Друзья уходят

Однажды мне приснился странный сон,

Нашла я кошелек, купюр был полон он.

Я деньги те с друзьями разделила,

Восторг и благодарность получила.

Но вот что странное ещё во сне том было:

Я сколько бы купюр кому бы ни дарила,

Их только прибывало в кошельке. И всё их больше было.

Наверное, и в жизни так ведется,

Чем больше делишься, тем больше остаётся.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120011102156

Ценю всё то, что я имею:
Родных, тебя, своих
друзей...
А на окошке орхидеи
Ждут, как и я, весенних дней.

Тарас Тимошенко
06.02.2020

Мой Питер вырос под шептание волны,
Под наводнения на фоне белой ночи.
Он видел ужасы безжалостной войны,
И эта рана продолжает кровоточить.

Мой Питер радостно приветствует друзей
И открывает двери для знакомых новых.
Он настоящий жизнерадостный музей,
И как столица государства был основан.

Мой Питер разный для бродяг и для господ,
Найдётся место в нём любому, кто желает
Смотреть как выглядит мостов ночной развод,
И загулять потом до первого трамвая.

Мой Питер молод, если...

Закрывая за собою двери –
Посмотри, не забыл ли ты ключ?
Ты можешь мне и не верить,
Уходи и будь счастлив. Будь!

Я спокойно возьму новый лист
Свою боль и печаль на нем скрою.
А на завтра – он будет чист,
Я писала не ручкой – рукою…..

Закрывая за мною двери,
Не забудь поставить замок.
Ты не смог моим чувствам поверить,
Что ж не виню тебя – не смог, так не смог.

Я спокойно возьму чистый лист
На него напишу свою новую песню.
Будет стих мой крив, неказист,
Будут строчки из...

Твой, докатился колобок
К реальной пристани – избушке!
По Конституции – «несушки»
От тысяч двадцати рублей,
Сама высиживала сумму
Годов просчитанных потерь,
Кой успокоишься теперь
На даче, не среди несушек –
Кур, – внуков, мамочки своей
И Памяти Любви веснушек…

Всё прыгала: Я – молода!
А вы, уже пенсионеры,
Списало государство вас
На пенсию! Но – тазо-бедренно
Шикуя, средь мужицких глаз,
По-театральному манерна
Пересекла Европу вдоль
И поперёк, заблаговременно,
До пенсии...

Давай прогуляемся в прошлое? Коснемся гладких перил,
Тихонько приникнем к окошечку, где Автор великий творил.

Увидим, как он сражается с героями созданных книг,
Заставить их мирно пытается, действовать, так как постиг.

Почему же так тянет в прошлое? Хоть бы глазком заглянуть?
Быть может, там что-то хорошее? Что хочется нам вернуть?

А может быть, не успели мы там о любви сказать,
Родным и любимым по крови, и просто друзей обнять?

Кого-то мы там обидели, кого-то забыли простить...

-Ой, мамочки! Уже?!
Снова в школу…снова мне?!

Волосы не уложить!
Их никак не укротить!

Стоят от ужаса дыбОм!
Ой…в школу снова мы идём!

Помогите мне, друзья!
Удержите! Чтобы я

Вся в рыданьях не сбежала,
Точно в школу бы попала!

Снизу подпись в СМС:
Я – учитель! Это стресс!

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120090102134

Я вижу свет в конце тоннеля
Лечу, лечу в даль,
Ни в бога, ни в кого не верю,
Наверно зря, наверно жаль. 

Картинки из прошлого,
Вся боль, любовь, улыбки и слезы,
Мелькают образы и мысли,
Как будто бы чужие грёзы. 

Как будто бы, то - жизнь иная,
Жила лишь только часть меня,
Сейчас, все это понимая,
Принял реальность бытия. 

Сознание схлопнулось в моменте,
Исчезло все, лишь свет вокруг,
Я будто мышь в эксперименте,
А может это просто глюк? 

Какой-то голос слышу...

Почему мне дорог блюз?
Без запинки я отвечу
Привлекателен для муз,
Первый шаг к интимной встрече.

С первых тактов нежный звук
Взгляд притянет непорочный.
А игра довольных рук
Знак того, что будет ночью.

Блюз не знает слова нет,
Он коварно мелодичный.
Томный танец при луне
Для меня уже обычай.

Я, конечно, не один,
Кто без блюза жить не может.
Он здоровью не вредит,
И друзей он всех дороже.

30.05.2017

Ко мне сегодня – на мгновенье –
С визитом, весело (как встарь),
Впорхнуло нежно вдохновенье,
Листнуло мельком календарь.

–Ну, как живёшь, мой друг-мечтатель?
Порадуй чем-нибудь меня.
Сейчас мне было б очень кстати
Тепло душевного огня.

Надеюсь, помнишь наши страсти,
Ночей счастливых забытьё?
А без меня нашёл ли счастье?
Представь мне творчество своё.

Что написал, что нацарапал?
Пуст календарь твой, я смотрю.
Не удержался я, заплакал:
–Как ты ушло, я не творю...