Фальш

Украина не красней безмерно,
За детей твоих в коррупции погрязших
Ведь они не знают слова «скверно»,
Им знакомы лишь слова из фальши.
Украина, ты, поверь, не виновата,
Если шизофреник рвется к власти
Лозунги, меняя на плакатах,
И слова крича безумно "наче здрасте."
Украина, ты, не виновата
Что страна вся в кризисах погрязла,
И себя винить в этом не надо
Вытирай же слезы поднимайся.
Украина ты не виновата что
«шахтер» соперники с «динамо»
Украина чаще улыбайся
Плакать тебе...

Я уйду. Только помни о том,
Что с тобой я всегда была рядом.
Будет всё. Всё будет потом,
Только рядом не будет взгляда.
Хотя…Он тебе и не нужен,
Разменяла ты ценности жизни,
Предпочла сказку-благо дружбе,
Растеряла трезвые мысли.
Расписала узором фальши
Взгляд, улыбку и даже речи,
Ты скажи, что с тобой будет дальше?
С кем ещё ты назначила встречи?
Лицемерье тебя выжидает?
Или может свидание с лестью?
И надежда на лучшее тает.
Чёрствой стала как камень. Бестия.
Ты скажи, что с...

Тебе ли, говорить мне о любви....

Волшебное и трепетное чувство!

Оно, как вихрь, влетает в ночи-дни,

и расцветает Мир.Творит Искуство.

Любовь чиста, застенчива, нежна,

нектар целительный, глоток в пустыне.

Она, пъянит волнуя, без вина,

в ней фальши нет, и корысти - в помине.

Не надо подменять ее другим,

известным словом, и трепать без толку.

Во лжи растает сигаретный дым,

и стих лукавый ложится на полку.

Поправив на носу очки,
Он протянул гнусаво,
-Поэтов нет уже почти,
Осталось нас так мало!
Вот раньше были времена,
На уровне была культура,
Пьянели мы не от вина,
Пьянила нас литература!
Не знали, что такое анаша,
Не собирали дома бульбулятор!
Мы не смотрели фильмов США,
Кумиром нашим не был Терминатор!
Как выжить гениям поэтам?!
Полно кругом попсы и фальши!
О, что случилось с миром этим,
О, боже, что же будет дальше?!

Сочиню себе новую жизнь
И судьбу, которой не было:
Без обмана, фальши и лжи,
Чтоб душа породнилась с небом.
Я придумаю маленький мир,
Пусть в нем будет тепло и уютно,
Чтобы легкий восточный зефир
Колыхнул занавески утром,
Званой гостьей ко мне в окно
Постучалась вдруг синяя птица.
В этом мире давным-давно
Я осталась – не возвратиться.
Я хочу, чтобы солнца луч
Добрым странником мне улыбнулся,
Чтобы дождь из холодных туч
Теплым ливнем на землю вернулся.
Словно в детстве далеком...

Я боль, что сочится из треснувшей чаши-
обида на празднике жизни забытая,
которой не важно: случится что дальше-
которая выжила сотни раз битая!
Я боль, что сочится из треснувшей чаши,
я память конвоев с собаками рваная,
а смерть мне давала шанс выжить без фальши-
до охрипа с дрожью ко мне мною званная!
Удача и рок одной связкой повязаны-
меня подгоняли без прав воскрешения,
а радости были обычно наказаны-
кому же теперь поднести мне прошение?..
Прошение в милости стать незамеченным...

Освободи меня от гнёта белых крыльев,
От этой тяжести избавь меня, мой дьявол.
Святой подарок, что мне Иисус оставил,
Мне не по вере стал. А вниз – не долетим ли?

Мой бог ушёл, взамен оставив только осень,
Остатки бедных душ, окурок сигареты...
Быть может, чей-то тихий бас, вином прогретый,
Вернуть назад наследство богово попросит.

Тогда отдам его, ничуть не сожалея
О том, что бога продаю за пачку фальши.
Он – там, на небе – спит. А мне – ползти бы дальше,
В полупустой душе к нему...

Устав от суетного мира,
где брань испуганной толпы
летит над крышами Памира,
что ночью серый нетопырь,

где хищны лица, алчны взгляды,
в чести насилие и власть,
испив смесь фальши и бравады,
почти без сил (мне б не упасть),

нырну в лазоревые волны,
прозрачный океан любви
спокойствия и неги полный…
Там люди кажутся людьми.

О любви романс, о страсти - раствориться в нём, имелся шанс,
Пишу о каверзности власти, что решала - обожать ли Вас?!
О времени, давно ушедшем, чуть позволявшем, хотя бы раз,
Таки, исполнить волю сердца, сойтись губами с властью глаз.
От слогов, произнесённых, в прожитых, совместно, днях,
Осталось эхо о влюблённых, что долгосрочно таяло в умах.


В сей час пишу, могу ещё писать, но прочитать всё не могу,
Душа умчалась отдыхать - в другое время, в ином краю,
За нею, не простившись...

О, Муза, ты сидишь по вечерам
В кафе у моря, голая, как прежде,
И пьёшь вино… И этот зал - Твой храм…
И мне плевать, что Ты здесь не в одежде!

И льётся стих, что Ты читаешь мерно,
И этот стих, как Ты, здесь без прикрас.
И Ты рифмуешь просто «нас» и «вас»
И стих певуч, и всё в нём соразмерно!

Играет музыка, напротив тоже стол:
Твоя подруга - юношу целует…
Там кто-то вдребезги - разбил бокал о пол…
А там, чуть дальше – парочка танцует!

Твой голос тих и стих Твой без прикрас...