Читаешь ли мои стихи

Давно стихи Вам не писал,
Не посылал привет с дороги.
Жаль сам посланий не листал *

* *

Давно стихи Вам не писал,
Не посылал привет с дороги.
Жаль сам посланий не листал
От моей хитрой «недотроги».

Все это время лишь мечтал
Губами алых губ коснуться,
Безумной влагой захлебнуться
В глубинах женственных начал.

Судьбу свою я пролистал,
Всю, по сценарию романа.
В нём кульминации кристалл -
Любовь источником дурмана.

Отвык о сексе говорить.
Практиковать – не разучился...

Опять пишу стихи тебе...
Зачем? Сама не знаю.
Ведь ты не помнишь обо мне,
Не любишь и не ждешь. Я знаю.

Но мысли, чувства и слова,
Застыли комом в горле...
И лишь стихи спасут меня
От этой страшной боли...

Я не скажу тебе того,
Что сердце мне волнует...
Пусть ты не знаешь ничего,
Нас жизнь с тобой рассудит!

В осенних красках сад. Дождей косые струи.
И в шелесте листвы рождаются стихи.
На нежные лады настраиваю струны –
Мои стихи. Они, как листопад тихи.

Такие говорить стихи тебе хочу я,
В них – ты, твое тепло, твой взгляд и голос твой.
Минута без тебя равна годам - шепчу я.
Но если рядом ты - я счастлива тобой.

С тобою ярче дня светлеет ночь любая.
Стихи мои тебе, тихи, как лунный свет.
Но все бы отдала, тебя уберегая,
Когда б мои стихи могли хранить от бед.

Я пишу, когда есть время
Чаще, когда нет его
Когда, что – то, вдруг защемит
А, когда и ничего

Все, обычно, в кукурузе
Ищут что – то для стихов
Говорят, что это муза
Я поверить не готов

Кукуруза, это – август
Ну – сентябрь, а дальше, как?
Вот такой, ребята, казус
Со стихами, просто, мрак!

Понадёжней бы мне музу
И, чтоб рядышком была
Не пойду ж я в кукурузу
В поле, аж, на край села!

Я дарю тебе белый стих,
Что слепил для тебя из снега
Под шуршание белых хлопьев
И улыбки ромашек белых
Петербургскою белой ночью

Надо мной колыхался парус,
Ну конечно же, белый -белый,
А писал его белой ручкой,
И сидел я на белом стуле
В белом-белом костюме-тройке.

Ну, а рядышком на рояле
Ну конечно же, тоже белом
Пианистка в белейшем платье
Белых клавиш касалась мягко.

Я дарю тебе белый стих,
Я писал его так, как надо,
А в награду прошу немного.

Завтра в белом, как...

Она сидела у окна,
Она ждала его.
Она сидела у окна,
Но так он не пришел.

Она писала белый стих,
Писала о любви.
Про то, как одинока ее жизнь,
Про то, как нужен он.

Она писала белый стих,
Со слезами на глазах,
Она писала белый стих
О нем и о своих мечтах.

Она хотела рассказать
Все то, что было на душе.
Она хотела всем сказать,
Как больно ей теперь.

Она похожа на графин,
В котором жидкость мы храним,
Но лишь различие у них
В ней ни капли жидкости, увы!

Она пуста,
И...

Хочешь, я напишу тебе стих?
Пред тобой свои мысли раскрою.
Я не буду - как сотни других,
Сердцем буду любить и душою.

Я не буду тебя обижать
Буду ласки от сердца дарить.
Я стихи тебе буду писать,
Только правду всегда говорить.

Я не буду тебе изменять,
Буду добрым и нежным с тобой.
Ведь не в силах тебя потерять,
И не нужно Любви мне другой!

Ты улыбка моя, мой азарт,
Радость фраз и сиянье в ночи.
Я твои обожаю глаза,
И коль любишь, скажи… не молчи…

Он восхищался красотой,
Той девушки, что так мила.
И в строчках он писал порой,
О ней лишь думая, слова.

Она не знала ничего,
Не знала даже, как зовут.
Порой заметив взгляд его,
Не замечала ход минут.

А он любил писать стихи,
И думал только лишь о ней.
Казалось, мысли так легки,
А рифму подобрать сложней.

И вот, однажды на рассвете,
Летели строчки с губ его.
Их записать пытался ветер,
Отправив девушке письмо.

Как жаль, но птицы не сумели,
Ей донести стихи его.
И строчки...

Опять вселенская тоска
"Поэтам" набок скулы сводит.
Лишь тема смерти им близка,
Стонать и плакать нынче в моде.

А если про цветы, про жизнь,
Про птиц они стихи услышат,
То так плюются, что держись,
У них от злости "едет крыша"...

Такие темы им претят.
И чем сложней сюжет закручен,
Чем непонятней мыслей ряд,
Тем, кажется им, это - лучше.

Но есть другие "маяки" :
Есенин, Танич, Окуджава.
Пленяет лёгкость их строки,
А песни любит вся держава!

07.05.2008г.
Автор БОГАЧЕНКО...

Разгулялась весна по долинам, в предгорьях Памира,
Задышали сады, и в сиреневом мареве цвет,
Распускают деревья, как ангелы, нежные крылья,
А в душе расцветает моей новой песни куплет.

Бело-розовый стих, от рожденья похожий на песню,
В унисоне звучит с ним, сливаясь, волшебный дутар,
Я – уральский акын, в ритме Азии Мир мой так тесен,
Но, зато, и в морозы на сердце храню Божий дар.

Словно порох сады отгорают в безумном цветеньи,
И урюк, и миндаль, что от розовых кудрей чудны,
В...