Это любовь

Любовь – цветок, красивый очень,
Он ждёт ухода и забот,
Безгрешен, чист и непорочен,
Проблемами не заморочен,
Но коль сорвёшь его, умрёт.

Ему полив, уход ведь нужен,
Чтоб зародились семена,
Душевностью, вниманьем вскружен,
Но перед силой безоружен,
Душа его чиста, нежна.

Цветок увянет очень быстро,
Жизнь скоротечна без корней,
Пусть поначалу так душиста,
Но вскоре вяла, неказиста,
Сменить захочется скорей.

Лишь, сохранив побеги, корни,
Бутон оставив на стебле,
Убрав вокруг...

Это просто крик одинокой души,
Он летит над Вселенной и эхом по звездам...
Это просто шепот уставший души,
Ураган над морем, вечером поздним...
Это просто плачут дожди,
Два сознанья отныне слились воедино.
Ты сказала сегодня:"Прости,
Я искала тебя слишком долго, любимый"...


Конечно, проще слушать тишину
Надеяться и ждать, живя мечтою
Опять остаться одному,
От Мастерства к Любви идя тропою.
Возможно, на мгновение забыв
Откроешь свое сердце переменам,
Услышишь ее зов и ощутишь...

Это-просто привычка и самовнушение.
Это-зависимость от чужого мнения.
Это-выбор того, что есть за неимением лучшего.
Это-прогнозирование столь туманного будущего.

Это-сплетение жизни строк, будто в косы ленты.
Это-сплетни о нас- не понимание где ты.
Просто стой, если не знаешь куда идти.
Ещё успеешь устать от земного пути!

Эти летние дожди,
Эти радуги и тучи!
Мне от них как будто лучше,
Будто что-то впереди.
Будто будут острова,
Необычные поездки,
На цветах росы подвески,
Вечно свежая трава.

Будто будет жизнь, как та,
Где давно уже я не был.
На душе, как в синем небе,
После ливня – чистота.

Но опомнись, рассуди,
Как непрочны, как летучи
Эти радуги и тучи,
Эти летние дожди.

Нет, не будет жизнь, как та,
Где давно уже я не был.
На душе, как в синем небе,
После ливня – чистота.

Эти летние...

Это признание или процесс,
Это название и интерес.
Это заявка на неудачу,
Пушечный выстрел, осколком в придачу.
Это немое и будто кино,
Это до края, когда всё равно.
Это измена покрытая ложью,
Лужами скрытая по бездорожью.
Это игра, где всегда побеждённый,
Время не лечит, он как прокажённый.
Кто-то наградой своей окрылённый,
Топчет того, кто теперь ослеплённый.
Это не книга и не рассказ,
Это не выдумка и не мираж.
Это под марши и под приливы,
Звуки услышав, к надежде спешили...

Это зона — и здесь за слова отвечают,
Это зона — и здесь снисхождения нет.
Это зона — за глупость здесь жизни лишают,
Это зона — здесь год за сто лет.

Это зона — сюда путь короткий,
Из неё он длинною в года.
Это зона — народ здесь жестокий,
Ставит зона клеймо навсегда.

Это зона — здесь нужен характер,
Шестерят здесь кто духом ослаб.
Это зона — забудь здесь о счастье,
Это зона — трусливый здесь раб.

Это зона — здесь ты не товарищь,
Это зона — ты здесь гражданин.
Здесь так...

это как потеряться в большом городе.
не знать, куда свернуть, не помнить ни одной дороги.
вот ты уже стоишь на чужом пороге,
а вот - уже в кругу своих.

это как болеть топографическим кретинизмом,
вроде бы и смешно, но невероятно страшно.
когда теряешь нить и забываешь слово "безопасно",
мутно, черно, темно, не ясно.

это как когда тебе двадцать три,
а внутри - как у младенца - перегорит
все что зыблет и дремлет - изнутри.
беззащитно смотрит на мир.

это как проснуться...

Это - круто налившийся свист,
Это - щелканье сдавленных льдинок,
Это - ночь, леденящая лист,
Это - двух соловьев поединок.
Это - сладкий заглохший горох,
Это - слезы вселенной в лопатках,
Это - с пультов и флейт - Фигаро
Низвергается градом на грядку.
Все, что ночи так важно сыскать
На глубоких купаленных доньях,
И звезду донести до садкан
На трепещущих мокрых ладонях.
Площе досок в воде - духота.
Небосвод завалился ольхою,
Этим звездам к лицу б хохотать,
Ан...

Это жизнь — бои без правил,
Могут всюду ждать нас в ней.
Боли вскрик — опять ударил,
В спину кто-то из людей.

Это жизнь — во тьме нет красок,
Тусклый мир у людей злых.
В душах тёмных мрак, для сказок,
Места быть не может в них.

Это жизнь — зорь алых нежность,
Иль пред ночью, иль пред днём.
В том что будет — неизвестность,
Мы не знаем — что найдём.

Это жизнь — и лгать нам может,
Утром нежностью заря.
И ей веря, день погожий,
Ждать мы снова будем зря.

Это жизнь — быть в ней...

Эта женщина... не как все...
Она в мыслях где-то летает.
Днём и ночью... и даже во сне...
Она ждёт и о чём-то мечтает.

Эта женщина... не как все...
Взгляд её устремлён в облака.
Хоть и ходит она по Земле...
Но от Мира сего... далека.

Эта женщина... не как все...
На прохожих с улыбкой смотрит.
А когда... в душе песни нет...
Она небо о помощи просит.

Эта женщина... не как все...
Если сердце на части рвётся.
Она прячет печаль от всех...
И сквозь слёзы всегда смеётся.

Эта...