Чудо седин

Пустыни и реки,
дубравы и рощи,
нетленные мощи
"святых целовецех".

Туманы,
дороги,
церквы
и
остроги,
дожди,
снегопады,
вожди-
психопаты,
красоты
былинные,
зоны
режимные,
раздолье,
могилы,
безволье
и
сила,
величье
и
низость,
седин наших сизость...

Такие, сякие -
мы дети России.

Несчастные,
властные,
подлые,
гордые,
честные -
крестные...

И не из чего выбирать:
здесь маяться,
каяться,
прясть
и
ковать,
и вкалывать всласть,
и вовсю воровать.
Рождаться...

Привет малышка! Не грусти,
поверив в лучшие мгновенья,
И в ожидании судьбы,
прими мои ты поздравленья,
Сегодня первый день Весны,
Сегодня чудо где-то рядом,
Ты лишь поверь, ты Лишь впусти,
Частицу чуда и желанья.

Блестят на солнце ордена,
Звенят торжественно медали,
Гордится ими вся страна,
Они свободу отстояли.

Всё меньше остаётся их,
Седых защитников народа,
Что приближали счастья миг,
К победе шли четыре года.

Их украшает седина,
Сияют новые медали,
В долгу пред ними вся страна,
Тепла они не ощущали.

Я в форме на парад иду,
В душе царит благоговенье,
Гремят фанфары раз в году,
И продолжается забвенье.

Мы за свободу шли на бой,
Войны безусые солдаты,
Чтоб защитить страну собой...

Свои чувства изливать в стихах,
Смешного, но неглупого поэта,
Заставили - ни смерть, ни страх,
А воля жизни, в ней залог успеха.

Что удерживает ту витую связь,
Всё точнее, оценившую, огрехи
Жизни в тридцать или в пятьдесят,
Может истина или приоритеты?!

Ты, пред ними - мозг перебесись,
Оттого - на сердце станет легче,
Вот, седина густая рвётся ввысь,
А проблем для головы - не меньше…

Я стих , оборванный в самом цвету,
Я плод, обглоданный в самом соку,
Я дождь, пролитый на ладонях равнин,
Я тот, кто всегда остаeтся один.

Я ветер, раненный криком грозы,
Я сок, высохший в венах лозы,
Я боль, оставленная на простынях,
Давно позабытой нами любви.

Я тень, уставшая скрываться от света,
Я вопрос, не требующий ответа,
Я пепел империй в чeрном поле руин,
Я тот, кто всегда остаeтся один.

Я боль ,затаенная в предсмертном дыхании,
Я шепот о смерти в предначертании,
Я...

После огня искры разлетаются,
Пепел и зола ветром обвиваются…
После - зола бурей разметается,
С молнией шипя, шумом оглушается…
После дождя лужи наполняются,
В сквере ручейки, птички умываются…
После грозы солнце улыбается,
Небо и земля красою наливаются…
После - земля кругом обращается,
На круги своя время прибавляется…
После - любя, сердце раскрывается,
Вволю детвора жизнью наслаждается…
После дня глаза уж полны усталостью,
И, видать, не зря к небу устремляются…
После - морем сна...

Коль суждено любить в Твоих глазах
Весенний аромат от чайной розы,
Дыханьем наслаждаюсь в лепестках,
Прильнув к губам - в учтивой позе…

Уж серебрится седина в висках,
Столь желтизны - весной в мимозе,
От них летят эпитеты в строках,
Чтоб сделать выбор, что душе дороже?!

В дрожанье кроткое в Твоих устах,
Вливаю мысли - изреченьем прозы,
Но, рифмой слаще, в её слогах -
Дыханье чаще и чуток моложе…

В любящем сердце - миллион эстрад
Отстукивают ритмы белой, алой розе...

Вам хорошо на свете жить:
Вас все манит, Вас все волнует.
И счастье Вам любимым быть
Наверняка еще прибудет...
А я не ем, не сплю, не жду,
не верю, плачу и тоскую.
Смеюсь порой, во мгле брожу
и Вас я даже не ревную.
Вам хорошо: Вы не один.
У Вас мечты и много планов.
А красота Ваших седин
Рассеет множество туманов.
А я уже не помню Вас.
Других не вижу, себя тоже,
И наш двоих единый час
Не станет никогда похожим.
Вам хорошо: не страшно Вам,
что день- последний, час- последний...

Лестница - ход жизни, от начала и до тризны,
Отправляет в путь - Человека, не кого-нибудь…
Лестница венчальная, там трапеза начальная,
Руками обопрись, с головою в дело окунись.
Лестница карьерная, слава в ней промерная,
К вершине доберись, её достиг, не ошибись.
Лестница садовая, пенсия и седина фортовая,
За остов держись, в лужу сесть не торопись.
Лестница пожарная, звучит труба печальная,
Дано костру искрить, а,…сколько ещё жить?
Лестница виртуальная, суть довлеет идеальная...

В комнате из мебели – лишь стул да синтезатор.
Лампа без плафончика висит под потолком.
Блюдце на полу, в нем – «беломорина» размята.
Истекает бедная сиреневым дымком.

Нет тут и в помине ни солистов, ни оркестра,
публики изысканной, оваций и цветов,
но за синтезатором зато… сидит маэстро
с ворохом исписанных линованных листов.

Брошены листы. Взметнулись трепетные руки,
пальцами прокуренными в клавиши впились,
и тотчас волшебные, чарующие звуки,
словно волны по морю в пространство...