Есть люди любви

Пишите люди, стих заветный.
Поэтов всех не перечесть?
Вы говорите рифм нет новых?
Да - в этом правда все же есть.

Но Ваши мысли, ваши чувства
Легли впервые на листе.
Литературное искусство,
Оно картина на холсте.

А вы пишите, Вы пишите.
Ведь вдохновенье сладкий сон,
Да только вы в там зритель,
И стих спешит к вам на поклон!

Нет случайных проишествий,
Случай — не судьбы каприз.
Он в цепи причин и следствий,
Лишь звено, а не сюрприз.

Все события — движение,
Тел, субстанций иль полей.
Воли высшей проявление,
В судьбах и делах людей.

Сферой чувств неощутимых,
Мы событий результат.
Зовём случаем, не в силах,
Видеть тех событий ряд.

Видим мы обычно странность,
В том, что не смогли понять.
И считаем за случайность,
Не сумев предугадать.

Нет случайностей — есть случай,
А за ним — событий ряд.
Нам...

Бывает, что посмотришь ей в глаза,
Особо не любя.
Но, также как и пару дней назад,
Познаешь радость бытия.

И в этот миг, мечтая о другой,
И чуть стыдясь тебе несвойственной свободы,
Ты осознаешь, что даровано судьбой,
И что несут изменчивые годы.

Что есть любовь, которым песни вечны,
И те, кого б ты сам боготворил –
Их не коснешься столь спокойно и беспечно,
О них не скажешь, мол, когда-то их любил.

Они - как будто ангелы небесные,
Пришедшие спасти сердца мужей...

Никто уж не помнит, когда это было,
Немало времен утекло с той поры.
В пространстве небесном красавицы жили,
Три дружных Богини-сестры.
Летали они от планеты к планете,
Скользили меж звезд в небесах,
Резвясь, предавались занятиям этим,
Мелькали эфирные их телеса.
Понравилась им голубая планета,
Которую звали Землей.
Решили побольше узнать, и при этом
Скользнули в туман голубой.
Попали они в ледяную пещеру,
Изодраны в клочья тела,
А старшая вовсе в одну из расщелин
Рассеянной тенью...

Всегда есть те, кому не лень
Готовить для людей!
И если трудный выпал день,
Кафе откроют двери :)

Любимица хозяйки — заносчивая пальма,
Собой гордясь в мир смотрит, надменно — свысока.
Она, как я, нездешняя — стран уроженка дальних,
И от неё пустыня, родная далека.

На тумбочке красивый, букет стоит исскуственный,
Ему для места жительства, дан вазы яркий дом.
Осенний он, поэтому немножечко он грустный,
Печаль в нём увядания, рябины за окном.

Торшер вниз шею тянет, влюблён он в пальму страстно,
Но это безнадёжно — не нужен ей такой.
Ей нужен поновее, светивший ярко — красный...

Предрассветные сумерки,
В них и свет есть и тьма.
В утро час-мостик узенький,
В нём без формы дома.

Странным силам час этот,
В наш мир, вход и портал.
И исчезнет бесследно,
Тот, кто их повстречал.

В предрассветном тумане,
Пропадёт, шаг ступив.
Словно призрак растает,
В нас тем, страх разбудив.

Жутковатую тайну,
Не сумев разгадать.
С той поры ту поляну,
Станем ведьминой звать.

Бойтесь люди тумана,
В серый утренний час.
Разрешает он странным,
Воровать силам нас...

Мы просто есть и просто будем,
И просто вертится Земля...
Но пусть не просто знают люди
Что можно и чего нельзя....

Смерть в России так и вьётся...
К Россиянам так и рвётся.
То стихия людей уносит...
То болезнь народ здесь косит.
Вот вновь беда в столице нашей...
Был пожар там очень страшен.
Но есть в России ещё сыны!
Долгу службы они верны...
Жизни не щадя своей...
Спасли несколько людей.
Пусть земля им станет пухом...
Земля наполнится здесь слухом.
Что лишь такие вот сыны...
Нашей Родине так важны!
Честь и Слава тем матерям!!!
Кто сынов таких вот воспитал.
Хотя слов нет... утрата тяжела...

Это просто ветрА,
Это воздуха в мире движение.
Жизнь — теней в нём игра,
Плод фантазии — воображение.

И нет воли у тени,
На Земле здесь должна,
Людей тела движение,
Повторить вслед она.

Разных видов есть тени,
Но у всех одна суть:
Разделить без сомнений,
С тем, кто бросит их, путь.

Бога мысли, Тень бросят,
А мы тень, Тени той.
В нас её отголоски,
Называем душой.

Огонь времени свечи,
Людских жизней сожрёт.
Бежит тень-человечек,
Вечность дунет — умрёт...
Марковцев Ю.