Если не думать о смерти

Если тебе по плечу одиночество,
То не пугает смерть с косою.
Ее Мортальное высочество
В засос целуется с тобою.

И слова « смерть» не следует бояться, -
Она любовница твоя.
Так научись над временным смеяться
И вечность полюби, -
Она твоя!

Вернуться лишь туда где бродит смерть
Туда где нет бессмысленных слов
Где можно найти душе успокоенье
И избавится от лишних оков.

Было б приятно бежать мне против ветра
Туда где нет травы и красоты там нет
Чтобы увидеть как красива темнота
И разгадать злой смерти там секрет.

Пусть там не будет ничего
Лишь темнота и темная земля
Облитая лишь кровью или болью
Но все же чтоб была.

Чтоб мог бродить по этой я стране
Красивой и бездушной сразу
Чтоб видел только, там кресты
На них...

Причудливо рождалась красота
И наполняла чувствами живое.
И возбуждающе манила высота
Недостижимой сладостной любовью.

Как ограничен был запретный плод,
И новоявленный поэт пел под луною.
Казалось,что вот-вот и счастье снизойдёт
Той вечностью,что все зовут судьбою.

Но спеты песни и поэт погиб,
А красота такою больше не являлась.
Любовь с судьбою просто яркий щит
И отголосок прошлого святого.

А мне досталась роль и жизнь осла,
Что попугаем всё кричит "люблю тебя",
И мне...

Где же ты ангел смерти?
Кто тебя торопил?
У меня нет больше друга,
Кто его не любил?
Милый мой друг и близкий,
Верный, родной, просто,
Так и ушел по-английски,
Дверь, не закрыв за собой.
Кто же ты ангел смерти?
Как же посмел весной
Нас разлучить навечно
На каменной мостовой?
Был он смешной и забавный,
Мальчишкою молодым,
И крик вырывается страшный,
Кто же его убил?
Как же посмел ты ангел,
Улицей шел другой,
Когда убивали друга,
На каменной мостовой!

Как ты думаешь, что там дальше?
Что за горизонтом этим?
Мы будем плакать или улыбаться?
И не предаст ли снова сердце?
С тобою словно дерево живое
То под солнцем, то во льду.
И иногда ножом... так больно -
Сквозь слёзы я шепчу "люблю"...
Весною я с тобою расцветаю,
А летом лишь тобою я живу,
А осенью снова я прощаюсь:
"Зимой, мой милый, я умру"...
Как ты думаешь, что там дальше?
Что за горизонтом этим?
Последний лист, на землю вдруг упавший
Шептал: "Любви Вам... Лишь Любви..."

Что думаешь ты обо мне? Да и думаешь ли?
О как бы хотел я писать о Весне и Апреле!
О божьих коровках, съедающих полчища тли -
Дубинками мысли тяжёлые будто б огрели,
А жизнь запихнули в безданный и глупый роман.
Сюжетная линия в нём как старушка хромая…
Здесь просится в строчку убогая рифма – «обман».
Не будет Апреля в душе и цветущего Мая.

О Вечности думают те, кто её не получит.
А помощь отыщет того, кто поможет себе.
Но мука - приют для того, кто собою измучен.
И способ спастись от судьбы - лишь отдаться судьбе...
И слава настигнет того, кто её не заметит.
И сила - награда тому, кто других не гнетёт.
И только лишь деньги опять превращаюся в деньги.
И только усталость рождает усталости лёд.
И только рожденье - источник другого рожденья.
И только любовь - основание новой любви.
Но деньги опять и опять превращаются в...

Больное время. Страждущий художник
Не волен нынче солнце рисовать.
Он времени безбожного заложник,
С сознанием не в силах совладать.

Больное время! Дети смерть рисуют…
Ведь нынче власть жуёт голодомор.
И чёрный Демон жертву свою чует.
Несёт он поколеньям приговор.

Лишь памятники смерти всюду ставят,
Тень мёртвых подымая из земли.
Не мёртвых, а себя пытаясь славить,
Живых они на горе обрекли.

Шесть миллионов!.. Вымерли бесследно…
За время «Незалежности» страны.
Ведь было время...

Из смертей – не выбирать.
Все они – не сладости.
Ну, а если – умирать,
То хочу… от радости!

Серебро — не всякий разговор.
Золото — не всякое молчание.
Справедлив, не всякий приговор.
Пользу, не всегда приносит знание.

А добро навязывать напрасно.
Нужно чтоб душа его нашла.
Жизнь с добром конечно же прекрасна.
Но в навязанном добре всё ж больше зла.

В ссору, споры переходят зачастую.
Не рождая истины собой.
Понял в спорах истину простую:
Слушай всех, но думай головой.

Люди все живут своим мотивом.
Для себя найдя, ритм жизни свой.
Не всегда добро живёт в красивом...