Его её шёпоту

Прими сомнения, если добрый.
Имей разведку, коли слеп.
Не верь глазам, которым верный.
Учись ошибкам прошлых лет!

Пройдя сквозь облако печали,
Узрев нелепость бытия,
Пытаясь вспомнить все детали,
Остановись, разбег храня!

Заняв позицию святого,
Не забывай, что это ложь!
И лишь тогда поймёшь другого,
Кому готов был в спину «нож»!

Успей прожить, пройдя «капканы»!
Имей врагов, что б знать, кто друг!
Идя под клич – мы все свободны,
Не верь, что все «оковы» жмут!

Не обобщай во...

Скрипнет дверца в апрельское утро.
Ветер звякнет связкой ключей.
Склянки окон в пыльце перламутра,
разбазарив остатки уюта,
скроют нежность бессонных ночей.

Солнце бросит крылья на ветки,
вместе с шёпотом веток дрожит
пыльный голос в гортани проспекта,
под унылую флейту рассвета
и усталую песню души.

Не найти здесь прибежища лучше
одиночества скверов пустых,
где под старой иссушенной грушей,
в смоге трав, словно в шерсти верблюжьей,
дремлет солнечный зайчик весны.

Чужое сердце не болит...
Кому нужна печаль чужая.
На всё отмерен свой лимит...
И всё когда-нибудь кончается.

Всё скроет пеленой дождя...
Оставив лужи на асфальте.
Лишь шёпот – Я люблю тебя...
Подхватит ветер на прощание.

По телу дрожь... ночь за окном...
Ну почему всё так случилось?
Бардак и жизнь вся кувырком...
Всё завертелось... закружилось.

Ночная птица за рекою...
Сорвавшись с криком... улетит.
И словно выстрел мелкой дробью...
Чужое сердце... не болит.

Лариса М.

Я так давно ищу дорогу,
Чтоб ощутить на босу ногу,
В хмельных полях,прохладу трав.
Там где-то рядом,по соседству,
Моё,навек,осталось детство,
В чертогах сказочных дубрав.

Я помню точно цепь долин,
Земных просторов и равнин,
Где спят охотничьи угодья.
В краю далёком и родном,
Стоит заброшенный мой дом,
В лугах звенящего раздолья.

А вот знакомый синий плёс,
Средь тонких,царственных берёз,
В невнятном шёпоте листвы.
Он так застенчив,чист и робок,
Его бродяжий дух...

Радуюсь торжественному миру,
в праздничном Отеческом краю.
И свою молитвенную лиру,
Богу триединому пою.

Русь моя, крестьянская Россия,
я кричу: “И здравствуй, и прощай”.
Нет тебя дороже, нет красивей,
солнечный, черёмуховый край.

Хлябь, да непролазная грязища,
на распутье брошенных дорог.
Здесь, напротив сельского кладбища,
спит мой обветшалый хуторок.

Жёлтое ромашковое поле,
светлая и песенная грусть.
В рощах, деревенское раздолье,
звонкая, берёзовая Русь...

В смятеньи души, в объятьях надежды
Мы верим в любовь, которая небыль,
В цветении сирени и запахе травы,
Мы видим за далью седой атмосферы,
И, кажется, помним как в сказке, увы,
Всё в звёздах такое, высокое небо,
Туман над рекой и шёпот вербы,
И запах ржаного, насущного хлеба,
И ночи прохладу при свете луны.
В душе ощущаем мы жизни потребность,
Гадаем на гуще кофейной судьбы,
Стремимся как дети правдиво поверить
Обещанью кукушки дожить до весны.

Лесные эльфы говорили,
Их шёпот таял над водой.
А мы вдвоём уже забыли,
Что жизнь бывает и другой.

Река бежала, удивляясь,
Не часто гости ходят к ней.
Казалось бы, такая малость, -
Другими стать на пару дней.

Но в этом есть такое что-то,
Когда не выпустишь из рук,
С кем расставаться неохота,
Кто больше, чем знакомый, друг.

И тишина в моих ладонях
Тебя спокойствием влечёт.
Взошла луна на небосклоне,
Дням новым открывая счёт.

25.10.2012

Не отпускай меня, ведь там никто не ждёт,
Не до конца любовь раскрыла свои тайны.
Пусть этот день закончится печальный,
И на душе твоей пускай растает лёд.

Давай присядем, как бывало, у окна,
Наш дом в плену у этой мерзкой непогоды.
Я всё приму, ты будь какой угодно,
Но вот рука твоя излишне холодна.

Когда нет слов, то говорят одни глаза,
И нежный шёпот, обжигаясь об ресницы,
Дал мне понять - не стоит торопиться,
А по щеке скатилась радости слеза...

13.01.2013

I

Поминальные свечи
холодного неба
озаряют
туман сентября.
В тишину упадёт
ароматом дождя
осенний цветок.
Отразится в воде
тень прошедшего дня,
словно призрак
в тумане зеркал.
Сквозь полночный огонь
я найду путь домой,
лишь забыв
дорогу назад.

II

Солнце скользнёт в листву
нежным осенним всполохом.
Шелест волос на ветру,
словно шёпот терновника.
Тают в лучах зари
слёзы надломленных хвой.
За горизонтом –
ночь
стонет
в цепях заката.
Сердцу рукой подать
до тишины...

Там,
где замирает сердце
в свете прощальных слов,
там,
где вода неба
превращается
в вино заката,
ветер роняет листву
и убегает вновь
в тихую ночь, хранящую
шёпот зимнего сада.
Туда,
где горизонт затаил
тёплую лень облаков,
туда,
где осеннее утро,
словно
прикосновение
к обнажённому
женскому телу,
ветер уносит пыль
и возвращается вновь,
вновь обретённой верой
в проблесках первого снега.