До и после

Любовь это ринг
там тоже нервы на пределе
и ты не знаеш в какой миг
окажешся в портере
Один удар второй но ты их держишь нас жизнь так бьёт но ты ведь терпишь Большое отличие есть только одно после накаута ты встаёш всё равно а если в сердце удар нанесли тебе не поднятся с земли забыв про накаут ты работаеш над собой и бьёшся за то что бы стать звездой а сердечьный удар не забыть ни когда ты будеш помнить его всегда ты не забудиш её никогда Любовь это ринг там тоже два исхода паражение или...

Маршрутов много, много судеб,
Так мало дел, так много слов
Мы в жизни ждем, когда прибудет
Экспресс до станции "Любовь"
И чем мы ближе к этой цели
Тем больше и сильней гнетет
Нас чувство, что мы не успеем,
Что поезд раньше отойдет
Она к "Любви" всю жизнь стремилась
Но неуютен был вокзал
Она в "Любовь" так торопилась
Но поезд все же опоздал.
Ей холодно и не до смеха
Не отойти, не убежать,
Она решила - лучше ехать
Чем ждать, да на ветру стоять
В пальтишке тонком, ждать так трудно...

Бывает, что поделаешь, бывает,
Что ты живешь не так, не с тем, не там.
Что ты как будто в своем сне случайно бродишь
И все не можешь вновь пристать к знакомым берегам.
Но все же, все же, как же трудно
Мне вновь собрать все силы в свой кулак,
И вскинуть разом руки и отдаться
Тому, что причиняет сердцу дикий страх.
Но надо, надо не бояться
Идти вперед, идти к нему,
Идти и побеждать свой страх и лишь потом…
И лишь потом смеяться над тем,
Что так пугало и несло куда-то в пустоту.
И...

Слова, слова, как сладостно их слышать,
Когда они срываются с любимых мною губ.
Слова, слова, как хочется их слышать,
И хочется в них вновь и вновь тонуть.
Слова, слова, как вы желанны мною,
Слова о радости, о счастье, о любви,
Слова, как хорошо, что вы теперь со мною,
Как хорошо, что вы теперь мои.
Слова, слова, но есть другие,
Которые как злые псы.
Они кусают, рвут на части душу,
Они как застарелые шакалы, все в крови.
Они стараются тебя убить и разорвать,
Они как стая жалких...

И что же вы молчите, сударь неизвестный,
И почему нахмурили свой лоб.
И почему у вас в душе звучит опять та песня,
Что все хорошее опять кладет в свой черный гроб?
Зачем, зачем вы так хотите,
Судьбы опять испить бокал до дна,
И почему вы в своей жизни не хотите
Сначала все начать, скажите,
Ну, для чего вы мучаете вновь меня?
Ответьте сударь, понарошку
Иль нет, зачем вы бьетесь все в мое окно,
И не даете мне искать свое вы счастье.
Ах, мне вы скажите, что с вами повезло?
Я не...

Я вам сыграю эротический этюд,
Не будет в нем особенных причуд
Не будет в нем и всяческих запруд,
Не будет в нем и пошлости людской,
Но не спешите уходить домой.

Я вам сыграю эротический этюд
О том, как двое залезают в пруд,
А их тела алмазами блестят...
О как они друг друга угостят
После купанья в голубом пруду
У неба и деревьев на виду.

О как красиво плавают они...
Глаза у них сверкают как огни,
А возле них, как изумрудный нимб,
Кружится стая изумленных рыб.

Когда...

Помню как жили когда-то
В старом дому с чердаком.
Как подросли рановато,
В зрелость летя кувырком.

Как покидая лежанку,
Нёсся быстрей быстроты,
Что б принести спозаранку
Вновь к твоей спальне цветы.

Как предавались мечтаньям
В душной парадной сидя,
Веря благим обещаньям,
Веря в продление дня.

Как тёмной ночью в июле
Долго плескались в реке,
Как обнимаясь уснули
На раскалённом песке.

Как после этих гуляний,
Дрожью в коленях звеня,
Ждали с тобой наказаний
В виде тугого...

Сколько о смерти написано строчек –
Песен печальных, стихов боевых.
Все мы не раз доходили до точек
В мрачных рассказах да в грёзах ночных.

Сколько о ней было яростных споров,
Сколько шутливо-насмешливых фраз.
Странно, что после стольких разговоров
Все мы её ощутим только раз.

Сколько написано грустных романов –
В них слишком много героев ушло,
Сколько смертей мы впитали с экранов,
Сколько поэтов себя в ней нашло.

Сам я не раз воспевал в тяжких строках
Память ушедших на небо...

Где взять слова и фразы взять,
Чтоб мысли отразить в тетради,
Я в этом поиске опять
И в сотый раз твержу я: "Хватит!"

Зачем я мучаю себя,
Взрезая давние нарывы,
Забилась в угол я, губя
Души прекрасные порывы.

И каждый день с карандашом
Склоняюсь тихо над тетрадкой,
И день проходит вслед за днем,
А я живу назад с оглядкой.

Быть может это хорошо,
Что помню прошлые обиды,
Ошибки будто колажом.
И шишки где на лбу набиты,

И всех, кого любила я,
Меня любил кто и когда,
Чего...

Ах, сколько раз меня сжигали на костре!
За блажь и маловерие, конечно!
Ведь в Бога верить нужно так,
чтобы служитель церкви ел орешки.

А я, опять, из пепла воскресая,
после буйства души, ветром гонимая,
в глаза опять смотрю, и заявляю нагло:
пожалуйста, идите на свет, любимые.