Есмь

Вот она теснота тела
Вот они стены из тленьи
Кто знает - о чём Нимфа пела?
Новедь пела всёж от веры!

Что останетса?- Не эти стены
Не черты не даже имя
Тьела словна клетки
Шутовскова маскарада

Можт голас - эхо жизни
Ветром в будущиевонзитса
И роскроет многим веки
Чтобы так неошибитса

Можт голас прошлай жизни
Пронесётса в жизнь млоденца
Не о том ли его крики
Что опять он возродился?

И роскажет и укажет
Что былое не вернётса
Голас Нимфы не обманет
Крик улыбкою прервётса...

была мараль увы в паденье
и сщастье было в слезах
судьба была одно мгновенье
цветущих роз гредущий прах


была любовь увы в измене
и яд был слаще мендалья
истьина мира была в абмане
а сердце ва властьи хрусталья

была весна или зима природы
я холад небытьия вдруг узрел
на кладбище на надгробье
прачЁл" сие есмь праведных удел"

была темно но свет был ярок
и мрак стал миру необхадим
таков для страждущих порядок
из ада в рай глазом слепым гледим

была давно то или рана
была...

мне говарили все проходит
неверил я в уход любвьи
теперь душа лишь бога молит
чтоб неисчезли хотябы ее следы

мне говарили век сей судей
а я с открытым сердцем всех прощал
и потерялся средь адских перепутьей
не сея зло ее лишь и пожнал

мне раем было сердце леденое
и ад мне был вручен лишь ним
мне было сщастье показанно слепое
и путь что тьмою был храним


мне дали в руки чашу с ядом
кагда просил глотокводы
я был окутан небосводам
что был до капли мне чужим

мне было светом...

я не скажу что время лечит
и небуду утешать
неубеждаю во что вам верить
не несу сшастье непрашу стродать

но знаю что время собой измерит
и бегства ваше и печаль
весами точными всЁ звесит
кто жил - кто в жизнь проста играл

небуду вам я лекарям небуду и судьЁю
что дни мне ваши укрошать иль осуждать
вы сами нарисуйтье своей пьятою
следы судьбы что мне не угодать

я не скажу что вера всех спосает
и что любовь еЁ тропа
сердце лишь это принемает
увы когдау пропастьи она


я...

я паметник паметьи своей
я храм розрушенный души
мне тьма в сто крат милей
чем свет обманчевой любви

я камень лежащий на дне реки
я прах и пепел ушедшей любвьи
я часть и честьица той души
которая познала одиночества судьбы

я ветер точный, строгий многословный
и я певец от рожденияч немой
я раб и мне в сто крат свободней
чем свабодно бродячий по тропе чужой

я чисовой и грань гроницы
я часть войны в весне мирозданья
я та земля что принемает гробы
бесмертность каждого осозновая...

Кто ищет свет средьи земльян
Кто обретает смысл там
Кто вычесляет средь семян
Что истьина что есмь обман

Кто обретал кто продавал
Кто нахадил а кто терял
Кто свет пазнал кто вдруг аслеп
Каму привет каму пращай на век

Нам всем по разнаму земля
Припадносит себя
Ивсем по разному дано
Нахадить несуществующее звено

Нам всем и каждому па врозь
Нажи в спине ощутить пришлось
Нам всем улыбка вручена
Но каждый плачет неспроста


Кто верит в Бога кто в себя
Кто пракленает всё и вся...

В зелёном омуте, где глубоко,
Я вижу отраженье и немею.
Понять Писание не так легко,
Жить без предания куда труднее.

В главе второй почтенный Рагуил
За Моисея дочь отдал Сепфору,
За парня, что надсмотрщика убил,
А в третьей речь идёт про Иофора.

Священник Мадиамский Иофор -
Он Моисею приходился тестем
И Рагуилом звался до сих пор -
Держал зятька при общем интересе.

Был Моисей погонщиком овец
У Рагуила, Иофора то бишь.
Был крепок от природы тот малец,
Оглоблею такого не...

Вся жизнь – цепочка маленьких побед
И череда досадных поражений.
И лучшие порывы юных лет
Не более чем свыше одолженье.

Всё суета – сказал Екклесиаст,
От пресыщенья вниз швырявший звёзды.
Выходит, ограниченность не в нас,
А в том, кто нас, людей, такими создал.

Создатель что-то там недоглядел,
Замешивая нас по локоть в глине,
Когда не смог он положить предел
Тщеславью, самомненью и гордыне.

Три ипостаси мерзости живут
И обещают жить, похоже, вечно,
Пока до основанья не сожгут...

Не жалеть никогда ни о чём?
Значит, жить надо как-то иначе.
Но жаленье – не слёзы ручьём,
Не истошные крики и плачи.

Это память о прошлом, былом
И желанье вернуть всё к началу.
Это мыслей и чувств бурелом,
Это совесть, что мучит ночами.

Это сердце в бреду, во хмелю
И звезда, что глядит немигающе…
Я жалею и, значит, люблю.
А люблю – значит, есмь я пока ещё.

Вопрос, друзья: что есть стихотворение?
Талант, способность, ярое влечение?
Потребность Душу раскрывать в стихах,
Перо держать ли в творческих руках?

Что есмь Муза: это символ Вдохновения?
Быть может, средство только для успокоения?
Но видно - симбиозы те лихи:
Выходят тёплые, прекрасные стихи

Кто есть Поэт: он гений иль безумец?
Иль Бог, что держит творчества трезубец?
Душа, Талант, Перо - его концы,
Божественного замысла гонцы...