Чужая роль

Раскидал мир нас всех по планете,
По велению наших планид.
И как можем живём мы на свете,
Тем, чем сердце и дух в нас велит.

Всё вокруг по себе измеряя,
Наших мерок шкале верим мы.
И нам мера и вера чужая,
В ней свободою, хуже тюрьмы.

Чужих ценностей дух устремлений,
Нам не важен, не нужен, не свят.
Если разный на всё с ними мнений,
В нас и полюс, и вектор, и взгляд.

И не веря чужим аксиомам,
Приняв вывод своих теорем.
В мире наших иллюзий условном,
Мы живём, грузом наших...

Государства, страны, континенты,
Мир на свой-чужой, весь поделён.
И у всех, свои на всё ответы,
Свои нравы, правды и закон.

Всем своё — что с жизнью получили,
Что создав, добавили к тому.
На что души и тела их в силе,
То что близко, сердцу и уму.

Птицы, звери, рыбы, гады, люди,
Смерть и жизнь, душа, плоть, вещь, предмет.
Путь живущих, выбором их труден,
И без боли, жизни тела нет.

Не избрать, эпох и места жизней,
И ничем, их не продлить времён.
Но всем выбор, дан был Волей...

Здесь на небе чужом,
Не моя звезда светит.
Здесь поют о другом,
Соловьи на рассвете.

Здесь другой мир — не злой,
Просто всё в нём иначе.
И я всем в нём чужой,
И ни в чём нет удачи.

Понимаю я их,
Но в нас разная правда.
Здесь обычай других,
И манер, и уклада.

Гости здесь за столом,
Не поют песен хором,
Просто так к людям в дом,
Не придут с разговором.

И созвездий узор,
Здесь на небе другой.
А людей разговор,
Слов мотивом чужой...
Марковцев Ю.

Лист сухой летит, вниз сухой летит, вниз сухой летит,
Осень.
Сердце заболит, сердце заболит, сердце заболит,
Очень.

Жизни стал мотив, дней моих мотив, дней моих мотив,
Грустным.
Горьким дверь открыв, в душу дверь открыв, в душу дверь открыв,
Чувствам.

Небо журавлей, песней журавлей, песней журавлей,
Звало.
Ткань судьбы моей, ткань судьбы моей, ткань судьбы моей,
Рвало.

Стал усталый взгляд, взгляд усталый мой, взгляд усталый мой,
Блеклым.
В мире я чужой, средь людей чужой...

У всех из нас, свои стихи и песни,
Свои обманы, правды, полюса.
Свои высоты и бездонность бездны,
Свой грех и святость, Ад и Небеса.

Нам бытия, даны свои всем грани,
И счастья нет, живущим им чужой.
Для них постылым, время жизни станет,
А дней дорога, тёмной полосой.

И потому, чужого не приемля,
Своё нельзя, навязывать другим.
Друзья и сами, с нами всё разделят,
Что им по нраву, что подходит им.

Мир многогранен, радуг чёрно-белых,
В нём не бывает — нужно семь цветов...

А кто придумал интернет?
Творенье есть.
Творца же нет.
И имя не играет роли.
А вот идея! То ли
Поймать ее среди Безбрежного
В порыве танца!
Не человек, но кто же ты,
Творец небесной пустоты,
Листающий страницы
WEB-пространства.

Ты - не боле, чем шлягер,
Боль моя, западня.
... Мой растерянный ангел
Проворонил меня.
Мою боль проворонил,
Мою бездну в крови,
Это вечное рондо
Из любви-нелюбви.
...Вот он, бабочек трепет
Сквозь гарвеевский сад.
Из любовных отрепий
Слеплен рай мой и ад.
Из дешевой репризы,
Из дурацких ролей,
Чей рисунок капризен
А la Aubrey Beardsley,
Из безумья земного,
Из тоски неземной.
...Ты ни в чем не виновен,
Бедный мой, бедный мой.
Ты ведь был только вестью
От другого огня,
Ты...

Красными бликами бьется, бредит вечернее солнце
Артистка сегодня пьяна, но Он ей это прощает
Он славно владеет собой, Он золото в медь превращает
Если так хочет Она, но
Артистка сегодня пьяна, ей
Роль тяжело дается

Что же теперь остается? Ждать. Заваривать кофе.
Но кофе странно горчит, а боль не отпускает
Артистка сегодня молчит, она уже не играет
Ведь кайф - позировать жизни, и
Изображать себя ей
Легче в анфас, чем в профиль

Черным облаком ночь рисует последнее фото...

Ты любишь? Шутка удалась.
Тебе известно это слово!?
Теперь, чтоб наиграться всласть,Найди, увы, себе другого

На эту роль. А я играл
Со всем безумством первой страсти
И, видит бог, я все отдал
Тебе. Но до сих пор во власти

Твоей холодной красоты
И слов, отравленного жала.
Но помнишь - вяли все цветы
Когда ты в дом мой приезжала

На час. Лишь обозначить встречу,
Проверить крепость своих пут.
А я в плену, таких не лечат,
По-барски брошенных минут,

Секунд, мгновений невесомых...

Я - герой многосерийного мультфильма,
Я - персонаж нарисованно злой,
Я - участвую в действиях под крылом режиссёра,
Я - куча красок и кисти мой бог!

Что же за силы колышат частицы движений,
Что за идеи рождаются в снах,
Где же люди, эти вечные рабы лести,
Где эта радость самому рисовать?

Я - соберусь с остатками пасты,
Я - сотворюсь заново сам,
Я - изменю причинность картины,
Я - перестану быть Я!

Вот и перекроили сюжет по-иному,
Вот и режиссёру поручена роль,
И кто-то играет...