Дробь

Сколько дорог исходила вверх, вниз,
Небеса все насквозь прорвала!
Вот стою у знакомых ворот:
- Здравствуй, старая, милая школа.

Посижу на скамейке, уже другой......
Дворик школьный звонкий и громкий.
Вспоминаю всех школьных друзей,
Узнаю по глазам их потомков.

Здесь остались младые года,
Души, раскрытые парусами.
Здесь застыло время в глазах
Под раскрытыми дуба ветвями.

Стёрлись ступени от множества ног.
Двери новые, окна тоже.
Коридоры звучат эхом всех голосов,
Что...

Зима. Но солнце всё же слабо греет
Лучом, легко скользящим вдоль щеки…
В стеклянном синем воздухе быстрее
Летают невесомые клочки.
Дробясь, мерцают серые высотки,
Их очертанья, смазаны, нечётки,
Как призраки плывут над головой…
Позёмка на бульварах в ритме вальса
Метёт, в узор затейливый сливаясь,
Покровом над заснеженной Москвой.
…Вот на Крещенье грянули морозы,
Столицу в серый панцирь заковав.
Прохожие бегут, хватая дозы
Тепла, что сохраняет плотный шарф…
Такой мороз, что...

Барабанщик страшно худой,
В лице чрезвычайная кротость,
Глазницы – провалы, жилет алый,
Зубы как свечные огарки,
Неутомимый, понятно же,
Кто задаёт ритм, и что – все перед ним.
.
Демиург пианист...
Саксофон разливает блаженство,
Контрабас подставляет бокалы.
За донышко взял горизонт
Барабанщик в алом
И покачивает.
.
Смычок басом
Выпевает согласные.
Барабаны удостоверяют.
Рокот дробится, набирая стократную силу.
Гулкое соло в горле перекатывает валуны.
Все перед ним равны...

Сегодня, странный мир какой-то,
Сегодня, жёлтый воздух в нём.
Меж туч, на мути небосвода,
В нём солнце, выжженным пятном.

Сегодня тихо и как-будто,
Мир притаившись, что-то ждёт.
В нём странной, жёлтой тайны смута,
Тревожит и в себя зовёт.

Сегодня время многоточий,
В их дроби, всё закончить, шанс.
Шанс сделать так, как совесть хочет,
Как сердце, это просит нас.

Сегодня неопределённо,
Всё не проявлено во всём.
И грань особенно условна,
Меж миром яви и меж сном.

Сегодня...

Что ж кричите, лопнув струны,
Душно, рву рубахи ворот.
В окна смотрит тьма безумно,
Её взглядом мир расколот.

Мир расколот и в осколке,
Я и лик мой покорёжен.
Пол лица оставив кромки,
Превратили его в рожу.

Кривит рожа рот в улыбке,
Я урод, а был кудрявый.
Мальчик в чёрно-белом снимке,
Разговорчивый и бравый.

Перерос, жизнь исказила,
Внешность, сделав взгляд угрюмым.
Тьмой клубится в нём что было,
А под нею, камнем думы.

Мир в осколок, в рожу прямо,
Бей, дроби его в...

***
Почти как правило,
чем более исполнен совершенства
облекающий сосуд (пусть в полной мере
никогда не достижимого),

тем легче лишь бывает выявиться
качествам и свойствам благородным
содержимого.


***
Под силу, знать,
должно быть сердцу одному
дробить и после отшлаковывать
в горнилище своём

всё, приносимое ему
не останавливающим
конвейер собственный умом.


***
То иль не Истина Сама,
как в океане соль, растворена во всём? –
Недаром, знать,

одну Её,
Собой...

Тихо у самого уха ещё звучит
голос, запутавшись в локона завиток.
Весь разговор уместился в один глоток,
и послевкусием на языке горчит…
Вечер проникнет в мой дом, в кружева гардин,
будет по комнатам красться, в углах роясь.
Переливаясь за вычурные края,
тени с багетов стекут в глубину картин.
Люстры хрусталь притаится под потолком,
в призмах гранёных таинственный свет дробя…

Где-то над лесом твоим журавли трубят.
Там, в тридевятом,
немыслимо далеко…

Мне остаётся, оглохнув от...

Напишу куплетов пять,
По четыре строчки.
И закончу их опять,
Дробью многоточий.

То ль проклятие, то ль Дар,
Мне стихов желание.
Чувств горячих в них пожар,
И души метание.

В них и смех, и слёзы дней,
Вера и сомнения.
Свет и тьма земных путей,
Их хитросплетение.

Я стихов не сочиняю,
Просто живу в них.
И мук творчества не знаю:
Собеседник мне, мой стих.

И в час трудный поддержать,
Словом на листочке.
Могут вновь куплетов пять,
По четыре строчки...
Марковцев Ю.

ДЕСПОТ И ПАЛАЧ

Тот голышом, кто недостаточно отважен, недостаточно ль горяч,
Не прыгнет в ледяную прорубь или снежную перину;
Перед собою вдруг завидев яркий свет, тотчас ему покажет спину,
Кто век томился в темноте иль слишком долго был незряч;
Болезни полностью, хотя бы и искусный самый, не излечит врач,
Пока больной в самом себе не истребит её причину;
В карающей кто длани злого рока видит лишь топор или дубину,
Тому он поневоле будет только деспот и палач…


КАК БЫ СО СТОРОНЫ...

Мне в тоскливом ноябре
Не хватает комьев снега.
Я тогда бы больше бегал,
Не месил грязь во дворе.

Дождь противный льёт опять,
Погружая листья в лужи.
Дома я сижу простужен,
Не хожу во двор гулять.

Нечем радовать себя,
Тучи серые, как мыши.
Ход часов всё время слышу,
По минутам час дробя.

Не читается, увы,
Вообще нет интереса.
Осень - сыгранная пьеса
На полянах без травы...

09.11.2022