Души открытые их единицы

Душа с душою в перезвон
Не говорили, словом пели--
Листали старенький альбом,
Глядели в новый и немели.
Всё оттого, что далеки,
И не понятны были речи.
И вот остались у реки
Одни догадки в лунный вечер.

Гуляет по небу Луна,
Снимая звёздное забрало..
Душа тихонько позвала,
Другая что-то отвечала...
На не понятные слова,
И не понятны диведенты.
В эфире просят повторить
Любви прекрасные моменты.

Одна, отбросив все слова,
На гребне пенном у причала
Русалкой с моря приплыла...

Душа моя — любви обитель,
Душа моя — обитель чувства.
В ней святость и грех-искуситель,
В ней никогда не будет пусто.

Душа моя — тревог обитель,
Душа моя — обитель боли.
От мыслей чёрных избавитель,
Даст против них мне силу воли.

Душа моя — страстей обитель,
Душа моя — обитель песен.
Она здесь временный лишь житель,
Земной мир мал ей, он ей тесен.

Душа моя — мечты обитель,
Душа моя — обитель сказки.
Она участница, не зритель,
В театре жизни, но без маски.

Душа моя...

Душа сидела у камина,
В руке, держа бокал из хрусталя.
Не торопясь, она любовь из него пила,
Что б ощутить весь вкус любви сполна.

Камин трещал, манил игриво
И страсти пламени поверила Душа.
О, как тепло душе! И как это красиво!
В чудесной гамме – свет огня и цвет вина.

Душа сидела у камина.
Пьянела от любовного вина
Огонь любви сгорал не торопливо
Играя, лгал Душе сквозь грани хрусталя.

Душа сидела у камина.
Вино любви так голову вскружило!
Хмелела, весь мир вокруг себя...

Душ не распахивайте настежь,
Когда враз двери открывают,
То холода несёт сквозняк.
И не заметив того даже,
Что души льдом в них обрастают,
Меняют люди в них свой знак.

Заставив видеть всё не так,
Их взглядов и души полярность,
И отношение к вещам,
Меняет в них их новый знак,
И им не дарит уже радость,
Быть нужным, близким и друзьям.

Живут остывшие душою,
Лишь для себя самих, ведь в них,
Все чувства эгоизм прогнав,
Взамен наполнил души тьмою,
Порывов мелочных и злых,
Добавив...

Я понять пытаюсь мирозданье,
Правда жизни нашей какова.
Все мы - очень сложные созданья,
А не просто биосущества.

Бдит душа над нами то и дело
И "моторику остановить" -
Как Бернард, твердит андройду телу,
У которого Долорес вид.

Мы её не знаем содержанья
Но, бесспорно, в ней вся наша суть,
Сила духа, вера и желанья..
Не забыть Любовь упомянуть!

Отдаёмся радости иль горю -
То Душа печалится, поёт...
И Душа творит, Душа рукою
Красоты создателей ведёт.

Знаю я, что жизнь моя...

Душа придавлена смятеньем,
Устало тело быть одним.
Ты в сны мои закралась тенью,
Обволокла меня как дым.
С тобой веду я разговоры
Внутри себя, шепчу без слов:
"Проходит всё, уснем все скоро,
Не исчезай моя любовь!"
Но ты молчишь, ты - сновиденье
И я тебе не господин.
Тянусь к тебе... и пробужденье...
И тени нет..., и я - один...

Душа меня прости -
За то, что я забыл тебя в своём пути.
И лечебным теплом своим,
Примири меня с ближним моим.

Прости меня, за всё что было –
За всё, от чего под сердцем ныло.
И дай мне веры и силы,
Чтобы телесный гипноз осилить.

Душа прости меня –
За то, что я любил лишь себя.
Да направь мой путь
И не дай в пути с пути свернуть.

Прости меня за печаль и муки,
Что дарили тебе мои мысли и руки.
И подари мне Свет свой,
Чтоб очистить разум мой.

Заставь его смиренно...

Душа поэта -
в его стихах,
в его душе...
Разве только эта -
среди клише,
посреди греха
всё та же Песня,
что ещё не спета?

Но нет ответа ...

Душа моя, похоже, затерялась
Где-то в паутине интернета
Блуждает там нелепо с сигаретой
Выискивая родственниц своих
В надежде обрести к себе участье
Разбрасывает всюду - вот несчастье!
Застывших слез горошины свои.

Горошины, увы, не прорастают -
Упавши на асфальт, корней не пустишь.
И закатившись в глубину экрана
Теряются навеки там в пыли.
Душа всё мечется, всё, дура, ищет
Где она в землю может прорасти
И там с подобной близость обрести.

Но всюду - инкубаторные гнезда
А...

Душа поэта - огненный цветок
Может быть она и сильной, и ранимой
И жизни дан ей не один виток,
Душа поэта ангелом хранима.

Ведь поэт - он будто бы художник,
Ему нужен мольберт, что бы писать
Кистью будут - ручка, карандашик,
Мольбертом станет чистая тетрадь.

Порой исчезнет вдохновенье,
Бывает, думаешь: «Конец»,
Но вдруг приходит озаренье,
Поймешь: «И все же я поэт!!!»