До следующего раза

В который раз начнётся день,
В который раз свет в мир вернётся.
И как обычно будет тень,
Там, где преломят лучи солнца.

В который раз проснусь живым,
В который раз вернусь в реальность.
И сон растает словно дым,
Оставив в памяти туманность.

В который раз всё повторится,
В который раз мир будней ждёт.
И в нём опять всё те же лица,
И дня, привычный ком забот.

В который раз путь на работу,
А позже — тот же путь назад.
В который — в тысячный, иль сотый?
Меня круг, тех же домов...

И стал печален
И вздохнул с досадою
-Увы…
- Я ведь не хуже их!
- А ну и ладно!
И закрылся в своей комнатке Души
Своя музыка

Но, Душа не ум лукавый и кудрявый
А Душа так рвется на простор
И в рыданием горьком, честном, пьяном
Стал вдруг чист правдив, по своему- красив
А над головою Ангел крылья распустил
Своя музыка

- Ты сегодня какой –то не такой!
Сказала Мама
- Ты как-будто повзрослел, мой сын
- Да наверное, да наверно Мама
- Мне кажется я что-то понял о Любви
Своя музыка

Осколки памяти любви –
мои книги – моё отчаянье.
Обезболивание сновидчеством –
поэзия не пишущих, но видящих, видящих иначе
медные колокольчики слов,
узоры междустрочий.
Я, словно песок на раскалённых дюнах пустыни,
о, душа – миф на мифе, жертвенный алтарь слов,
прекрасные раны восхода солнца на теле строки;
о, сердце, отдающее, не требующее ничего взамен,
и имеющее, поэтому, всё,
давай сделаем это красиво –
посадим цветы, рассыпав жемчуг в саду,
как когда-то бог-созерцатель...

Признавая свою волю, отрицал волю Б-га. «Как же
так», - говорил, Серёга. Лазаря, кто украсил, обе-
зопасил от смерти? Поверьте в это или проверьте,
сошествие не функция, а свойство, не прогоняй то-
лько ангела, своего, слезами «увитого», авось, и
«спасёшь» сам, душу свою «разбитую».

Эх ещё бы хоть раз, повидаться с тобой,
Степь родная, ещё бы хоть раз, в тебе встретить закат.
И ещё бы хоть раз, край любимый родной,
Повидаться с тобой и наполнить теплом твоим взгляд.

Никого не виню, выбирал сам пути,
И билет на чужбину, в один лишь конец, сам купил.
Но не знал, что так трудно мне будет, прости,
Я не плачу, устал — подари Бог немножечко сил.

Поманила неведомым даль и уехал тогда,
Навсегда, я за солнцем закатным на Запад, в чужие края.
Миновала меня, нищета и...

И нет меня, и тысячу раз я...­
Среди ветвей, разбуженных весною,­
Рожденный новой нотою земною...­
Где нет меня, где тысячу раз я...­
Я научился Говорить, я говорю стихами.­
Звучание пересыпает дней песок.­
У строк есть срок,­
У срока есть прощанье,­
Что каждый день мне серебрит висок.­
Как пальцев обещанье горячо!­
Из знака Пустоты горит Звездою ­
И сон полыни и весна листвою... ­
Перекрести меня! Ещё раз и ещё...­
Я вспомню Звук,­
Я вспомню все названья,­
В той млечности...

Жизнь — упавшей звезды след,
Промелькнёт, не поймёшь — как?!
Мигнёт, в точку сжимаясь свет,
Вечность — просто абстрактный знак.

Как-то враз я пойму — стар,
И от жизни в себе — устал.
И остыл во мне сердца жар,
И для целей больших — мал.

А вокруг мир шумит — бдит,
Наблюдают все всех во всём.
Всем своё, у всех свой быт,
Взгляды, мысли, характер, дом.

Но в толпе, я её — вне,
Всем чужой и средь всех — один.
Я не нужен им, они — мне ,
И нет лиц в море их — спин.

Жизнь...

В который раз на сердце раны,
Обид соль память сыпанёт.
И я от боли словно пьяный,
Сотру со лба холодный пот.

В который раз порывом гнева,
Сожмёт ладонь в кулак тугой.
И ярость, пламенем по нервам,
Но я сдержусь, сгорев душой.

В который раз пойму — бессилен,
Мир не избавить от дерьма.
И даже самый сильный ливень,
Не смоет грязи из ума.

В который раз пойму, что подлость,
Всегда хитрее доброты.
Что людям, часто важней должность,
Души и сердца чистоты.

В который раз за боль...

Я не разу не великий,
Я не разу не блатной.
Чином малый, нравом тихий,
Я обычный, я простой.

Не расчётливый деляга,
Но и всё же не простак.
Знаю я, что жизни блага,
Не даются просто так.

Мне, как всем, достаток нужен,
Но его любой ценой,
Не хочу и свою душу,
Не продам за золотой.

Не измерить всё деньгами,
Не купить чувств, не продать.
В чём пришли, уйдём в том — с нами,
В смерть богатства не забрать.

Я не разу не богатый,
И не разу не блатной.
Битый, мятый, даже клятый...

Травою зарос, на тропинке мой след,
Меня из неё, увели времена.
Никто там не ждёт и назад хода нет,
Нет дублей у жизни, она лишь одна.

Закончится что-то, а что-то начнётся,
И станет жизнь счастьем иль горькой бедой.
И в ком-то тьма ночи, а в ком-то свет солнца,
И кто-то весёлый, а кто-то смурной.

Вещей мир изменчив, в нём нет Абсолюта,
Текуче в нём время, нет вечного в нём.
И жизнь развернуть, может круто секунда,
Став миру живых, изменений мечом.

Мы ищем ответы, но ими вопросы...