Чёрно белое танго

Написано после прослушивания Alfred Schnittke - "Life With an Idiot" - Tango

Предсмертное танго для самоубийцы
Сыграть не способен, кто жалок и трус.
Жизнь кончена, а из желаний, - напиться
Никак не проходит, и в этом свой плюс.

Не знал я, что скрипка бывает скрипучей
Настолько, что хочется яд проглотить.
Быть может, мелодия эта тот случай,
Когда нет желания дальше идти...

Но тут раздаётся и выстрел контрольный,
То не автомат, звуки клавиш, - увы!
Мой голос из глотки разносит...

И опять, в мире всё по кругу,
И опять, в мире жить мне больно,
И опять, мне сегодня плохо,
И опять, колет шприц мне в руку,
И опять, вскрикну я невольно,
И опять, места нет для вздоха.
И в ушах моих пульса грохот.

И опять, не владею телом,
И опять, в бессознанья яме.
И опять, снами ум мой полон.
И опять, живу в шуме белом,
И опять, скинут небесами,
И опять, крУжит чёрный ворон,
И во мне, чувством мир мой взорван.

И опять, этот строгий голос,
И опять, в нём печали ноты,
И...

Эх! Россиюшка родная наша Мать…
Привыкла ты в нищете прозябать!
Кто-то веками здесь днями шикует…
Трудовой народ от нищеты воркует.

В старину в курных избах предки
жили…
За трубу налог большой платили!
Вот по чёрному, в избе тогда и топили,
Не дай ни приведи, как в те времена
жили.

Зимой прокопченные и в саже ходили…
Под домом хозяйство в сёлах держали,
Чтоб коровы и свиньи зимой не замерзали!
Да и избу с низу, навозом подогревали.

Россия от Запада на 50 лет в технологии...

А хорошего в жизни критически мало,
Боль не тонет в проклятом вине.
Красное-Белое с чёрной чертою,
Ты уходишь незнама куда.
*
А потом ты смеёшься и плачешь,
И руками стираешь слезу.
И себе повторяешь тихонько,
Боль не тонет в проклятом вине.

ЛЕГЕНДЫ КРЫМА. ПОЧЕМУ ЧЁРНОЕ МОРЕ БУРЛИВОЕ?


Бурлит легендарное Чёрное море,
Бывает то добрым, то мрачным и злым,
То ласку подарит, то счастье, то горе,
Без моря бы тусклым был солнечный Крым.

Волной бирюзовой вдруг вспенится яро
И скалы огромные в гальку крошит,
То нежно ласкает влюблённые пары
И что- то о вечности им говорит.

А может оно рассказать им о многом,
За тысячи лет в себя вечность вобрав.
Хранит оно тайны свои очень строго.
И любит капризный показывать нрав...

Полоса эта чёрная-чёрная,
Всё не то, ни к чему, не там.
И иду, заколдован словно я,
Попадая в ухабы ям.

И вокруг меня — неприятности,
Словно их все ко мне влечёт.
Всё туманно, ни в чём нет ясности,
И двойной, за всё в жизни счёт.

Всем и всюду стал нежеланным,
И в постылости той остыл.
Просил смерти с Небес, как манны,
И за это лишился сил.

И моя режет чужеродность,
Душу словно стекло алмаз.
Отбирая дышать возможность,
Изгнав радость из грустных глаз.

Видно в той полосе...

Тучи чёрные над городом,
А под ними в вышине,
Ворон в крике задев холодом,
В них просвет скрывает мне.

Эх взлететь бы ясным соколом,
Да прогнать всех чёрных птиц.
С неба сбить врага жестокого,
Чтобы пал он вниз на ниц.

Только вот я не сподобился,
Бог мне тело дал без крыл.
Хорошо я здесь устроился,
Но, кто я такой — забыл.

По земле, в часы рассвета,
Низовой туман ползёт.
На дворе тепло и лето,
Что ж, тогда на сердце лёд?

Не летать мне ясным соколом,
На Земле жить — мой...

Время смутное — чёрное пламя,
Упадёт звезда искоркой малою.
В небе туча, как чёртово знамя,
Луну скрыла, багрово-кровавую.

Наступает безвмолвная темень,
Люди мечутся — ищут своих.
И не с этими я, и не с теми,
Не чужой и не свой среди них.

Возле тучи небесное судно,
Смотрят лики чУдные с бортов.
На Земле нынче жить стало трудно,
Но на небе, я жить не готов.

А оттуда, мне корчит гримасы,
Тучи рожа, дохнув темнотой.
Я молчу, слов истратил запасы,
Я на спор бесконечный с собой...

А из чёрной тучи гром,
Глушит.
В ком-то спорили с умом,
Души.

И во сне и наяву,
Грустно.
Зря весёлые зову,
Чувства.

Строчек рванных не поймёшь,
Смысла.
Веришь ты в расчёта ложь,
В числа.

Обманули простаков,
Словом.
И они в сетях долгов,
Снова.

А из чёрной тучи гром,
Глушит.
Плачет серый мир дождём,
В лужи.....
Марковцев Ю.

Солнце спрятала, туча чёрная,
Небо-небушко, ох черным-черно.
Не кляну, не злюсь — на погоду я,
Просто стало жить, в мире мне темно.

Песню затянул, дождик за окном,
Песню мокрую, да унылую.
Плачет в ней живёт, он осенним днём,
Ждёт он зимушку, зИму стылую.

Качнул ветер клён, жёлтый во дворе,
Листвы высохшей, наземь бросил горсть.
Неуютно жить, в мокром октябре,
Неприятный он, как незванный гость.

Не поёт в лесу, птаха ранняя,
Маки на лугу, не горят костром.
И промокшая, жизнь...