Есть ли в небесах ответ

Не говори мне о любви.
Пройдут невзгоды и напасти,
Всё относительно отчасти,
Как хочешь это назови...

Молчи. Ни слова о себе.
Слова - шипами сердце ранят,
Красивой ложью не заманят...
В огонь пылающих небес.

Твой нектар опьянял, словно виски,
Мне хотелось ещё и ещё...
При знакомстве мой слог был изыскан,
Красотою твоей восхищён.

Ночь оставила нас без одежды,
Ни к чему в это время слова.
Я всегда был любовником нежным,
Чем порою сражал наповал.

Но тебя удивить невозможно,
Путь к безумствам горяч и упруг.
Мы с тобой обойдём бездорожье,
В удовольствие сделаем круг.

Что естественно, то и красиво...
С поцелуя начнётся рассвет.
Твои щёчки с багряным отливом
Нашей ночи достойный ответ...

Как несказанно много ниточек и нитей неразрывных
Друг с другом в сеть одну пространственную связывают нас!
Уз страстных, дружеских, семейных… уз довеку неизбывных –
Всех, совокупно, составляющих незыблемый каркас
Существования. – И было бы как минимум наивным
Пытаться вырваться из них, хотя б на миг, всего лишь раз…
Уж, видно, правда в самом деле такова: на этом свете,
Как за себя, так перед Богом все за каждого в ответе.

***
Не от ответа ль на вопрос,
как подобает жить, какой
на жизнь принять уместно взгляд,

в конечном счёте и зависит
качество её самой,
как и её же результат?


***
Хоть задаёт
нам жизнь загадки всё свои
и к их разгадке шаг за шагом
подвигает, наконец, –

на все её вопросы
всё же в полной мере не ответил
ни один ещё мудрец!


***
Уж в чём бы ни был её смысл,
а, бесконечно разглагольствуя,
всё ж мешкать нам негоже –

ведь жизнь земная коротка,
а потому и время в ней...

Что-то есть в твоем облике
От птичьего облака,
Что-то есть в твоей радости
От сияющей радуги.

Что-то есть в твоем голосе,
Что снимает все горести,
Что-то есть в твоей нежности
От букета подснежников.

Что-то есть в твоей внешности,
Что кричит о нездешности,
Что-то есть в твоем смехе
От детской утехи.

И конечно поэтому,
И конечно как следствие -
Ведомо и неведомо
Близок я к сумасшедствию.

Ты есть! Я поняла лишь этой ночью лунной.
Ты есть! Один в огромном звездном мире.
Я так устала, веришь, быть все врямы умной,
и плыть, как луч, в заснеженном эфире.

Ты естьь! Теперь есть смысл существованья,
Есть жизнь, в ней стало ясно все и просто.
есть счастье, понимание, признанье...
Все это удивительно серьезно.

Ведь я, по сути, много в жизни натворила...
И было б глупо нынче удивляться,
Но я себе давно уже простила,
сейчас хочу во всем себе признаться:
Ты есть!

Что есть- любовь?
Что есть искра?
Прощананье вновь,
И вновь нельзя.
Что есть прощанье?
Что есть боль?
Признанье вечно
За тобой.
Что есть признанье?
Что есть смех?
Когда всезнание
У всех...
Что есть мечта?
Что есть любовь?
И впредь нельзя,
И снова "вновь"...

Ты есть…
Из плоти и крови, живой,
Ты в сердце моём, ты здесь,
А я притворяюсь слепой…

Ты есть…
И это уже не мало.
Все забыты обиды и месть,
Я и так слишком долго страдала.

Ты есть…
В это трудно поверить,
Ночью звёзд на небе не счесть,
В океанах воды не измерить.

Ты есть…
Не красавец, не принц, не герой.
Тебе свойственны грубость и лесть,
А я люблю тебя за то, что ты такой.

Ты есть…
И я безумно этому рада.
Я люблю тебя за то, что ты есть,
И не надо...

Может есть она исконно русская горечь:
не иссякнет фонтан- из него в раны соль
и свобоу опять продолжают неволить-
так веков испокон предначертана роль?..
Может есть она исконно русская боль-
тело вздрогнет, но мучают нежную душу-
Богу взмолишься:"Царь наш небесный, уволь!"-
тянет ввысь, но все топчешь забытую сушу...
Может есть она исконо русская доля-
в нищете нищетою прикрыться от срама-
до беспамятства пить, зная, призрачна воля
и рыдать:"Ну зачем родила меня мама?!."
Может есть...

Для каждого поля есть свой агроном
Для каждой эпохи – историк
Для каждой пилюли найдется больной
Для каждой пытки – свой стоик

Для каждого подвига есть свой герой
Для каждой иголки есть нитка
И каждому первому нужен второй
А для рекорда – попытка

Для каждого часа найдутся часы
И каждой минуте – стрелка
Для каждой бутылки найдется стакан
К закуске найдется тарелка

Для каждого дерева есть лесоруб
Для каждой девчонки – мальчишка
И каждой певице нужен свой клуб
А для писателя...