Фашизм не пройдёт

Давай говорить о простом
О снах, о погоде, о фильмах
Пусть мысли идут чередом
Теряясь в случайностях стылых.

Так проще, ведь нечего ждать
Метаться, искать смысла в жизни
Судьба о себе даст нам знать
Проводит до края могилы.

Естественных ценностей толк
Здесь всё обусловлено бытом
Чтоб твёрдо стоять на своём
Достаточно быть паразитом.

Но если тебе не дано
А хочется, значит всё тщетно
Быть может, мы сходим в кино
И время пройдёт незаметно.

Быть может, я глупость скажу
Что...

Бутон закрытый не цветок -
Неразвернувшаяся почка.
Твоей красе совсем не точка,
Ещё весь предстоит восторг.

Мгновенье подойдёт одно,
Откроется околоцветник,
Тогда, тебя увидев, пленник
Со всеми буду заодно.

И каждый лепесток хмельной,
И собирающий их венчик,
Тычинка с пыльником, да пестик
Любовной поразят волной.

Поверь, цветения пора
Пройдёт оставив увяданье.
Всему есть срок, вот и желанье
Должно быть вовремя всегда.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015

Загрустила зима о весне,
Теплыми стали дни...
Скоро ли грусть пройдёт?

Пересёк немало я границ,
Пережил немало потрясений.
Видел очень много важных лиц,
Слышал очень много разных мнений.

Припев:
Потому — что так судьба сложилась,
И так карта выпала моя.
И ударов боль и Неба милость,
Испытал на шкуре своей я.

Поменял немало я проффесий,
И привычен к тяжкому труду.
Ох немало, я покуролесил,
Счастье знал и горькую беду.

Припев тот же.

Молодым — шальным был, бесшабашным,
Как огонь — горячим, буйным был.
Ошибался в жизни не однажды,
И как все...

Пью чай из пакета,
в зубах сигарета,
гостиничные номера...

Чужая вендетта
не в зоне запрета,
сегодня, а не вчера...

припев:
Катастрофа - невезение,
я ищу пути решения...
На Орбиту поспешу,
у Звезды совет спрошу...

куплет в конце:

Чужая вендетта...
дожить до рассвета...
заброшенные дела.

припев в конце:

Катастрофа - невезение,
обстоятельства стечения...
Пик затмения пройдёт,
мне, возможно, повезёт.

Он приходит то в ночь, то под утро, то вовсе
Не приходит и месяц. А было и год
А Она ждёт-пождёт, по ночам варит кофе
И на гуще гадает, придёт не придёт.

А время застыло без четверти восемь
Время запуталось в стрелках часов.
Сдохло, протухло, но свежая осень
Пройдёт в ожидании старых звонков


А он ждал другую , что с волчьим оскалом
Быть может раз в год согревала постель
Но только лишь утро забрезжит скандалом
Она улетала на ступе в метель

Он рвался за ней в бесконечные вьюги...

Я умру –
это точно,
На родной стороне.
Но останется прочно
Всё, что жило во мне.
Пусть в минуты исхода
Отойдёт суета.
Вспомню краски восхода
И закатов цвета.
Жизнь прожита не даром,
В каталоге времён.
Искрой Божьего дара
Не был я обделён.
По России метался,
Закусив удила.
Только всё же остался
Тем,
кем мать родила.
Как мне в юности было
И легко, и светло.
Хоть одна, но любила –
Даже в этом везло.
На закате всё строже
Нам дано принимать.
Но о старости что же
В этот час...

На тринадцатый год,
В день и месяц тринадцатый от Первосвета,
В час тринадцатый суток, с небес принесёт,
На себе того в ком, бед тринадцать, комета.

И тринадцать спустя лет,
В миг тринадцатый дня, что тринадцать числом,
Прогремит взрыв и этим начнёт отсчёт бед,
И пожары войны, станут первым в тринадцати, злом.

И тринадцать опять,
Лет пройдёт — и их войны заполнят, огнём всё живое сжигая.
И тринадцатый миг, в дне тринадцатом счёт продолжать,
Бедам будет, болезней тринадцать...

Взорви пространство стиха,
Напалмом его сожги.
Пусть огненная река
Затопит твои шаги…
А после наступит ночь –
Тягучая злая тьма
И некому мне помочь:
Я просто сойду с ума.
Большая ли в том беда?
Пожалуй, скажу вам, нет.
Никто не найдёт следа,
Не вспомнит, что был Поэт.
К безвестности я привык
И, в общем, веду я речь,
О том, что Русский язык
Я должен, как клад, сберечь.
Понятно ли это вам
Иль в пустошь ушли слова.
Пусть в Мире – сплошной бедлам,
Поэзия ведь жива.
Сквозь хаос...

Снова кто-то осудит предвзято,
Снова кто-то повесит ярлык.
Я привык, уж не злит как когда-то,
Полный желчи и злобы их крик.

Лишь печально чуть-чуть от того-что,
Много так, в мире есть людей злых.
Что во все времена в нём охота,
На не пОнятых шла и чужих.

Не сержусь, а взгляд хмурый? - усталость,
Накопилась, но это пройдёт.
Отдохнуть нужно просто мне малость,
И улыбка в нём вновь оживёт.

Этот мир так зачем-то был создан,
Больно в нём — по живому когда.
Когда в гости приходят...