахаляву – по всей америке


* * *

опечатки сновидений
усмехнули будду
которого фрейд
изучает под лупой


* * *

осень плывет...

Лермонтов выходит на дорогу,
Позабыв печали и тревогу,
Молча смотрит в голубую даль.
Где-то там, вдали прекрасно-нежной
Ждёт его настойчиво-прилежно
Дама, опустившая вуаль.

Не нашёл её и, сдерживая нервы,
возвратился с той дороги первым.
Сбросил у порога сапоги.
Отрешённым и немного странным
Взглядом проскользнул фортепиано
И продолжил сочинять свои стихи.

Музыка в его душе звенела
И всегда звала его на дело,
И ему всё было по плечу:
В рисованье и лирическом искусстве
Всюду...

Укроюсь от забот в кофейне небольшой.
Здесь мой приют – кусочек джазового рая.
Опять спешу туда, где старый саксофон
Волшебную мелодию в душе моей играет.

Вновь переливы фортепиано.
И как минута пролетает час.
Сегодня, как всегда, в кафе моём играют Jazz,
До боли эта музыка про нас...

Джаз бесконечен, словно океан!
Уже не дома я. Не в двадцать первом веке.
Ну что еще для счастья нужно человеку!?
Лишь чашка кофе на столе с реальностью соединяет
И снова темнокожий джАзмен Jazz...

Век девятнадцатый. Явился миру гений,
Никем не узнанный ещё, но с юных лет
Всех удивил своей игрою вдохновенной
Фортепиано изумительный поэт.

Его душа была полна переживаний,
И он не сдерживал стихий своих напор,
Но и молился тихим скорбным рук касаньем
Любви несчастной – и везде встречал фурор!

И на рояли звучность полного оркестра
Воссоздавали композитора персты,
Горели жаждою творить глаза маэстро,
Волненья зажигать в других костры.

В тени признания едва заметны...

Зачем ты по карнизу бьешь,
Роняешь капли слёзы, небо?
Зачем придумал этот дождь?
Зачем? Мне не найти ответа

Ты плачешь, серый небосвод,
И солнца свет затмил собою
И я пленён загадкой нот,
Что сыграна твоей слезою.

Одна, вторая неустанно.
Пытаюсь разобрать мотив.
Ты, словно на фортепиано,
Перебираешь сбитый ритм,

Но перебор твой неудачен,
И ты всё злее струны рвёшь
Зачем, зачем ты, небо, плачешь,
О ком с тоскою слёзы льёшь?

Что значит расти?
Перебегать, пренебрегать, перестать чувствовать,
Как мумия, пропускать нелепости, глупости,
Не спать? И ночами не спать?

Не знать, что сказать - попахивает максимализмом.
Онанизмом и просмотром фотографий с ясель.
Мама, ты свою душу вложила чистую,
теперь я сама поднимаю снасти.

Я выросла. Я могу послать кого-то матом,
перестать чувствовать, не любить людей и пить залпом.
Проклинать и молиться, быть автоматом.
Проклинать. Не любить. Не любить, кричать альтом...

Она была ему вином,
И он был ею вечно пьян;
Их души пели в унисон,
Сердца стучали в барабан.

В глазах горели две луны,
Их наполнял безумный свет.
Они сплетались — две змеи,
И речь как опиумный бред.

Плясали пальцы в фортепиано,
Летали комнаты в ночи;
Так день за днем в чаду дурмана.
Болезнь любви не излечить.

Вертелись стрелки на часах,
В счастливом дерзком рок-н-ролле;
Пылали розы в голосах,
Взрыв фейерверков в биополе.

Он затоплял ее собой,
Он целовал так нежно в губы...

В полной тишине умолкли звуки.
Над домами ночь стоит тиха.
Лунный свет твои целует руки
милая, хорошая моя...

Вызревая гроздью виноградной,
лозами сплетаются года...
Венчиком уложенные пряди
серебрятся... Вспыхнула звезда.

И звучит в ночи фортепиано,
ощущая рук твоих тепло,
красотой старинного романса
звонко рассыпая серебро.

В полной тишине умолкли звуки.
Над домами ночь светлее дня.
Лунный свет твои целует руки,
пробиваясь в форточку окна.

На бело-розовых ветрах
Судьбы натянутая скрипка.
Игра Шопена...или Бах...?
И то, другое--крепче нитка.

Пронзая девственный простор
Сердец из Само-Искупленья,
Кружится солнечный орёл,
Дух во-творяя в божье семя.

На ярко-огненных ветрах,
Что озарило Духом время,
Случится жизненный размах,
Игра и Баха, и Шопена...
_ _ _ _ _ _

Я поприветствую всех вас
Душой моей. В её обитель
Стекает струнами Парнас,
Мой светлый Дух и покровитель.

Стекает нежно, горячо,
Изъяв из трепета...

Бог белого листа -
Безудержный Бастард,
Багряная болезнь
Беспомощного утра.
Белеет Баттерфляй,
Бессмертен Белый Бал.
Чернеет берег букв
Бодлеровского чувства.
Бокал Бакарди, Бес!
Безликий бестиарий…
Как бирюзова боль!
Как бронзов богомол!
Бездонна багатель,
Безслёзен бриз рояля…
Бог белого листа
Роняет в легкость тень




*Багатель (фр. bagatelle) — небольшая,
лёгкая в исполнении музыкальная пьеса,
главным образом для фортепиано.


Эдуард Дэлюж