Читать

Ты роман любовный читаешь –
Я сжимаю тебя в объятьях.
Ты теперь о любви узнаешь.
Это ТО, что не смог понять я.

Ты читаешь о жгучей страсти –
Я тебя обнимаю нежно.
Сердце рвётся на мелкие части.
«Не мешай»! – машешь мне небрежно.

Ты читаешь. Ты вся в романе.
Я целую тебя внезапно.
Пред глазами всё как в тумане,
И вот-вот слёзы на пол капнут.

От волнения руки немеют,
Стать дыханье не может ровным.
Рядом я от любви пьянею…. -
Ты в романе своём любовном.

июнь 2003 г.

Открыта книга предо мной,
Я между строк её читаю.
Печатный текст – возможно ТВОЙ,
Его совсем не замечаю.

Читаю, чувствуя тебя:
Всё то, что от других в тебе сокрыто.
Читаю, плача и скорбя
О том, что тайною прикрыто.

Наверно это обо мне,
Я для себя самой Enigma.
Придут познания ко мне
Меж альфой и омегой буква сигма.

Плохая история с грустным концом
(Всех любящих сказки, прошу, не читайте)
О том, кто мог гением стать и отцом…
Не стал…Интересно? Тогда пролистайте…

Ребёнок обычный. Семья как семья:
Трудяга отец, мама – вечно в заботах…
В такой жили Вы, и в такой вырос я,
Но в этой воспитывали Дон Кихота.

Вот мальчику семь: одолел он букварь,
И мама читает красивые сказки –
О дивных принцессах, которые встарь
Любили горошины, принцев и маски.

Вот мальчику десять: читает он сам,
Совсем не о...

Не читай я Пруста,
Не читай Флобера,
Накурился б дуста,
Мол, какого хера?

Ну а так, культурный
(от Коэльо таю)
Со своей котурны
Я стихи читаю.

Раньше мне Есенин
был почти за гуру
Но теперь я вырос
В крупную фигуру.

Мне не надо мяса
(Не раджас, но саттва!).
Янтры, мантры, прасад -
Чем не ботхиссатва?

Будды, Вишну, Шива...
Кришна, Харе, Харе!
Скажете, паршиво?
А по по аватаре?!!!

Пока вы читаете эти строки, вы теряете еще одно бесценное мгновение жизни.
Пока вы читали эти строки, вы еще на несколько секунд приблизили к себе смерть.
Пока я пил свой чай и писал на кухне то, что вы сейчас читаете,
я нашел в себе силы порвать бумагу, и клокочущим от абсурда водоворотом души
поцеловать леденящее жерло зари, вобрав в себя восточный огонь, сорвавший лист ночи,
и мне стало легче от осознания собственной скоротечности и принадлежности (пусть недолгой) к этому кумачовому...

7 ( 1,2,3,4,5,6 - пропуски, как у Пушкина )
Судить о женщинах, серьёзно,
друг мой, не будем, невзначай...,
ведь мстят они, за правду, грозно,
и, зачастую..., через край!
И поделом наука эта -
подделок верная примета -
сперва — в обман тебя влекут,
а после — за него же — бьют!
И вновь интриги, до разврата,
а при удаче — в них — успех -
известных связей ( как потех ),
и обвинение — расплата,
где кошелёк твой — сути цель,
а жизнь — прилада-канитель!
8
И доказательств их, нелепость...

"Все пройдет", - написал Мудрец
на златом и красивом перстне, -
"Всё пройдет", - и печаль сердец
обернется волшебной песней.
* * *
Этот перстень был другом мне
В дни предательств людей любимых.
"Всё пройдет", - я читал, и гнев
без следа уносился мимо.
Меня били - я всех прощал.
Меня гнали - я был изгнанник.
"Всё пройдет" - я опять читал,
Боль уйдет, и врагов не станет.
Но остался я вдруг один -
без семьи и поддержки друга,
без надежды и без любви,
весь во власти холодной вьюги...

А ты читаешь Книгу Бытия,
и видишь в зеркале портрет незримый Евы,
и первозданный грех в ладонях сна,
и скромный райский сад своей вселенной.

А ты листаешь осени главу,
весеннею водой наводишь тени,
и вся природа – сновиденье наяву,
как скромный райский сад твоей вселенной.

А ты всё ждёшь, в глазах храня восторг,
а ты всё веришь в святость многоточий,
но день ложится пустотой под чёрный лёд,
как взгляд в проём молчащих окон ночи.

И ты хранишь тлен звёздного огня,
и...

« Я детей не стрелял,
Я в ад стрелял»,
Убийцу нашёл закон,
И смотрят девочки из окон

Мира тонкого, и вязок смерти сон!
Мать, почему не крестит детку вслед,
И почему молитву не читает, лёд
Безверия на сердце и вечный сон!

Гроб, плач и траур, дитя родится
И медленно растёт! Гнездится
Где-то зло, чтоб сердце вырвать,
И чистоту души украсть, звать

Как их новых мученников, Софья
Алина, Александр, Михаил, Игорь!
А рядом рос и деградировал упырь,
И кем себя он...

На улице стояли лавки.
Младой портной читал – «Шитьё»,
«Ремонт одежды», «Здесь – заплатки»
Читал и думал о своём.

У каждой лавки свой хозяин.
Владыкою своя рука.
Писали о себе и знали,
Что не пройдут наверняка.

Глаза младого разбегались.
«Здесь лучший в городе портной!»
Прохожие аж улыбались --
«Шитьём -- весь Мир доволен мной!»

Вновь вывеска очередная --
«Портным гордится вся страна!»
Младого мастера не знали.
А вывеска, поди, нужна.

Поставив лавку, не был скучен...