Движеньях

Ну что, Эвтерпия, как терпится Тебе?
Кого винишь за то, что не слюбилось?
За то, что Счастья нет в Твоей Судьбе
И ничего в Душе не приоткрылось.

Поэзия. Она в Тебе жила...
Звучала флейтой для души и тела,
Мелодией в ночной тиши плыла,
И ярким днем как бабочка летела.

Где Твой полет? Стремительное ПА
В балетной пачке и с пером жарптицы?
Что жизнь теперь? Заросшая тропа... -
Чем дальше в лес, тем шире ягодицы.

Взамен стихов - картошечка с сальцом.
Кто кавалер, тот стал обычным...

Я знаю, ты ко мне придёшь,
И просто молча сядешь.
Я всё прочту в твоих глазах,
Я знаю об их жаждах.

Мне слов не нужно от тебя!
Твои поступки и движенья
Мне говорят лишь об одном,
Что хочешь быть ты рядом.

Но жизнь – игра,
Она сурова и нежна,
Ты развлекаешься с другой…
И мне приходиться порой…

Но лишь окажемся вдвоём,
Мы забываем обо всём.
Пусть время бешено летит
И сердце выстрелом стучит!

Одно прикосновенье,
И тёплых губ сближенье,
Касания руки…
И вот… с тобою мы...

Губы немеют,
Тих полутемный зал,
Танец со Змеем,
Света дрожит овал.
Нимфа? Богиня?
Чей так отточен шаг?
Жрица, Нагиня!
Жди поцелуя, Наг.
Гибкое тело,
Быстрые взмахи рук,
Тихо запела –
Тонкий свистящий звук.
Скорость движений,
Ближе, за шагом шаг.
Плавность скольжений,
Ждет разъяренный Наг.
Танец со Змеем,
Света дрожит овал,
Ритм все быстрее,
Замер притихший зал.
Сцена волнует –
«Лишь бы ей не упасть».
Жрица целует
Хищную Змея пасть.

Листая хрупкие страницы
Потрёпанного фолианта,
Я слышу чистое бельканто
Красивой оперной певицы.
Я вижу карточных героев,
Распределившихся по масти,
И в бутафории покоев,
Играющих в чужие страсти.

Да… неуклюжи их движенья,
Мистичны жесты, глупы позы,
Но только Консуэло пенье…
И только для неё все розы…

Имеет все предельный срок,
Есть срок для дел, еще досрочных,
И жизнь уходит как песок
Внутри стекла в часах песочных.
И я не знаю как считать
Мне времени пересыпанье,
Какой полоской отделять
Полоски жизни протеканья.
Не надо – то полно песка,
Когда в нужду – его так мало.
Как часто не стерпев рука
Часы песочные ломала.
Песчинка – миг, минута, час,
Движенье жизни бесконечной.
Так продвигает время нас
Вперед – и никогда по встречной.

Автор: Ольга Волкова

По небу радостно, легко
Летит корова.
Ныряет в тучки молоко.
И с нами снова.

И для меня такой экстаз -
Ее движенья.
Ее огромных добрых глаз
Без выраженья

Полупрозрачный влажный блеск -
Намек на Вечность.
Ушами машет, крыльев без -
Сама беспечность.

Летит с улыбкой на Восток.
Щебечет пташка.
В рогах из ландышей венок.
В зубах - ромашка.

Достанешь тихо коробок...
Забьешь, и снова
Летит корова на Восток.
Летит корова.

Вспыхнувший факел зари.
Звезды безмолвно-строгие.
Женщина в танце творит.
Тонет во взгляде огненном
воин. Огонь, холод, меч,
битвы – дела обычные.
Знал ли, как может обжечь,
пламя тебе непривычное?
Сердце, стой. Пламени звон
в каждом ее движении –
только… не для тебя он.
Это Огонь служения.

Шекспиром новым мне не стать.
Да и с Наташей на балу,
Я знаю, вальс не станцевать.
Пишу, чтоб утопить хандру
В потоке образов и красок,
В котором плавает Мираж,
И в окруженьи чёрных масок
Грустит мой Поэзокураж.
Движенью учит он фигуры
И Словом создаёт людей,
Как Микеланджело скульптуры
Он высекает из камней.
И радуется как мальчишка,
Когда герои пьют нектар,
Страдает нервною одышкой,
Когда слега теряет дар.

- Живые, черти! То ли было…
Как любят! Машут как руками…
Что ж...

Кот мышку подловил-
Усердию награда,
Да уж мышонок больно был
Малехонек. Что за отрада?
Пустой живот не разберет,
А полный вовсе не поймет.
И кот, философ между прочим,
Решил: мы когти всё на мышек точим,
А если выйдет разговор,
Он времени известно- вор.
"Попался, братец? Да не бойся,
А лучше прямо мне откройся.
Не ждал, что я тут поджидаю?
Повадки ваши твердо знаю.
Да, были мыши в наше время!
Не то, что нынешнее племя.
Вот были мыши- Чу, как слышу,
Там Мышь! О-о-о, уже...

Она любила красный цвет белья,
Открытость ног и глубину разреза,
А он… ночами часто был нетрезвым,
Не напиваясь, впрочем, как свинья.

Она испытывала жажду по словам,
По предварительным и долгим ласкам,
А он предпочитал движенье сказкам,
И лирику давно отправил в хлам.

Он был силён, умён и бескорыстен,
Когда не пил, то верность мог хранить.
Она же не искала вечных истин –
Хотела быть любимой и любить.

А он шутил, не веря в вечность чувства,
Читал Плутарха, марки собирал…
Ей...