Душа в строках

Душа моя от боли рвется,
на сердце мрак и пустота..
И не зови,не отзовется
моя влюбленная душа.
Я тебе верила,любила.
Скажи,за что меня предал?
Я в небесах с тобой парила,
не верила,что изменял..
Недолго счастье мое длилось..
Я не забуду никогда,
мое сердечко раздавили,
и не оставили следа..

Душа поёт в холодном феврале.
Поёт в надежде, и не унывая.
На небе звёзды как парад - алле.
Метели, вьюги есть ли в Царстве рая?..

О, ветер резвый, спой ещё раз, спой!
Февраль, спасибо за твои награды!
Приму мороз и холод, ветра вой,
Метель с позёмкой, вьюги, снегопады…

Февраль бодрящий, ты - итог зимы,
Откроешь марту нежному дорогу,
Капели звонкой и теплу, а мы
Благодарим, что разогнал тревогу!

Вновь белый пух летит, летит с небес
И укрывает мир ковром из снега.
Февраль...

Душой надменные в гордыне,
Земли не видя под собой.
Идут стирая нити линий,
Судьбы и жизни им чужой.

И наказанием такие,
Тем, кто попал им под стопу.
Пройдут по людям сердцем злые,
Прямую, проложив тропу.

Заносчив, груб и нетерпим,
К чужому мнению надменный.
Он, для себя, непогрешим,
К себе, любовь в нём греет вены.

У власти — станет он тираном,
Нельзя, таких критиковать.
Лесть — предпочтёт он любым правдам,
Себя, позволив возвышать.

И снова в ком-то сердце стынет,
Но по...

Душа моя, танцуй сегодня танго,
Взлетай с восторгом к белым облакам!
Пройдусь по парку, съем кусочек манго
И буду рада ласковым ветрам.

Чарует сердце осень бесконечно.
Срывает ветер листики с берёз,
И я иду, доверившись беспечно
Моменту счастья в неге дивных грёз.

Люблю смотреть, как в небе кружат птицы.
Осенний вечер так блаженно тих!
Какое счастье - спешно на страницы
Стремятся чувства, льются в новый стих!..

Пишу о ветре, солнце, о рассвете,
О том, как нежен, как красив...

С изнанки трется немота - тень тела -
Связь с камнем, с деревом, с огнем, с холодным звуком...
В прозрачном синем слове переспела
Слоями нежность...
Как невесомы руки!
Владелица бесчувственных дождей,
На тайне мрамора холодного подлога,
У ям твоих решили мы однажды
Что не оставим в этом мире Бога.
Бог не поделит нас.
Строка к строке -
Обряд на грани затяжного риска.
Дискант влюбленный, замолви слово...
Лонжа страховки не имеет смысла.
Мой Милосердный, где дороже крови
Все те, что...

Так немного - всего лишь семь заветных нот...
Попадая в такт и сбиваясь с такта...
У ног её любви коронованный бог,
У ног его любви коронована птаха.
О, эти строки вам, берущие сердце моё,
Читающие его построчно...
О, это вам, тем, кто алое пьёт вино,
Такое жаркое, что краснеет подстрочник.
Да, это тем, кто смелее говорит с красотой,
Кто не разменян, кто строкам цены не знает...
Строкой любви коронована белая ночь,
В ней безупречен тот, кто змей приручает.


© Copyright: Эдуард...

Ты забудешь, как плачет гранит,
И как дышат туманом шпили..
И твой голос не прозвенит
В переулках. где мы бродили.

Не запахнут клены дождем
И затихнет шарманка ветра..
Мы уже под нее не споем
Серенаду лунному свету.

Никогда горбуны - мосты
Не поднимут нас ввысь над рекою.
Ты забудешь, как были чисты
Фонари в безмятежном покое.



-----------------------------------------------------------


Не проскользнуть бликом по сырой штукатурке.
Не улизнуть в форточку...

Я закрою душу на замОк,
И от друга, и от злых врагов.
Часть её оставлю между строк,
Тихих, незатейливых стихов.

Клонит в сон и думать неохота,
Но уйдёт сон лишь глаза сомкну.
Бог меня лишил его за что-то,
Знать бы, чем исправить мне вину.

Я иду, не шаркая подошвой,
Как и все я — я середнячёк.
Я и не плохой, и не хороший,
Во мне всё есть, но всего чуток.

Всякое во мне и мне не чуждо,
Жалость и сочуствие к другим.
Просто их проблем и забот груда,
Грузом раздавить смогла своим...

Блог "Наш потерянный мир": "Посмертные маски известных людей – это не просто слепок, фиксирующий угасшее лицо"

Сняли посмертную маску,
Душу пытаясь схватить.
Только всё это напрасно,
В строках душа будет жить.

И понесут сквозь столетья
То, что поэт рассказал.
Может случиться и песней,
С музыкой стих если стал.

Сгинет безвестно, бездарно
Тот, кто, как мыльный пузырь,
С критикой лез авангардно,
Время сметёт их, как пыль.

Ну, а стихи разлетятся,
Словно бы искры костра.
Станут...

Врываясь снежною метелью,
Снимая белые перчатки
Она стирает тень за тенью,
Сливаясь с жизнью, без оглядки
На серый быт неясных окон,
В ничтожных нитях паутины...
Она сама плела когда-то
Из них наскальные картины..
Стирает всё...И ей виднее
За той полоской откровений,
Где синий может быть белее,
Где чёрный--цвет приобретений.
И снова в ночь, порою дивной
Она рисует приходящим...
Смывая вновь свои картины,
След оставляя в дне вчерашнем...