Его роли

Мы верим в нашу исключительность,
А мир, расставив по местам.
Макнёт нас в будних дней обыденность,
В них назначая роли нам.

Мы верим в наше право выбора,
А мир, случайность послав, тем,
За нас решив всё, сдавит глыбой,
Вдруг навалившихся проблем.

Мы верим в Бога, но при этом,
Считаем — должен Он помочь.
Кричим, что жить желаем светом,
А просим, отдых тьмой дать ночь.

Мы верим в формуле расчёта,
В математический закон.
А мир, часть чисел сотрёт просто,
И не сработает вдруг...

Прокурор-генерал,полицай-бариста.
Для судьи этот бал в роли гуманиста.
Сатана дирижёр, в шапке-невидимке
Заказал приговор-совести поминки.
Подсудимого плачь-больно за державу.
Пристав-верный палач-топором по праву.
Ритуальная часть с гимном «Конституция»,
Пьют вино марки «Власть» ,
В моде проституция.

Виктор Северенков

Я взлетаю, как птица, всё выше
И вновь чувствую - замер весь зал.
Моё сердце полётами дышит,
И я слышу, кричат: «Высший балл!»

Я парю, высоту обнимая,
И восторженно люди кричат.
Может быть, во владениях рая
Ангелочки так славно парят.

Моё тело не чувствует боли,
Нет печали, нет груза души.
Органична я вновь в моей роли,
И мгновения так хороши!

Цирк - мой дом, для души мне - обитель.
Я взлетаю легко! Мой полёт -
Моя жизнь, и восторженный зритель
Мне частичку души отдаёт.

Побойтесь Бога господа, побойтесь,
Вам возвратится всё, вернётся ваше.
И миг последний, всю впитает горесть,
Всех, из-за вас, в пучину горя павших.

Побойтесь Бога господа, побойтесь,
Не забывайтесь и себя с Ним не ровняйте.
Гордыня грех — в вас стала ею гордость,
И в вас душа, сгорает в её страсти.

Побойтесь Бога господа, побойтесь,
Не у всего, на свете есть цена.
И не купить, того в ком жива совесть,
Не продаётся, ни за что она.

Побойтесь Бога господа, побойтесь,
Жизнь...

Сад цветущий и сад увяданья

Все, что держит в ладонях земля –
Сад цветущий и сад увяданья –
Опрокинет людское желанье
Ось земную на запад клоня.
Осквернит, прислоняя рукой
К белым щекам святыни Покоя.
За густою черною кровью
Тянет бешеный след за собой.

Затуманит туманом глаза –
Все глядеть им под образа,
Не глядя на пустые сомненья,
Гордо всматриваясь в откровенья,
Свою ношу рукам донести,
На забвенье слова обрекая,
К Вознесению у самого края,
На краю безымянной земли...

Молитва

Да святится имя Твое
Молением чуждым, зыбким.
Да святится имя еще
Зажженною лампой.
Да святится имя Твое
Чертогом и пылью.
Да святится имя еще
Постом и пустынью.
Да святится имя Твое
Добровольным причастием.
Да не осквернится имя еще
Чужим именем.
Да святится имя Твое
Свечой неустанной.
Да не сгорится имя еще
Молитвою.

1989

* * *

Светлая дорога
Заросла полынью.
Слева от острога
Справа от гордыни.
От горы высокой
Протекла в низину.
Темнотой далекой...

Я истратил жизни своей шанс,
А ей дублей нет и повторения.
Только раз, во времени для нас,
Выдано в ней каждое мгновение.

Каждый и рассвет в ней, и закат,
Лишь в одном числе — неповторим.
Только раз, лишь раз они горят,
Горизонтов, алым сделав дым.

Мы не выбираем времена,
И не знаем смысла им и нам.
В них судьбою, жизни нить дана,
Ею нас, расставив по местам.

Всем свои — сюжеты дней и роли,
И не знаю — шанс жизнь или фарс.
Ведь в её, назначенной нам доле,
Решено, судьбою всё...

Расставлены фигуры
На шахматной доске,
Шедевры режиссуры,
Где каждый на крючке.

Король, с крестом и важный,
Но слаб и уязвим,
И может быть отважным
Лишь ферзь, что рядом с ним.

Передвигаясь сложно,
И конь, и офицер,
По шагу, осторожно,
На цель ведут прицел.

Расписаны все роли
В затейливой игре,
Под пристальным контролем,
На шахматном ковре.

Нас приучали с детства,
Игрок - почти мудрец,
Внушали с малолетства,
Нам матовый конец.

А как вписать системе
Нас в мировой...

Тебе – смешно… А мне – не шибко
( По крайней мере – в этот миг! )…-
От бытия, что, в целом, зыбко
( Опять же, кто умом постиг! )…-
Ну, если тот ещё в достатке,
а не разбавлен, к тяжбам лет,
соплями жизни, пав в осадке,
и вот тогда-то прёт «привет»,
из тили-тили, трали-вали…-
в балансировке – наобум…
да с закидонами ( Не ждали? ),
построив чум ( Вне тяжких дум!!! ),
среди домов ( К примеру, если… ),
под выкидыш народных грёз…
Или, под утро, а-ля Пресли,
завыв с балкона…- Не курьёз...

И в самой безнадежной роли
Талант всегда найдет зерно,
Которое пронзит до боли,
А может, и прибьет оно.